El encendedor giraba entre sus dedos, se desmontaba, se reensamblaba. Lu Chenzhou miraba fijamente el sillón de respaldo alto en el centro de la mesa principal. El fragmento del plan en su bolsillo secreto ardía contra sus costillas. Todas las pistas sobre la muerte de Zhao Mingcheng se centraban en el tercer nombre de la lista: Shen Moqing. No había tenido tiempo de confirmarlo antes de que las luces del banquete se encendieran, cegadoras. La araña de cristal clavaba las sombras de cada persona en el suelo, como especímenes listos para el matadero. La luz parpadeó. No era una fluctuación de voltaje. Era refracción. Desde la dirección del jardín, desde el techo del cenador, un destello de luz reflejada pasó por un instante. Lente de francotirador. La araña de cristal estalló. Se lanzó sobre la mesa, agarró el cuello de la chaqueta de Shen Moqing y tiró del anciano, sillón y todo, haciéndolo caer. El sordo impacto de una bala perforando el cuero del respaldo llegó cuando ambos ya habían chocado pesadamente contra el suelo. "¡Quédate bajo! ¡Si quieres vivir, no levantes la cabeza!" Agarró una bandeja de plata al vuelo y la usó como escudo sobre su cabeza. Los cristales rotos golpeaban el metal con un sonido de campanillas. Un fragmento se coló por una rendija y se clavó con fuerza en el dorso de su mano, el dolor punzante como una aguja girando dentro del hueso y la sangre. El aceite caliente de los candelabros volcados se derramó, quemando la manga de su camisa y haciendo que la piel emitiera un siseo de chamuscado. Las pupilas de Shen Moqing se contrajeron. El anillo de jadeita en el pulgar izquierdo del anciano brillaba con una luz fría bajo las luces de emergencia, girando con una frecuencia tan rápida que era casi un espasmo. El salón principal era un caos. Gritos y el sonido de mesas y sillas volcándose se entrelazaban. El olor a pólvora se mezclaba con el perfume y la grasa de la carne asada, golpeando sus fosas nasales. La multitud en pánico comenzó a pisarse desordenadamente, el crujido de suelas sobre vidrios rotos chirriaba desagradablemente. Lu Chenzhou arrastró a Shen Moqing con fuerza detrás de una columna de carga, su mente calculando a toda velocidad. Dos disparos. Dirección noreste. Techo del cenador del jardín. El ángulo de trayectoria cubría todos los asientos de la mesa principal, excepto uno: la posición de Shen Moqing. Debido al respaldo engrosado del sillón alto, había formado el único punto ciego para el disparo. Punto ciego. Punto ciego. Alguien sabía que se sentaría allí. Alguien había dispuesto deliberadamente esa silla, creando esa única ruta de escape, y luego había filtrado las coordenadas, permitiendo al francotirador disparar desde el único ángulo desde el que no podía acertar. ¿Una advertencia? ¿O una prueba de purga dentro de la familia Zhao? "¡Suéltame!" Shen Moqing forcejeó, su voz aún firme. "Señor Lu, ¿qué está haciendo?" "Si quiere vivir, cállese." Lu Chenzhou lo levantó y se lanzó hacia el pasillo de servicio. "Al sótano." "Esa posición," murmuró Lu Chenzhou sin detener el paso, "el respaldo engrosado, el único punto ciego. ¿Quién le hizo sentarse allí?" La respiración de Shen Moqing se detuvo un instante. El anciano sangraba por el hombro derecho, indistinguible si era de metralla o de un corte de vidrio. Su respiración era pesada, pero la fuerza con la que agarraba el antebrazo de Lu Chenzhou era como una tenaza. Escalera estrecha. El sonido neumático de una puerta de acero cerrándose. El clic de una cerradura electrónica encajando. Se encendió la luz de bloqueo de señal. Las comunicaciones se cortaron. La luz de emergencia del refugio proyectaba una claridad pálida y enfermiza. En un estante en la esquina había galletas de campaña y agua embotellada. Al lado, un juego de té de porcelana blanca: la tetera aún