El coche se detuvo en el límite del viejo distrito oeste de la ciudad. El crepúsculo ya se había espesado, y los halos de las farolas estaban destrozados por los cables eléctricos que cruzaban desordenadamente entre los edificios antiguos. Lu Chenzhou apagó el motor, y el calor residual del motor se disipó en el silencio. Sentado en el asiento del conductor, miró a través del parabrisas polvoriento hacia el viejo edificio de seis pisos frente a él: la pintura de las paredes se desprendía, dejando al descubierto los ladrillos oscuros de debajo, como cicatrices viejas y endurecidas. La ventana de la izquierda en el tercer piso estaba cerrada, las cortinas bien corridas, sin un solo rayo de luz. Empujó la puerta del coche. La brisa nocturna trajo consigo el olor característico del viejo distrito: humo de carbón, ropa tendida, la grasa de los puestos de comida callejera en la esquina, y un olor más profundo, húmedo, propio de la piedra y del tiempo. Cruzó la calle. Sus pasos resonaban con excesiva claridad en la calle vacía. Su espalda estaba rígida como una tabla, no por nerviosismo, sino por costumbre: la costumbre de ajustar su cuerpo a la postura más capaz de enfrentar situaciones imprevistas antes de adentrarse en territorio desconocido. En la entrada del portal había varias bicicletas oxidadas apiladas. Las paredes estaban cubiertas de capas y capas de pequeños anuncios pegados; los papeles de las capas más bajas ya estaban amarillentos y con los bordes enrollados. Entró. La luz activada por sonido se encendió en respuesta, una luz tenue y amarillenta que apenas iluminaba los escalones de cemento que subían. En el aire flotaba el olor a polvo y trapos húmedos. Se detuvo frente a la puerta del apartamento 302. La vieja puerta de hierro tenía la pintura descascarada. Los bordes del marco tenían pequeñas marcas de arañazos, no nuevas, pero tampoco lo suficientemente viejas como para coincidir con la edad del edificio. Levantó la mano y golpeó la puerta tres veces con los nudillos: dos golpes ligeros y uno fuerte. Era una señal que habían usado muchos años atrás, y que luego había quedado obsoleta. No hubo respuesta inmediata desde dentro. Unos segundos después, se escuchó un ligero "clic" en la cerradura, y la puerta se abrió un pequeño resquicio. En la rendija había sombras; solo se podía ver medio rostro: el de Zhou Zhengping, que parecía haber envejecido más de diez años desde la última vez que Lu Chenzhou lo recordaba. Sus mejillas estaban hundidas, tenía bolsas pesadas bajo los ojos, y aquellos ojos que antes eran agudos ahora estaban velados por una bruma de cansancio. Pero, al ver a Lu Chenzhou, sus pupilas se contrajeron levemente. Zhou Zhengping no dijo nada. Simplemente abrió un poco más la rendija de la puerta, se hizo a un lado para dejar espacio, y su mirada escudriñó rápidamente el pasillo detrás de Lu Chenzhou. Lu Chenzhou se deslizó hacia dentro. La puerta se cerró tras él. El sonido de la cerradura al trabarse fue suave, pero resonó como una piedra arrojada a un estanque profundo y silencioso. La luz dentro de la casa era aún más tenue que en el pasillo. Solo una lámpara de pie encendida en un rincón de la sala, con una bombilla de muy baja potencia, proyectaba un círculo de luz amarillenta. En el aire flotaba un viejo olor a tabaco, mezclado con papel, polvo y algo más... ¿desinfectante? No, más bien naftalina, pero más tenue, casi tapada por el tabaco. La mirada de Lu Chenzhou recorrió habitualmente el interior. Muebles de estilo antiguo. Un sofá de madera cubierto con una funda azul lavada hasta blanquear. Sobre la mesita de cristal, varias pilas de expedientes y periódicos, sus bordes ya rizados y amarillentos. El escritorio contra la pared estaba completamente sepultado bajo documentos y cuadernos, dejando solo un pequeño espacio libre para una taza de té. Todo encajaba perfectamente en la imagen de la vida de un policía retirado, solitario y abatido. Pero su mirada se detuvo junto al teléfono. Era un cenicero. De Guardó silencio