Le briquet tournait entre ses doigts, se démontait, se réassemblait. Lu Chenzhou fixait la chaise à haut dossier au centre de la table d'honneur, les pages déchirées du plan dans sa poche secrète brûlant contre ses côtes. Tous les indices concernant la mort de Zhao Mingcheng reposaient sur le troisième nom de la liste — Shen Moqing. Il n'avait pas encore eu le temps de vérifier, que les lumières du banquet éclataient, aveuglantes. Le lustre en cristal clouait l'ombre de chaque personne au sol, comme des spécimens prêts pour l'abattoir. La lumière vacilla. Ce n'était pas une fluctuation de tension. C'était une réfraction. Du côté du jardin, un reflet avait traversé le toit du pavillon pendant un instant. Lunette de visée. Le lustre en cristal explosa. Il se jeta par-dessus la table, attrapa le col de Shen Moqing, et tira violemment le vieux corps, chaise et tout, au sol. Le bruit sourd d'une balle traversant le cuir du dossier de la chaise arriva alors qu'ils s'écrasaient lourdement sur le parquet. "À plat ventre ! Si vous ne voulez pas mourir, ne levez pas la tête !" Il attrapa un plateau en argent à la volée et le tint au-dessus de sa tête. Les éclats de verre s'écrasaient contre le métal dans un tintement assourdissant. Un éclat s'infiltra par une fente et s'enfonça violemment dans le dos de sa main, la douleur pénétrante comme une aiguille vrillant jusqu'à l'os. L'huile brûlante du chandelier renversé se déversa, brûlant la manche de sa veste, la peau et la chair crépitant dans un grésillement de cuisson. Les pupilles de Shen Moqing se contractèrent. La bague de jade à son pouce gauche luisait d'une froide lumière sous les lampes de secours, frottée à une fréquence si rapide qu'elle en était presque spasmodique. Le hall était en pleine confusion. Cris perçants, bruits de chaises et de tables renversées s'entremêlaient, l'odeur de poudre à canon se mêlant au parfum et à la graisse rance de la viande grillée assaillait les narines. La foule paniquée commença une bousculade désordonnée, le grincement des semelles écrasant les éclats de verre faisait grincer des dents. Lu Chenzhou traîna Shen Moqing derrière un pilier porteur, son esprit calculant à toute vitesse. Deux coups de feu. Position nord-est. Toit du pavillon du jardin. L'angle de tir couvrait tous les sièges de la table d'honneur — sauf la place de Shen Moqing. L'épais dossier de la chaise à haut dossier avait créé le seul angle mort. Angle mort. Angle mort. Quelqu'un savait qu'il s'assiérait là. Quelqu'un avait délibérément arrangé cette chaise, créé cette unique issue, puis divulgué les coordonnées, permettant au tireur de tirer depuis le seul angle impossible. Un avertissement ? Ou une tentative de purge au sein de la famille Zhao ? "Lâchez-moi !" Shen Moqing se débattit, sa voix restant étonnamment ferme. "Monsieur Lu, qu'est-ce que vous faites ?" "Taisez-vous si vous voulez vivre." Lu Chenzhou le soutint en se précipitant vers le couloir de service. "Le sous-sol." "Cette place," murmura Lu Chenzhou, sans ralentir le pas, "le dossier épais, le seul angle mort. Qui vous a fait asseoir là ?" La respiration de Shen Moqing s'arrêta un instant. Le vieil homme saignait à l'épaule droite, impossible de dire si c'était un éclat de balle ou une coupure de verre. Sa respiration était rauque, mais la main qui agrippait son avant-bras était ferme comme un étau. Un escalier étroit. Le sifflement pneumatique d'une porte d'acier se refermant. Le clic de la serrure électronique qui s'enclenchait. La lumière d'isolation du signal s'alluma. Les communications étaient coupées. La lumière blafarde des lampes de secours du refuge éclairait la pièce. Des étagères dans un coin étaient alignées de biscuits compressés et de bouteilles d'eau, à côté d'un service à thé en porcelaine blanche — la théière fumait encore, une tasse chaude posée près du plateau, la paroi de la tasse dégageant une chaleur brûlante, comme si quelqu'un venait de préparer le thé avant de partir précipitamment. Shen Moqing gl “……Gu Zhixing.” Le vieil homme finit par parler, sa voix chargée d’une âpreté semblable à des tessons de porcelaine brisée. “Avant le banquet, il est venu régler mon fauteuil. Disait qu’une vis du dossier