despedía un hilo de vapor, y una taza caliente reposaba junto a la bandeja. La pared de la taza transmitía un calor abrasador, como si alguien acabara de preparar el té y hubiera salido apresuradamente. Shen Moqing se deslizó hasta sentarse contra la pared, presionando “……Gu Zhixing.” El anciano finalmente habló, su voz cargada de una aspereza como de fragmentos de porcelana rotos. “Antes del banquete vino a ajustar mi silla. Dijo que los tornillos del respaldo estaban flojos, que había que reforzarlos.” Refuerzo del respaldo. La única barrera que bloqueaba la trayectoria de la bala. La única modificación que convertía esa posición en un punto ciego. Lu Chenzhou cerró los ojos. La esquina izquierda de su ojo se contrajo. “Usted necesita detener la hemorragia, yo necesito una salida. Por ahora, sólo nos tenemos el uno al otro.” Shen Moqing lo miró fijamente durante cinco segundos. Esa mirada era como sopesar una pepita de oro de origen desconocido — su calidad era sospechosa, pero en ese momento no había otra opción. El cañón del arma se apartó. “Documentos confidenciales de contacto de emergencia de la familia Shen.” El anciano sacó del bolsillo interior de su traje un sobre de papel kraft, una huella dactilar sangrienta presionada sobre el sello. “Sólo el cabeza de familia los lleva consigo. Tómalos.” Lu Chenzhou cogió el sobre. Primero rasgó la tela de su manga y envolvió la herida con ella en dos o tres movimientos. Shen Moqing emitió un gruñido ahogado, pero no se apartó. La sangre empapó la tira de tela más rápido de lo esperado. Bajó la cabeza y examinó los documentos confidenciales. Las páginas se movieron bajo la pálida luz — contactos, coordenadas de casas seguras, líneas de financiación clandestinas. Al llegar a la tercera página, sus dedos se detuvieron. Una intercalación. Un fino papel de arroz, delgado como el ala de una cigarra, doblado por la mitad y metido en la costura de la encuadernación. Lo desplegó. Varias líneas escritas a mano en pequeña caligrafía regular. Al final, un sello de lacre bermellón, y… una firma. La respiración de Lu Chenzhou se detuvo durante un latido. Zhou Dezhang. Zhou Dezhang. Ese nombre fue como un clavo oxidado que se clavó desde la superficie del papel hasta lo más profundo de sus ojos. El tribunal de hace diez años, el golpe sordo del mazo, la tinta que se corría en la declaración de culpabilidad — todas las imágenes irrumpieron en medio segundo y él las reprimió a la fuerza, de vuelta a la oscuridad. Dobló el papel de arroz y lo metió en su bolsillo oculto. Dos fragmentos, incrustados entre las costillas, que dolían con cada respiración. La luz de la casa segura parpadeó una vez. El zumbido del conducto de ventilación cambió de tono, como una bestia atrapada girándose en su jaula de hierro. Shen Moqing estaba sentado contra la pared, la sangre de su hombro ya había empapado la venda, extendiéndose en una pequeña mancha oscura sobre las baldosas grises. Los párpados del anciano estaban caídos, su pulgar seguía frotando inconscientemente el anillo de jade — el ritmo era rápido, como si estuviera contando segundos. Frío. El sótano no tenía calefacción, la humedad se filtraba por todas partes, colándose entre las grietas de los huesos. Lu Chenzhou caminó hasta el armario de emergencias en la esquina, abrió la puerta de hierro oxidada — galletas comprimidas, vendas, un termo. Lo agitó. Aún conservaba algo de calor. Desenroscó la tapa, el vapor se elevó, envolviéndolo con el amargo olor de té de baja calidad. Una taza de porcelana blanca estaba sobre el estante del armario, cubierta de polvo. La limpió con la manga, la llenó hasta el borde. El calor abrasador que transmitía la pared de la taza penetró en su palma. Dolor. Pero ese calor era como un hilo fino, que desde la punta de los dedos llegaba hasta el