durante mucho tiempo. Tanto que Lu Chenzhou podía escuchar el zumbido bajo de su propia sangre fluyendo por los tímpanos, podía sentir que el olor a naftalina en la habitación se volvía un poco más claro, mezclado con el aroma del tabaco, como una huella que se intentó ocultar pero no se logró ocultar por completo. "El fuego..." Zhou Zhengping finalmente repitió la palabra, su voz aún más baja, casi como si estuviera masticando ese término, "¿hasta dónde has llegado en tu investigación?" "Solo sé que hay una relación." Lu Chenzhou no reveló los detalles descubiertos en el estudio de Shen Yan, ni mencionó la caja de lápices de hojalata ni el plano del Archivo. "Después de cerrar el caso ese año, un lote de evidencia clave fue incinerado. No fue un accidente, fue intencional. Quiero saber la fecha, el lugar, las personas involucradas—cualquier detalle que usted recuerde." Zhou Zhengping volvió a guardar silencio. Esta vez, su mirada bajó, fijándose en el té que se mecía dentro de la taza. Su pulgar izquierdo comenzó a frotar una pequeña marca en el asa de la taza, el movimiento era lento, pero constante. "El tercer día después de cerrar el caso." De repente dijo, hablando un poco más rápido, como si recitara un diálogo que había ensayado innumerables veces en su mente. "De madrugada. El desguace del oeste de la ciudad, el viejo lote cerca de la vía del tren. Esa noche... yo terminé mi turno, pasé conduciendo por los alrededores. Lo vi de reojo." Lu Chenzhou no lo interrumpió, solo lo miró. "Había faros, dos o tres coches, estacionados detrás de un montón de chatarra. Figuras... no se veían claras, pero definitivamente no eran de nuestra gente. No llevaban uniformes, se movían rápido, profesionales." Zhou Zhengping hizo una pausa, su nuez de Adán se movió, "Estaban quemando cosas. No era como encender un fuego al aire libre, tenían un contenedor, parecía un barril de hojalata. No había mucho humo, pero el olor... era fuerte, el olor acre de plástico quemado, se podía oler desde lejos." "¿Usted no se acercó en ese momento?" "No." Zhou Zhengping negó con la cabeza, el ritmo con que sus dedos golpeaban su rodilla se aceleró, "Me detuve un momento, quise ver claramente la placa. Pero la luz era muy tenue, solo alcancé a ver que era una placa local, el último dígito... parecía un 7, o un 1. No recuerdo bien." La mirada de Lu Chenzhou se posó en sus dedos, que seguían golpeando la rodilla. Era un movimiento inconsciente, pero el ritmo era anormalmente estable, como si siguiera algún compás interno. "¿Y después?" Preguntó. "¿Después?" Zhou Zhengping levantó la cabeza, su mirada parecía un poco dispersa, "Después me fui. No lo reporté. Para entonces el caso ya estaba cerrado, más vale evitar problemas. Yo... eso me dije a mí mismo." Su narración mostró aquí la primera grieta. El tono, que al principio era un recitado apresurado, de repente se deslizó hacia una zona borrosa, cansada y autojustificativa. Lu Chenzhou no presionó de inmediato, sino que dejó que el silencio se extendiera entre ellos durante unos segundos. Podía oler el aroma a tabaco, más intenso ahora, que emanaba de Zhou Zhengping, mezclado con un tenue olor a licor barato. El tictac del viejo reloj de pared volvió a hacerse claro, tic, tac, golpeando en el silencio. "¿Está seguro de que fue la tercera noche, de madrugada?" Lu Chenzhou habló, su voz aún tranquila, "¿En el desguace?" Zhou Zhengping se quedó un momento en silencio. "...Sí." "Pero en un viejo registro de patrullaje que vi," Lu Chenzhou dijo lentamente, su mirada clavada en los ojos de Zhou Zhengping, "la mañana del segundo día después de cerrar el caso, hubo un pequeño incendio en el cuarto de trastos del patio trasero de la subcomisaría. El registro de guardia lo menciona, la causa fue 'cableado envejecido', pero el viejo Sun, Sun Jianguo, que estaba a cargo de vigilar el depósito de evidencia en ese entonces—murió de cáncer de hígado hace tres años—antes de jubilarse, cuando bebía, le comentó a alguien que esa noche vio a alguien