Las fibras de los guantes rozaban la superficie de caoba del escritorio, produciendo un susurro sutil y constante. El sonido era como una especie de cronómetro, recordándole a Lu Chenzhou que cada uno de sus movimientos estaba siendo observado. Gu Zhixing permanecía en la entrada del estudio, su postura corporal relajada, las manos cruzadas sobre el abdomen. Su mirada, tras las gafas de montura dorada, se posaba sobre él de manera uniforme, sin prisa, sin apartarse. Desde fuera de la ventana llegaba el monótono zumbido de una cortadora de césped en el jardín, mezclado con el olor a pulpa de papel, ligeramente rancio, que desprendían los libros viejos de los estantes, y con el pesado aroma a cigarro y cuero que persistía en la habitación. Ese olor pesaba en las fosas nasales, como una tela de terciopelo invisible envolviendo este mundo del difunto. Los movimientos de Lu Chenzhou eran lentos. Se desplazaba a lo largo del borde del escritorio, con la mano izquierda apoyada ligeramente sobre el canto, las yemas de los dedos percibiendo a través del guante el leve y constante frescor de la madera. El dedo índice de su mano derecha, cubierto por un guante de algodón blanco, deslizaba la yema con una presión casi imperceptible sobre las vetas de la madera. Su mirada se mantenía paralela a la superficie de la mesa, capturando las débiles franjas de luz reflejadas en el barniz. Cualquier anomalía —una distribución desigual del polvo, pequeños arañazos o hendiduras en el barniz, un ángulo de colocación de los objetos que chocara con los hábitos del usuario— podía convertirse en una pista. Pero el estudio estaba demasiado limpio. Demasiado limpio para ser natural. La superficie del escritorio brillaba como un espejo, los bolígrafos del portalápices estaban dispuestos en un patrón radial perfecto, los libros en los estantes clasificados por altura y gama de colores, como piezas de museo. Gu Zhixing habló, su voz tan uniforme como si estuviera leyendo un texto legal: "Señor Lu, ¿necesita que le preste alguna asistencia?" "De momento, no." Lu Chenzhou no levantó la vista, su voz igualmente plana, la nuez de su garganta moviéndose ligeramente al pronunciar las palabras. "Inspección de rutina. Necesito establecer el estado de referencia." "¿Estado de referencia?" "La disposición ambiental habitual del difunto en vida, las marcas de uso en los objetos, los patrones de movimiento diarios." Hizo una pausa y añadió, su lengua percibiendo el sabor ligeramente amargo del cuero añejo en el aire. "Cualquier anomalía que se desvíe de esa referencia puede ser una señal de intervención externa." Mientras hablaba, sus dedos ya se habían deslizado hacia la parte inferior derecha del lateral de madera del escritorio. Era una posición oculta, donde las rodillas podían rozar ocasionalmente al estar sentado, y desde la que la vista podía quedar fácilmente bloqueada por el borde del escritorio durante una inspección de pie. La yema de su dedo se detuvo. No era completamente lisa. Había un conjunto de ranuras extremadamente superficiales, paralelas. Tres grupos, cada uno de unos dos centímetros de largo, espaciados uniformemente, formando un ángulo sutil inclinado hacia la izquierda. Los bordes de las ranuras eran afilados, no como el desgaste redondeado producido por una fricción prolongada, sino más bien como si una herramienta con bordes dentados los hubiera presionado y arañado con fuerza en un corto período de tiempo. La profundidad era tan superficial que, si no se presionaba la piel contra ellas, resultaba casi imperceptible. La respiración de Lu Chenzhou se detuvo en su pecho durante medio segundo. Sintió que el rabillo de su ojo izquierdo comenzaba a palpitar levemente, los músculos tensándose y relajándose involuntariamente. *No ahora. No puede ser ahora.