corazón, arrastrando lentamente de vuelta algo que se había congelado. Apretó la taza, las yemas de sus dedos sintieron la rugosidad del esmalte, dejando que la temperatura dispersara poco a poco los cristales de hielo en sus vasos sanguíneos. Fuera de la puerta, los pasos se detuvieron. El silencio era más peligroso que el ruido. Lu Chenzhou cerró los ojos. Las dos hojas de papel en su bolsillo oculto presionaban contra su pecho, como dos llaves insertadas en la misma cerradura. La firma de Zhou Dezhang. La firma de Qin Hongyuan. Una sellaba el veredicto, la otra Shen Moqing se apoyó contra la pared, su mano izquierda presionando el vendaje en su hombro que se teñía de sangre, la derecha apretando la pistola a la que le habían quitado el cargador. Su rostro estaba pálido como el papel. "La puerta no aguantará más de tres golpes." La voz de Shen Moqing era muy baja, pero su tono aún conservaba la elegancia habitual. "¿Vas a usar mi vida como cebo, señor Lu?" "Los muertos son el mejor cebo." El dedo de Lu Chenzhou se detuvo sobre el botón de llamada. "Lo importante es: ¿quién vendrá a confirmar?" Otro impacto. Un tornillo salió despedido de la bisagra del marco de la puerta, rebotando en el suelo con un clic metálico. "¿Confirmar?" Shen Moqing lo miró fijamente. "¿Apuestas a que el topo está en el edificio?" "Aposté a que el topo debe verlo con sus propios ojos. Solo al verlo personalmente puede rendir cuentas al comprador." Lu Chenzhou volvió la cabeza para mirarlo. "Si no viene, realmente estarás muerto." La nuez de Shen Moqing se movió. Por supuesto, entendía esa lógica. "Necesito que coopere." Dijo Lu Chenzhou. "Un solo sonido." "¿Qué sonido?" "El de la muerte." La frecuencia con la que Shen Moqing frotaba su anillo de pulgar aumentó abruptamente: tac, tac, tac, como una cuenta regresiva silenciosa. Miró a Lu Chenzhou durante tres segundos, luego asintió lentamente. Lu Chenzhou presionó el botón de llamada. "El cabeza de familia Shen ya ha muerto." Su voz era tan plana como si estuviera leyendo un informe de autopsia. Sin altibajos, sin emoción: una declaración pura. "Todos pueden cerrar la red." El zumbido de la estática llenó el breve silencio. Soltó el botón, su mirada fija en la puerta de acero que se deformaba. Un segundo. Dos segundos. De repente, Shen Moqing emitió un gemido sordo: áspero, con un sonido de flema, como si alguien, en su último momento, tuviera la garganta estrangulada por algo. El sonido se escapó entre sus dientes, resonando en el pequeño refugio seguro, para luego cesar abruptamente. Afuera de la puerta, todo quedó en silencio. Los martillazos se detuvieron. Los pasos también se detuvieron. Todo el edificio, como un ser vivo al que le aprietan el cuello, contuvo de repente la respiración. La esquina izquierda del ojo de Lu Chenzhou tembló. Contó los segundos: cinco, diez, quince... Desde el fondo del pasillo llegó el sonido de zapatos de cuero aplastando vidrios rotos. No era una carrera apresurada, sino un acercamiento tranquilo y rítmico. La frecuencia con que los tacones golpeaban el suelo era estable, como si alguien acudiera a una cita ya programada. Los pasos se detuvieron frente a la puerta. "¿Señor Shen?" Desde fuera llegó una voz masculina y suave. No era de búsqueda, era de confirmación. La puerta de acero fue empujada con fuerza, las bisagras deformadas emitieron un chirrido estridente. Gu Zhixing entró en el refugio seguro. Su mirada recorrió la sangre en el suelo y a Shen Moqing apoyado en la esquina de la pared, pero pasó directamente y se detuvo frente a Lu Chenzhou. El cañón de la pistola se alzó, no apuntando al herido cabeza de familia, sino presionando firmemente contra el entrecejo de Lu Chenzhou. Gu Zhixing sonrió, sus palabras aún moderadas y elegantes: "Señor Lu, qué lástima que no muriera en prisión aquel año."