salir del Hasta el tictac del reloj de pared parecía ser devorado por ese silencio. Zhou Zhengping estaba rígido en el sofá, su rostro parecía gris y descolorido bajo la tenue luz amarilla. Tenía la boca abierta, como si quisiera decir algo, pero no podía emitir sonido. Su mirada comenzó a vagar, apartándose del rostro de Lu Chenzhou, recorrió el escritorio, la lámpara de pie, y finalmente cayó una vez más hacia esa cortina cerrada. Lu Chenzhou siguió su mirada. Las cortinas eran de grueso terciopelo verde oscuro, cerradas herméticamente. Pero cerca del borde inferior del marco de la ventana, un pequeño trozo de tela sobresalía ligeramente hacia afuera, de forma irregular, como si hubiera algo apoyado detrás. Era muy sutil, apenas perceptible si no se miraba con atención. "Maestro Zhou," Lu Chenzhou retiró la mirada, bajando un poco la voz, "no vine a presionarlo. Pero la información que me dio es contradictoria, el tiempo no coincide, el lugar no coincide, ni siquiera el estado del testigo coincide. Solo hay una explicación: o su memoria ha sido manipulada artificialmente, o está siendo coaccionado para decir cosas a medias verdades." Hizo una pausa, dejando que el peso de sus palabras se asentara. "Y necesito saber," continuó, su mirada volviendo al rostro de Zhou Zhengping, "¿qué parte es verdadera?" Zhou Zhengping cerró los ojos. Todo su cuerpo parecía haber sido despojado de sus huesos, hundiéndose hacia atrás en el respaldo del sofá. La taza de porcelana esmaltada en sus manos se inclinó, derramando un poco de té que se extendió formando una mancha oscura sobre la funda de tela azul descolorida. Pasó mucho tiempo, tanto que Lu Chenzhou pensó que no respondería, antes de que abriera los ojos. Aquella turbia fatiga en su mirada de repente se desvaneció un poco, revelando debajo un frío y agudo destello que pertenecía a un viejo policía. "... Ninguna de las dos," dijo con voz ronca. "Mi memoria no está confusa. Tampoco estoy siendo coaccionado, al menos, no del tipo que piensas." Lu Chenzhou esperó. "El incendio sí ocurrió." La voz de Zhou Zhengping era extremadamente baja, casi un susurro. "Las cosas... esas pruebas materiales extraídas de la escena, fotos, copias de declaraciones, algunos informes de inspección que no se habían archivado a tiempo... todas desaparecieron. Pero no fue en la tercera noche, ni en la madrugada del segundo día." Levantó la cabeza, mirando directamente a Lu Chenzhou. "Fue la noche del día en que se cerró el caso. Se quemaron dentro de la sala de evidencias de la subcomisaría." La respiración de Lu Chenzhou se detuvo por un instante. "La sala de evidencias tiene sistemas contra incendios, tiene cámaras de vigilancia. Aunque las cámaras de ese entonces eran rudimentarias, siempre había registros," señaló inmediatamente la contradicción. "El sistema contra incendios estaba 'en mantenimiento rutinario' esa tarde, apagado." Zhou Zhengping estiró la comisura de los labios; esta vez realmente sonrió, una sonrisa fría, llena de sarcasmo. "El disco duro de las cámaras 'se dañó accidentalmente', los datos no pudieron recuperarse. El registro de guardia decía 'corto circuito que provocó combustión espontánea', pero..." Se detuvo, su mirada vagó una vez más hacia ese bulto antinatural en el borde inferior de la cortina. "Pero el fuego estuvo demasiado bien controlado," continuó, su voz aún más baja, casi cubierta por el tictac del reloj de pared. "Solo quemó lo que debía quemarse. Los armarios y estantes de al lado ni siquiera se ennegrecieron. Como si un bisturí hubiera pasado, preciso hasta dar miedo. Nuestra gente... no es capaz de un trabajo así. Demasiado limpio, limpio como si fuera profesional." Profesional. Esas tres palabras fueron como un punzón de hielo, clavándose en el pecho de Lu Chenzhou. Sintió que el lado izquierdo de su ojo comenzaba a contraerse levemente, una advertencia fisiológica familiar. Contuvo el impulso de presionarlo, mantuvo su cuerpo inclinado hacia adelante, sus dedos apretándose inconscientemente