* Obligó a sus pulmones a continuar expandiéndose, inhalando el pesado aire mezclado con olor a cigarro y cuero, y luego exhalando lentamente. Pero la yema de su dedo parecía haberse quedado pegada a aquellas ranuras, su uña, casi por reflejo, rascó con extrema suavidad siguiendo la dirección de las mismas. La veta de la madera ofreció una sutil resistencia, y se produjo un sonido casi inaudible, agudo, similar al de una tiza rozando una pizarra. Ese sonido fue como una aguja, perforando su tímpano. La compuerta de la memoria se abrió de golpe. Pero ahora, atravesando diez años de tiempo, atravesando estos guantes blancos de algodón, esas ranuras nuevas bajo las yemas de sus dedos, sorprendentemente similares a las de su memoria, fueron como un rayo que atravesó esa confusión. No era desgaste por forcejeo. Era fabricación. Alguien, con la misma herramienta o la misma técnica, había dejado en el escritorio de Shen Yan una marca casi idéntica a la "evidencia de desgaste" en la encuadernación de aquella "confesión" de hace diez años. El sudor frío brotó de su línea del cabello, deslizándose lentamente por las sienes, trayendo una sensación fría y pegajosa. El forro interior de los guantes se volvió húmedo, apretando sus dedos. Lu Chenzhou sintió un fuerte mareo, su estómago se contrajo violentamente y un sabor amargo subió por su garganta. Tenía que moverse, tenía que decir algo, tenía que hacer que este cuerpo rígido volviera a funcionar. Se enderezó, sus vértebras produjeron un ligero crujido, y giró hacia la dirección de los estantes de libros, diciendo al mismo tiempo a Gu Zhixing con el tono más plano: "Aquí hay algún desgaste normal. Necesito revisar los estantes, comparar los patrones de sedimentación de polvo." La voz salió. Estable, incluso con un toque de monotonía rutinaria. Él mismo se sorprendió de la capacidad de actuación de este cuerpo. Gu Zhixing no respondió de inmediato. Lu Chenzhou podía sentir esa mirada aún pegada a su espalda, como un peso tangible. Caminó hacia los estantes de libros, comenzando desde el nivel superior, fingiendo examinar la acumulación de polvo en la parte superior de los libros. Sus dedos rozaron los lomos de los libros, el movimiento era estándar, pero las yemas temblaban levemente. Apretó el puño con fuerza, las uñas se clavaron profundamente en la palma, usando el dolor agudo para suprimir el temblor. "El señor Lu parece particularmente interesado en ese escritorio." La voz de Gu Zhixing llegó desde atrás, sin prisa ni pausa, sus pasos eran casi silenciosos sobre la alfombra, pero Lu Chenzhou podía notar que se había acercado medio paso. "¿Encontró algo?" El pez vio la red cerrándose. Lu Chenzhou no se volvió, su mirada se detuvo en el lomo de un juego de *Historia como espejo para gobernar*, la textura de la cubierta de cuero era claramente distinguible bajo la luz. "Inspección preliminar." Hizo una pausa, eligió una palabra más técnica, su nuez de Adán se movió de nuevo. "Estableciendo un mapa de puntos de contacto. El escritorio es un área de uso frecuente, cualquier desgaste anómalo podría estar relacionado con los hábitos del usuario o con intervenciones externas." "Entonces, ¿hay alguna anomalía?" "Requiere análisis adicional." Se dio la vuelta, su rostro no mostraba ninguna expresión, pero podía sentir el sudor frío en sus sienes acumulándose lentamente. "Por lo que se ve ahora, el desgaste coincide con las características de uso prolongado. Pero la causa específica requiere pruebas con instrumentos, como microscopio estereoscópico o vaciado de huellas. Ustedes en la investigación de la escena deberían haber hecho eso, ¿verdad?" Devolvió la pregunta, dando al mismo tiempo dos pasos hacia adelante, la suela de su zapato presionó la alfombra produciendo un sonido opaco, acortando la distancia con Gu Zhixing. Era un ajuste sutil de postura, intentando recuperar un poco de iniciativa en la conversación, aunque fuera solo un poco en el espacio físico. Gu Zhixing se ajustó las gafas, el reflejo en los lentes brilló por un instante, ocultando brevemente su mirada. "La policía hizo una inspección preliminar. El informe indica que en el estudio no hay señales de entrada forzada o lucha violenta." Evitó los detalles técnicos específicos, su voz seguía siendo estable. "El señor Shen Moqing quiere que el señor Lu pueda... desde una perspectiva diferente, ofrecer algunas ideas." "Una perspectiva diferente." Lu Chenzhou repitió la frase, la punta de su lengua