sobre sus rodillas. "¿Usted lo vio?" preguntó. Zhou Zhengping negó con la cabeza. "No vi el fuego con mis propios ojos. Pero esa noche me quedé hasta tarde por otro caso, no salí de la oficina hasta después de las dos Lu Chenzhou lo miró. Miró a este viejo policía que alguna vez le había enseñado su primera lección sobre investigación de la escena del crimen, ahora encorvado en el sofá, apretando esa vieja taza de té entre sus manos, los nudillos blancos por la fuerza. Vio cómo el agudo destello frío en sus ojos era gradualmente cubierto nuevamente por un turbio miedo. "¿Quién no quiere que usted recuerde?" preguntó Lu Chenzhou, su voz muy baja. Zhou Zhengping no respondió. Su mirada flotó nuevamente hacia las cortinas, esta vez permaneciendo allí más tiempo. Luego, de repente, se puso de pie, su movimiento algo tambaleante, caminó hacia el escritorio y, de debajo de un montón de documentos, sacó un sobre de papel marrón, muy delgado. Volvió y metió el sobre en las manos de Lu Chenzhou. "Vete," dijo, su voz recuperando su ronquera inicial y cansancio. "No vuelvas más. Este lugar... no está limpio." Lu Chenzhou apretó el sobre; dentro parecía haber solo una o dos hojas de papel. No lo abrió de inmediato, sino que alzó la vista hacia Zhou Zhengping. "Una última pregunta. Lo que usted dijo antes sobre 'profesional', ¿a qué tipo de profesional se refería? ¿A un equipo especializado de limpieza dentro de la policía, o... a alguien externo?" Zhou Zhengping se quedó al borde del halo amarillento de la luz, las arrugas de su rostro pareciendo más profundas en las sombras. Permaneció en silencio unos segundos, sus labios se movieron, y finalmente solo pronunció unas sílabas confusas: "...como un espejo." "¿Espejo?" "Ellos saben mirar." La voz de Zhou Zhengping era tan baja que apenas se oía, pero su mirada se clavó en Lu Chenzhou. "Y también les gusta hacer que la gente mire mal." Dicho esto, giró y se dirigió hacia la puerta, indicando a Lu Chenzhou que se fuera. Lu Chenzhou no preguntó más. Se levantó, guardó el sobre en el bolsillo interior de su chaqueta y caminó hacia la puerta. Zhou Zhengping le abrió la puerta; la luz amarillenta activada por sonido en el pasillo se encendió automáticamente, proyectando una breve claridad. En el instante en que Lu Chenzhou cruzó el umbral, Zhou Zhengping se acercó de repente y dijo muy rápido en su oído: "Ten cuidado con el 'espejo'." La puerta se cerró suavemente tras él, el cerrojo cayó. Lu Chenzhou se quedó solo en el pasillo oscuro, la luz activada por sonido comenzó a parpadear. Respiró profundamente; el olor a polvo y humedad del aire inundó sus fosas nasales. No bajó de inmediato, sino que aguzó el oído: detrás de la puerta no había pasos, ni movimiento, solo un pesado silencio. Se volvió y comenzó a bajar lentamente. Los zapatos de cuero golpeaban los escalones de cemento, produciendo un eco hueco. Al llegar al rellano del segundo piso, la luz activada por sonido sobre su cabeza se apagó de repente. La oscuridad llegó como una marea, tragándose instantáneamente su campo de visión. Lu Chenzhou se detuvo en su lugar, sin moverse. Sus ojos se adaptaron a la oscuridad en unos segundos, distinguiendo apenas el contorno del pasamanos de la escalera. Sus oídos captaban cada sonido: el leve rumor del tráfico en la calle lejana, el débil ruido de un televisor en algún apartamento de arriba, su propia respiración constante. Y... otro sonido. Muy leve, como un susurro de tela rozando la pared, provenía de abajo. No eran pasos, más bien como si alguien se moviera lentamente pegando la pared. Contuvo la respiración. En la oscuridad, el tiempo se alargó. Unos segundos después, el sonido desapareció. Pero surgió otra sensación: la piel se le erizó, como envuelta por un frío invisible. No era miedo, era una advertencia, el instinto olfativo del peligro forjado tras años de carrera en investigación criminal y prisión. Lentamente, metió la mano en el bolsillo de su chaqueta, sus dedos tocaron la fría carcasa metálica del teléfono. En