presionando el paladar, su mirada recorrió el panorama del estudio: los muebles de caoba costosos brillaban con un lustre oscuro, los estantes de libros de piso a techo proyectaban sombras densas, la planta de hojas gruesas en la esquina exhalaba un leve olor a tierra, "Estos detalles," continuó Lu Chenzhou, sintiendo su garganta seca, "¿pertenecen al mismo estudio que en el informe policial aparecía como 'sin anomalías'? ¿O acaso alguien, tras su muerte, preparó meticulosamente un estudio 'como debería ser el de Shen Yan'?" El aire se estancó durante varios segundos. El zumbido de la cortadora de césped fuera de la ventana había cesado en algún momento sin que se diera cuenta. En el estudio solo quedaba el tictac, pesado y regular, de las manecillas del viejo reloj, cada sonido golpeando sus tímpanos. En el rostro de Gu Zhixing, esa capa de calma profesional mostró una grieta extremadamente sutil, no de pánico, sino de cierto escrutinio al verse tocado inesperadamente en lo esencial. Volvió a ajustarse las gafas, esta vez el movimiento fue más lento, los nudillos de sus dedos ligeramente pálidos. "Las observaciones del señor Lu son muy minuciosas," dijo finalmente, recuperando un tono estable, aunque con un ligero tensamiento casi imperceptible al final de sus palabras. "Pero, ¿preparar el estudio... cuál sería el motivo? El señor Shen Yan falleció por enfermedad, eso está certificado por el hospital." "Falleció por enfermedad." Lu Chenzhou repitió la frase, su voz grave, su mirada regresó al escritorio, a ese conjunto de ranuras invisibles en el lado inferior derecho del cajón, sus yemas de los dedos parecían aún poder sentir esos bordes afilados. "La causa de muerte es clara, ¿por qué necesitan entonces que yo 'proporcione perspectivas desde diferentes ángulos'?" Gu Zhixing no respondió. Lu Chenzhou tampoco necesitaba su respuesta. La pregunta en sí misma era una sonda, y el silencio del otro ya era una respuesta. Regresó junto al escritorio, esta vez sin agacharse, solo permaneció de pie, su mirada recorriendo toda la superficie, la laca reflejaba la luz del cielo exterior, irritándole los ojos. "Necesito una copia del informe completo de la inspección policial en la escena, incluyendo todas las fotografías originales y datos de los exámenes de rastros. También los registros de actividades, comunicaciones y visitas de Shen Yan durante la semana previa a su fallecimiento." "Esto involucra la privacidad, y parte del contenido puede pertenecer al expediente de investigación policial, no es fácil de obtener." "Entonces obténgalo." Lu Chenzhou se volvió, mirando directamente a Gu Zhixing, sintiendo cómo sus pupilas se contraían. "El señor Shen Moqing no me contrató para que oliera aromas en una escena ya limpiada. Si quieren que observe desde 'diferentes ángulos', necesito ver los materiales de todos los 'ángulos'. De lo contrario, mis conclusiones no tendrán más valor que el informe policial." Habló sin rodeos, incluso con un matiz de fría presión, su línea mandibular tensa. Era un riesgo, pero también una actuación necesaria: un experto arrogante contratado debía plantear exigencias rigurosas, debía mostrar impaciencia ante los obstáculos. Más importante aún, debía sentar una base aparentemente razonable y extremadamente profesional para sus próximas acciones, que podrían ir más allá del ámbito de "investigar la causa de muerte de Shen Yan". Gu Zhixing mantuvo su mirada durante dos segundos, sus ojos tras los cristales entrecerrándose ligeramente, luego asintió lentamente, su cuello emitiendo un leve crujido. "Se lo transmitiré al señor Shen Moqing. Los materiales pueden requerir algo de tiempo." "Antes del mediodía de mañana." Lu Chenzhou fijó el plazo, su voz tajante. "Además, este estudio debe mantenerse intacto hasta que complete mi análisis preliminar, nadie puede entrar. Incluyendo para limpiar." "De acuerdo." "Por hoy terminamos aquí." Lu Chenzhou se quitó los guantes con un movimiento ágil, pero sus yemas de los dedos temblaron levemente al separarse de la tela. Los guantes blancos de algodón los enrolló en una bola, apretándolos en su palma, el foro