ese momento, el teléfono vibró. La vibración transmitida a través de la tela era débil, pero en el silencio absoluto resultaba claramente estridente. Una vez, dos veces: era un mensaje de texto. Lu Chenzhou no lo sacó de inmediato para verlo. Permaneció inmóvil, sus oídos seguían captando los movimientos en la oscuridad. Abajo ya no había ningún sonido, pero esa capa Las narraciones fragmentadas y contradictorias de Zhou Zhengping, el cenicero completamente nuevo, el bulto poco natural bajo la cortina, el roce en la oscuridad, este mensaje de advertencia que llegó de manera espantosamente oportuna: todos estos fragmentos se estaban ensamblando en su mente para formar una nueva imagen. Ya no se trataba simplemente de Shen Yan contra la policía, o de Shen Yan contra él. Había un "espejo" erguido. Le gustaba observar, y también le gustaba hacer que la gente viera mal. Lu Chenzhou echó un último vistazo a la ventana cerrada del tercer piso. La cortina seguía completamente corrida, sin rastro de luz. Luego se dio la vuelta, cruzó la calle, abrió la puerta del coche y se acomodó en el asiento del conductor. El sonido del motor arrancando era especialmente claro en la calle silenciosa. No se alejó de inmediato. En su lugar, sacó del bolsillo interior el sobre de papel kraft y lo abrió bajo la tenue luz del salpicadero. Dentro solo había una hoja de papel, arrancada de un cuaderno de rayas, con una línea escrita a lápiz. La letra era descuidada, como escrita a toda prisa: «Casa de té del viejo lugar en los suburbios del oeste, tercer martes de cada mes por la tarde, un hombre con traje y gafas va allí. En la esquina inferior derecha de su maletín, hay un rasguño con forma de rayo.» Debajo había otra línea de letras más pequeñas, casi ilegible: «No creas ni una palabra de lo que diga. Los espejos reflejan por ambos lados.» Lu Chenzhou miró fijamente el papel durante mucho tiempo. Luego lo dobló, lo volvió a guardar en el sobre y lo escondió en un compartimento oculto bajo el asiento. Metió la marcha, soltó el freno de mano y el coche se adentró lentamente en la noche. En el espejo retrovisor, el viejo bloque de apartamentos se fue haciendo cada vez más pequeño hasta desaparecer finalmente en la esquina de la calle. Pero Lu Chenzhou sabía que algunas cosas no desaparecen. Ya había abierto los ojos y estaba al otro lado del espejo, observándolo en silencio. Y lo que tenía que hacer ahora, era discernir el contorno del espejo antes de que éste le hiciera "ver mal". La oscuridad del pasillo no era completamente negra, sino que tenía un olor a polvo envejecido mezclado con cemento húmedo. Cuando la luz activada por sonido se apagaba, este olor emanaba de las paredes, de los huecos de la barandilla de las escaleras, y se colaba en las fosas nasales. Lu Chenzhou se detuvo en su sitio, su postura corporal no cambió, solo su respiración se ralentizó. Sus oídos captaban cada mínimo sonido en la oscuridad: el tenue tráfico de la calle lejana, el débil ruido de la televisión de algún vecino de arriba, el bajo zumbido de su propia sangre fluyendo por los canales auditivos. Y había algo más. No eran pasos, ni respiración. Era algo más sutil, casi ahogado por el ruido ambiental... un sonido de roce. Como tela rozando ligeramente la pared, o como una suela arrastrándose extremadamente despacio sobre un suelo rugoso. Provenía de abajo, o quizás de la ventana del rellano de la escalera. El sonido era demasiado leve, imposible determinar su procedencia con exactitud. Su mano izquierda colgaba a su lado, los dedos se encogían y soltaban inconscientemente, un hábito al pensar. Ahora no tenía un bolígrafo a mano, solo aire. La comisura izquierda de su ojo comenzó a palpitar levemente, una, dos veces, como si la tiraran de hilos invisibles. ¿Regresar, o irse? Regresar significaba enfrentarse directamente a un posible vigilante, y también significaba arrastrar a Zhou Zhengping completamente al remolino del peligro. El cenicero completamente nuevo, las miradas ocasionales de Zhou