húmedo pegándose estrechamente a su piel, transmitiendo un calor incómodo. "Necesito regresar a ordenar mis notas de observación preliminar. Una vez tenga los materiales, coordinaremos una segunda inspección." No dio oportunidad a Gu Zhixing de continuar preguntando o de seguirlo, se dirigió directamente hacia la puerta del estudio. Al pasar junto a Entornó los ojos, su retina ardía por la luz intensa. Al sentarse en el asiento trasero del coche negro proporcionado por los Shen, el cuero del asiento estaba frío. Dio al conductor la dirección del hotel, su voz era ronca. El coche arrancó suavemente, alejándose de la finca de los Shen, ese territorio rodeado por altos muros y árboles verdes, los neumáticos crujían sobre la superficie de grava con un sonido fino. Solo cuando la puerta de hierro forjado desapareció completamente del espejo retrovisor, Lu Chenzhou abrió lentamente su mano derecha, que había mantenido apretada todo el tiempo. El guante blanco estaba completamente empapado por el sudor de su palma, arrugado y pegado, desprendiendo un leve olor salado y húmedo. Lo metió en el bolsillo de su chaqueta, la tela rozó con un susurro, luego se recostó en el asiento y cerró los ojos. El ruido de la ciudad fuera de la ventana entraba de forma confusa: el sonido del tráfico, voces humanas, el impacto lejano de una obra en construcción. Pero todos estos sonidos estaban separados por una gruesa membrana. En su mundo, solo quedaba la sensación táctil de aquellas ranuras que persistían en sus yemas de dedos: afiladas, paralelas, inclinadas hacia la izquierda. Y en su memoria, las marcas de arañazos idénticas, declaradas como "prueba irrefutable", sobre la mesa de metal de la sala de interrogatorios, junto al destello cegador reflejado por la punta de las pinzas. No era una coincidencia. Definitivamente no podía ser una coincidencia. El coche se detuvo ante un semáforo en rojo. Lu Chenzhou abrió los ojos y miró por la ventana. Al otro lado de la calle había una papelería, cuyo escaparate exhibía varios cuadernos, bolígrafos y cortapapeles. Su mirada se posó en un cortapapeles antiguo, con borde metálico, cuyo lomo tenía finas muescas antideslizantes. Una hipótesis, fría y clara, surgió en su mente: En el proceso de fabricar la "confesión falsa" de aquel entonces, existía un patrón fijo: utilizar una herramienta específica para crear "desgaste físico probatorio" en puntos clave del documento, consolidando así la narrativa de la "lucha violenta del sospechoso". Este patrón, este método, o la herramienta en sí, ahora había aparecido en el estudio de Shen Yan. ¿Por qué? ¿Shen Yan había tenido contacto con esta herramienta? ¿O con la persona que la utilizaba? O quizás... ¿la muerte de Shen Yan estaba relacionada con este "patrón" que posiblemente había descubierto? El coche reanudó la marcha. Lu Chenzhou cerró los ojos de nuevo. Esta vez, no era para esquivar la luz del sol, sino para permitir que esa peligrosa hipótesis, recién germinada, echara su primer racimo de raíces en el vaivén del coche, en la oscuridad sin testigos. Las raíces se hundieron más profundamente. Se enredaron en los huesos de la injusticia de hace diez años y se extendieron hacia el pantano brumoso que tenía ante sí. Sabía que, a partir de este momento, el camino bajo sus pies se había bifurcado. En la superficie, avanzaba hacia el enigma de la muerte de Shen Yan; en la sombra, un sendero más estrecho, más empinado y lleno de espinas comenzaba a delinearse sigilosamente. Y la mecha se había encendido en el instante en que sus dedos tocaron las ranuras del escritorio. Ardía sin hacer ruido. Pero ya no se detendría. El paso de Lu Chenzhou era firme; al caminar por el pasillo de la residencia Shen, incluso recordó asentir levemente a la sirvienta que lo guiaba. Su rostro no mostraba nada inusual, solo su línea de mandíbula estaba más tensa que cuando llegó, como un arco completamente tenso cuya cuerda, sin embargo, estaba oculta bajo la carne. Gu Zhixing lo acompañó hasta la puerta principal de la casa; su mirada tras las gafas de oro era tan tranquila como un espejo, como si ese breve silencio en el estudio