Zhengping hacia la ventana mientras hablaba, y esa última advertencia vaga: "Ten cuidado con el 'espejo'... les gusta observar, y también les gusta hacer que la gente vea mal." Todos estos fragmentos encajaban para formar una conclusión clara: la vida de Zhou Zhengping ya había sido invadida, su memoria podía haber sido alterada, su miedo era real. Irse, en cambio, era admitir que él mismo ya estaba expuesto, admitir que este contacto había ten Sin puntuación, sin remitente. Las palabras eran concisas como el corte de un bisturí. Lu Chenzhou miraba fijamente esa línea de texto, la fría luz de la pantalla reflejándose en sus pupilas, sin la más mínima alteración. Pulsó la tecla de borrar, luego puso el teléfono en modo silencio y lo guardó en el bolsillo. Sus movimientos eran estables, sin temblor. Pero su corazón latía rápido y fuerte dentro del pecho. No era miedo, era otra cosa: un frío confirmado. Este mensaje no era de Shen Yan. Una advertencia de Shen Moqing sería más directa, más cargada de transacción y amenaza, mencionaría fichas concretas, como Lu Chenxing, como su precaria libertad. Este mensaje era diferente, transmitía otro tipo de temperamento: profesional, frío, sin involucrarse en rencillas específicas, simplemente enunciaba un hecho: has sobrepasado los límites, lo hemos visto, ahora márchate. Un tercero. La sombra en las contradicciones de Zhou Zhengping, aquello de «el método fue demasiado limpio, como de profesionales», se alzó ahora de las cenizas de la memoria, materializándose en una advertencia entregada en tiempo real. No solo existían en el pasado, seguían activos, seguían vigilando, y podían localizar con precisión este viejo portal, enviando un mensaje a menos de tres minutos de que él saliera de casa de Zhou Zhengping. Las comisuras de los labios de Lu Chenzhou se apretaron formando una línea recta. Continuó bajando. La entrada del portal de la planta baja estaba justo delante, fuera había la tenue luz de las farolas y una noche aún más profunda. Se detuvo en la sombra interior del portal, sin salir inmediatamente. Su mirada recorrió la estrecha calle exterior: enfrente había una hilera de pequeños comercios con sus persianas metálicas bajadas, un triciclo torcido en la esquina, unas bolsas de basura amontonadas junto a la acera. No había peatones, ni vehículos aparcados de forma anómala. Pero la sensación no era correcta. Esa sensación de ser observado no había desaparecido, sino que se hacía más clara. No provenía de una ventana o esquina concreta, sino que impregnaba el aire de toda la calle, como una película invisible envolviendo esta zona. La espalda de Lu Chenzhou se tensó ligeramente, surgiendo pequeños bultos en la superficie de su piel. Recordó las palabras de Zhou Zhengping: «A ellos les gusta mirar». Espejos. Les gusta mirar, y también les gusta hacer que la gente vea mal. ¿Y si «espejos» no se refería solo a reflejar, sino también a distorsionar, a ser una herramienta para crear ilusiones? Entonces, esta calle aparentemente vacía, esas sombras aparentemente normales, ¿podrían ser en sí mismas un «espejo» cuidadosamente dispuesto? Haciéndote creer que estás seguro, relajando tu vigilancia, para que entonces, en el momento más inesperado, la imagen real emerja desde detrás del reflejo distorsionado. No podía quedarse aquí mucho tiempo. Inspiró profundamente, dejando que el aire cargado de polvo y el fresco del rocío nocturno llenara sus pulmones, para luego exhalar lentamente. Entonces salió, con un paso normal, dirección clara —hacia el coche aparcado a dos manzanas de distancia. Sin volver la cabeza, sin mirar a todos lados, como un simple residente que regresa tarde. Pero todos sus sentidos estaban alerta, escaneando todo a su alrededor como un radar: ¿había pasos siguiéndolo detrás? ¿Había reflejos antinaturales en los cristales de las tiendas laterales? ¿Había un ligero movimiento de cortinas tras alguna ventana sobre su cabeza? Al pasar el primer cruce, aprovechó el instante de girar para echar una rápida