hubiera sido solo una pausa normal en la investigación. "Se ha esforzado, señor Lu." Gu Zhixing le abrió la pesada puerta de roble, su tono de voz no revelaba emoción alguna. "Si necesita algo, contácteme en cualquier momento." "Gracias." Lu Chenzhou pronunció dos palabras, sus sílabas breves y secas. Afuera, la luz del sol de la tarde era La habitación del hotel barato estaba en el quinto piso, sin ascensor. En el pasillo flotaba un olor sofocante que mezclaba desinfectante y grasa de cocina envejecida. La pintura blanca de las paredes se descascaraba en manchas, revelando una capa amarillenta de masilla debajo. Lu Chenzhou subió las escaleras paso a paso, sus pisadas resonando en el hueco vacío, cada una firme y decidida. La llave entró en la cerradura, giró. La puerta se abrió. Cerró la puerta de golpe tras de sí, echó el cerrojo y corrió las cortinas. La habitación se sumió de inmediato en una quietud turbia, aislada del mundo. Afuera, la ciudad emitía su incesante bullicio de baja frecuencia: el rumor del tráfico, los golpes distantes de una obra en construcción, voces vagas de la vida callejera. Todos estos sonidos, filtrados por el vidrio y las gruesas cortinas de terciopelo, se convertían en un ruido de fondo borroso que, sin embargo, hacía parecer la habitación aún más silenciosa. Se quedó de pie tras la puerta, sin encender la luz. En la oscuridad, se quitó lentamente los guantes. El leve sonido del cuero separándose de la piel se amplificó, como un proceso de muda. Dejó los guantes en la mesita de noche, luego desabrochó los botones de su abrigo. Sus movimientos seguían siendo metódicos, pero el temblor en sus yemas de los dedos ya no podía contenerse por completo. No era por el frío. Era porque la compuerta de la memoria, una vez forzada, había liberado una avalancha de recuerdos que ahora golpeaba con furia el dique que él había construido cuidadosamente durante diez años. Se sentó al borde de la cama, que emitió un chirrido lastimero. Sacó de un bolsillo interior de su abrigo el cuaderno —comprado nuevo después de salir de prisión, con tapas duras y papel grueso y áspero—. Luego sacó un bolígrafo azul común, cuyo cuerpo ya estaba tibio por el calor de su cuerpo. Abrió una página en blanco. La punta del bolígrafo se detuvo sobre el papel durante tres segundos. Luego descendió. Las líneas fluyeron de la punta. Primero, el contorno del escritorio, un rectángulo simplificado. Después, el borde del tablero, donde marcó la ubicación del canalón encontrado —en el lado derecho inferior, a unos doce centímetros de la esquina—. La punta se movió, trazando ese conjunto de canalones: tres líneas cortas paralelas, cada una de unos dos milímetros de largo, con un espacio casi perfectamente uniforme entre ellas, formando un sutil ángulo inclinado de unos quince grados. Al final de cada línea corta, la punta presionó ligeramente para marcar esa profundización casi imperceptible. Terminó de dibujar. Fijó la mirada en el boceto del papel, su respiración volviéndose ligera y pausada en la oscuridad. Cerró los ojos. No para olvidar, sino porque debía regresar —volver a ese lugar que había intentado enterrar durante diez años, pero al que cada noche regresaba en sus pesadillas. *** La memoria no es una imagen continua, sino fragmentos, con bordes afilados y manchas de color distorsionadas y desfiguradas. Lo primero que surgió fueron los sonidos. El zumbido interminable, el zzzz de la corriente del balasto de la vieja lámpara fluorescente en la sala de interrogatorios. Ese sonido se colaba en los oídos, se pegaba a los tímpanos, como si innumerables insectos diminutos treparan dentro del cráneo. Acompañando al zumbido, estaban el sonido brusco de papeles siendo revueltos, y el taconeo de zapatos de cuero golpeando el suelo de cemento —tac, tac, tac—, con una regularidad que daba náuseas. Luego vino la luz. Blanca, deslucida, luz sin calor, derramándose desde arriba, exponiendo cada poro del rostro bajo su mirada implacable. Bajo esa luz, el polvo flotaba lentamente, como una minúscula avalancha silenciosa. Frente a él había dos personas, sus rostros desdibujados en la