mirada de reojo al camino recorrido. Seguía vacío. Pero justo antes de retirar la mirada, vislumbró —aproximadamente a cien metros de distancia, en una ventana del tercer piso de aquel viejo bloque de apartamentos, la ventana de la casa de Zhou Zhengping, las cortinas parecieron moverse. Muy levemente, como si fuera por el viento, o quizás porque alguien estaba tras la cortina, apartando justo la mirada. El paso de Lu Chenzhou no se detuvo. Llegó al coche, lo desbloqueó, abrió la puerta y se sentó. En el instante de cerrar la puerta, el espacio hermético aisló el aire y los sonidos del Metió la marcha, soltó el freno de mano y el coche se adentró lentamente en la noche. ¿Qué tipo de fuerza **profesional** intervendría hace diez años en la destrucción de pruebas físicas de un asesinato político? ¿A quién estaban contratados? ¿A Shen Yan? ¿O... a otra persona? Y ahora, ¿por qué han reaparecido? ¿Es porque la reapertura de la investigación por parte de Lu Chenzhou ha tocado los secretos de aquel año, o porque ellos mismos siempre han estado en la sombra, vigilando a todas las personas y eventos relacionados con aquel "fuego"? ¿Están Zhou Zhengping, Li Guohua, y esos nombres que desaparecieron en las grietas del tiempo, todos dentro del alcance de su "espejo"? Lu Chenzhou abrió los ojos. La noche fuera de la ventana del coche era densa, el halo de la luz de la farola se extendía en un pequeño círculo borroso de cálido amarillo en el cristal. Arrancó el coche, el ronroneo del motor sonaba especialmente abrupto en la calle silenciosa. La luz azul del salpicadero iluminaba la mitad inferior de su rostro, los labios apretados, la línea de la mandíbula rígida. Giró el volante y se alejó de la acera. En el espejo retrovisor, el viejo edificio se reducía gradualmente, fundiéndose en el contorno grisáceo de los edificios. La ventana del tercer piso nunca volvió a encenderse. ¿Qué estaría haciendo Zhou Zhengping en ese momento? ¿Estaría sentado en aquella vieja silla de mimbre, mirando fijamente el nuevo cenicero? ¿O estaría de pie detrás de la cortina, observando a través de una rendija cómo su coche se alejaba, calculando mentalmente las posibles consecuencias de este encuentro? Lu Chenzhou no lo sabía. Solo sabía que acababa de salir de un espacio que podía estar siendo vigilado desde todos los ángulos, llevándose consigo un montón de fragmentos contradictorios, y también una advertencia entregada en tiempo real. En su lista de enemigos, además de Shen Moqing, además de los posibles obstáculos dentro del sistema, ahora había un "tercero" sombrío. ¿Quiénes eran? ¿Cuál era su propósito? ¿Eran amigos o enemigos? Todo eran signos de interrogación. Pero un hecho ya estaba confirmado: sus acciones de investigación habían provocado una reacción. No era la represión con carácter transaccional del tipo de Shen Yan, sino una advertencia más fría, más distante, más inapelable. Esto significaba que se estaba acercando a un núcleo, un núcleo del cual incluso Shen Yan podría ser solo una pieza. El coche se unió al tráfico de la vía principal. Las luces de neón fluían a través del parabrisas sobre su rostro, brillando y apagándose. Su mano que sostenía el volante estaba firme, pero los nudillos seguían ligeramente pálidos. El camino para reabrir el caso, de ser una estrecha senda llena de espinas, se había convertido en un campo minado. Por delante no solo había enemigos conocidos, sino también observadores desconocidos. Cada paso podía activar una nueva trampa, cada contacto podía exponer más puntos débiles. Pero tenía que seguir adelante. Las pistas contradictorias dadas por Zhou Zhengping, ese mensaje de advertencia, y la metáfora del "espejo"—todo esto, aunque aumentaba el peligro, también indicaba una dirección. En las cenizas de aquel "fuego" de hace años, no solo había huellas de Shen Yan, sino también otro conjunto de huellas más ocultas, más profesionales. Encontrar este conjunto de huellas quizás le permitiría encontrar el punto de apoyo para hacer palanca en toda