contraluz hasta convertirse en dos sombras oscuras y temblorosas. Solo al inclinarse ocasionalmente podía vislumbrarse los botones impecables en los cuellos de sus uniformes, y el grueso expediente abierto sobre la mesa. "Lu Chenzhou, esta es la última oportunidad." La voz surgió de las sombras, y tras reverberar en la habitación Levantó la mano y presionó con fuerza el nudillo contra la cuenca de su ojo izquierdo, intentando evitar que volviera a contraerse. Pero esta vez, el espasmo no llegó. En su lugar, surgió un escalofrío más profundo y frío, que subió desde la base de su columna vertebral y estalló en la nuca, erizando los finos vellos de su piel. No era coincidencia. No podía ser una coincidencia. El desgaste natural no podía formar líneas cortas tan regulares y paralelas, y mucho menos presentar exactamente el mismo ángulo de inclinación y la característica de profundización en los extremos en dos objetos completamente diferentes, con una diferencia de diez años. Era una marca dejada por una herramienta. Era la "firma" distintiva dejada por algún objeto duro con un espaciado específico de dientes o bordes —quizás la punta de un destornillador, quizás la ranura de alguna herramienta especializada— al aplicar presión y arrastrarse ligeramente. Y en su "confesión", esta marca fue presentada como "prueba" para demostrar que, en su "lucha violenta", sus uñas o el anillo que llevaba habían arañado el papel cerca de la línea de encuadernación. Una prueba física falsificada. Un detalle insignificante pero letal, cuidadosamente implantado para aumentar la credibilidad de la "confesión". Entonces, ¿y esta marca en el escritorio de Shen Yan? Era más nueva, con bordes afilados, claramente formada no hacía mucho tiempo. Aparecía en una ubicación altamente privada, normalmente accesible solo para el propio Shen Yan o personas muy cercanas a él. También era un conjunto de surcos paralelos, con un ángulo sutil y una profundización en los extremos. La misma herramienta. Incluso la misma **técnica**. Lu Chenzhou soltó el bolígrafo, apoyó las manos en sus rodillas, y la punta de sus dedos palideció ligeramente por la fuerza. El olor a desinfectante en la habitación se volvió más punzante, mezclándose con el leve olor a moho que emanaba de la vieja alfombra, invadiendo sus fosas nasales de golpe. Afuera, el bullicio nocturno de la ciudad parecía haberse acercado, y las luces de los coches barrían ocasionalmente las cortinas, proyectando sombras fugaces y fluidas en la pared. Necesitaba lógica, necesitaba unir los fragmentos. Primero, en el proceso de fabricación de su "falsa confesión" de aquel entonces, existía un patrón fijo de "falsificación de pruebas". Este patrón incluía el uso de una herramienta específica para crear daños físicos en ubicaciones específicas del documento, coherentes con la lógica de "marcas de lucha" o "marcas de uso". El operador era hábil, incluso podía haber desarrollado memoria muscular. Segundo, este patrón, o la persona que operaba este patrón, había establecido una conexión con Shen Yan. El punto de conexión podía ser el propio Shen Yan, o personas u objetos relacionados con las partes interesadas del viejo caso de injusticia con los que Shen Yan hubiera tenido contacto. Tercero, la marca en el escritorio de Shen Yan era muy probablemente otra "aplicación" de este patrón o de este operador. El propósito era desconocido, quizás relacionado con la muerte de Shen Yan, quizás solo una "huella" dejada inadvertidamente en algún plan más amplio. Cuarto, y lo más importante: este descubrimiento le proporcionaba un punto de apoyo concreto, material y sin precedentes para hacer palanca en ese caso de injusticia, sólido como una placa de hierro. Ya no era una vaga "sensación de que algo andaba mal", ya no era una "distorsión de la memoria" imposible de refutar. Era una "anomalía de prueba material" que podía observarse, describirse y rastrearse. Conectaba el pasado con el presente, la sala de interrogatorios con el estudio de la familia adinerada, el crimen que se vio obligado a cargar con la muerte que se vio obligado a investigar. Lu Chenzhou volvió a tomar el bolígrafo. Debajo de los dos bocetos paralelos, comenzó a escribir, las letras hundiéndose profundamente en las fibras del papel por la fuerza: **«Hipótesis: En el proceso de fabricación de la 'falsa confesión' de aquel entonces, existía un patrón fijo de falsificación de pruebas (herramienta/técnica). Características del patrón: líneas cortas paralelas ×3, ángulo de inclinación aprox. 15°, profundización por presión Los riesgos, por supuesto, existían, y eran enormes. Esta pista era frágil como un hilo de telaraña, se rompería con un tirón, e incluso podía ser un cebo colocado deliberadamente por el oponente. Investigar directamente a Fang Mu apuntaba al núcleo de Shen Yan; cualquier descuido podía alertar a Shen Moqing, resultando en perder todo el progreso logrado, e incluso poniendo en peligro la seguridad de su hermana. Seguía estando completamente solo, llevando a cabo este peligroso razonamiento en absoluta soledad, sin ningún apoyo, sin margen para errores. Pero— Lu Chenzhou bajó la punta de su pluma y trazó una línea firme debajo de la palabra "riesgo". «El precio ya se ha pagado, no hay vuelta atrás. Esta pista es el primer punto de anclaje sustancial visto en diez años. Debo aferrarme a ella.» Cerró el cuaderno, la hebilla metálica emitió un claro "clic", sonando especialmente alto en la habitación silenciosa. Afuera de la ventana, la luz del día se había oscurecido por completo, las luces de la ciudad se encendían una tras otra, filtrándose a través de las rendijas de la cortina, proyectando destellos intermitentes en su rostro. Sentado al borde de la cama, no se movió, permitiendo que la oscuridad y el bullicio lejano y difuso lo envolvieran. La palma de su mano aún parecía conservar la sensación fría de tocar aquellas ranuras, y el dolor agudo que siguió, rasgando viejas heridas. Pero ahora, en lo profundo de ese dolor agudo, algo completamente diferente estaba germinando—no era esperanza, la esperanza era demasiado lujosa. Era algo más duro, más frío, como raíces enterradas en las profundidades de la tierra, girando sigilosamente en la oscuridad, clavándose hacia las grietas de las rocas. La estrategia había cambiado. De aceptar pasivamente las cadenas, a buscar puntos ocultos de fuerza dentro de ellas. De simplemente investigar el caso para el enemigo, a convertir el caso del enemigo en la piedra de toque para verificar su propia injusticia. Cada paso sería un baile sobre el filo de una navaja, cada respiración podría revelar su intención. Pero el baile debía comenzar. Tomó el teléfono del hotel en la mesita de noche, y luego lo soltó. No podía contactar a nadie desde aquí, la habitación podía no ser segura. Necesitaba una nueva forma de comunicación, libre de vigilancia, necesitaba contactar a ese anónimo Fang Mu que le había dejado la caja metálica de herramientas en la oscuridad, necesitaba verificar el pasado de Shen Qinghuan en el área en forma de "L", necesitaba... demasiadas necesidades. Y el tiempo pasaba, segundo a segundo. El plazo dado por Shen Moqing era como una cuchilla suspendida sobre su cabeza. El oponente en las sombras era como una red que se cerraba. Él mismo era como una pieza de ajedrez arrojada a un complejo tablero, que acababa de ver la primera línea secreta relacionada consigo mismo. Lu Chenzhou se puso de pie, caminó hacia la ventana y abrió un espacio más amplio en la cortina. Abajo, en la calle, el tráfico fluía, los neones parpadeaban, esta enorme ciudad continuaba su bulliciosa y fría operación en la noche. Innumerables secretos germinaban, se escondían, se comerciaban, se extinguían dentro de ella. Y ahora él sostenía en sus manos un secreto minúsculo como una mota de polvo, sobre "huellas". ¿A dónde lo guiaría este secreto? ¿Sería un débil rayo de luz que iluminara la oscuridad, o el cebo que lo llevaría completamente a otra trampa de la que no podría escapar? No lo sabía. Pero sabía que, después del amanecer del día siguiente, debía regresar a Shen Yan, a ese estudio, bajo la mirada tranquila de Gu Zhixing. Debía interpretar bien el papel del "experto contratado", mientras, con todo el cuidado y la habil