était desserrée, qu’il fallait la resserrer.” Resserrer le dossier. Le seul écran capable de bloquer la trajectoire de la balle. Le seul changement qui rendait cette position un angle mort. Lu Chenzhou ferma les yeux. Le coin gauche de son œil tressaillit. “Vous avez besoin d’arrêter l’hémorragie, j’ai besoin d’une voie de sortie. Pour l’instant, nous n’avons que l’un l’autre.” Shen Moqing le fixa pendant cinq secondes. Ce regard semblait peser un morceau d’or de provenance douteuse — la qualité suspecte, mais en ce moment, il n’y avait pas d’autre choix. Le canon de l’arme s’écarta. “Document secret de communication d’urgence de la famille Shen.” Le vieil homme sortit de la poche intérieure de son costume une enveloppe en papier kraft, un empreinte de doigt ensanglantée appuyée sur le rabat. “Seul le chef de famille le porte sur lui. Prends-le.” Lu Chenzhou prit l’enveloppe, déchira d’abord la manche de sa chemise, et en quelques gestes rapides, enroula le tissu serré autour de la blessure. Shen Moqing grogna sourdement, sans esquiver. Le sang imbibait le bandage plus vite que prévu. Il baissa la tête pour examiner le document secret, les pages tournant sous la lumière blafarde — contacts, coordonnées des refuges, circuits financiers occultes. En arrivant à la troisième page, ses doigts s’arrêtèrent. Une couche intercalaire. Un papier de riz fin comme l’aile d’une cigale, plié en deux et glissé le long de la couture. Il le déplia. Quelques lignes de petite calligraphie régulière. À la fin, un sceau vermillon, et — une signature. La respiration de Lu Chenzhou se figea pendant un demi-instant. Zhou Dezhang. Zhou Dezhang. Ce nom était comme un clou rouillé, planté du papier au plus profond de son orbite. Le tribunal d’il y a dix ans, le bruit sourd du marteau tombant, l’encre qui avait bavé sur la confession écrite — toutes les images remontèrent en une demi-seconde, avant d’être violemment refoulées dans les ténèbres. Il replia le papier de riz et le glissa dans sa poche secrète. Deux éclats d’obus, incrustés entre ses côtes, le faisaient souffrir à chaque respiration. La lumière du refuge clignota une fois. Le bourdonnement du conduit de ventilation changea de tonalité, comme une bête traquée se retournant dans sa cage de fer. Shen Moqing était assis contre le mur, le sang de son épaule avait déjà imbibé le bandage, s’étalant en une petite tache sombre sur le carrelage gris et blanc. Les paupières du vieil homme retombaient, son pouce frottant toujours inconsciemment la bague de jade — à un rythme rapide comme s’il comptait les secondes. Froid. Le sous-sol n’avait pas de chauffage, l’humidité s’infiltrait de toutes parts, pénétrant dans les interstices des os. Lu Chenzhou se dirigea vers l’armoire de secours dans le coin, ouvrit la porte de fer rouillée — biscuits de survie, bandages, une bouteille thermos. Il la secoua. Il restait un peu de chaleur. Il dévissa le bouchon, une vapeur chaude s’éleva, enveloppée de l’amertume d’un thé de mauvaise qualité. Une tasse en porcelaine blanche était posée sur l’étagère de l’armoire, couverte de poussière. Il l’essuya avec sa manche, la remplit. La chaleur brûlante transmise par la paroi de la tasse perça sa paume. Douleur. Mais cette chaleur était comme un fil fin, tirant du bout des doigts jusqu’à la poitrine, ramenant lentement quelque chose de gelé. Il serra la tasse, ses doigts sentant la surface rugueuse de l’émail, laissant la chaleur chasser peu à peu les glaçons dans ses vaisseaux sanguins. Dehors, les pas s’arrêtèrent. Le silence était plus dangereux que le bruit. Lu Chenzhou ferma les yeux. Les deux feuilles de papier dans sa poche secrète collaient contre sa poitrine, comme deux clés, insérées dans la même serrure. La signature de Zhou Dezhang. La signature de Qin Hongyuan. L’ Shen Moqing était adossé au mur, sa main gauche pressait contre son épaule la gaze imbibée de sang, sa main droite serrait fermement le pistolet dont le chargeur avait été retiré. Son visage était blême comme du papier. « Cette porte ne tiendra pas trois coups de plus. » La voix de Shen Moqing était très basse, mais son intonation conservait son élégance habituelle. « Vous voulez utiliser ma vie comme appât, Monsieur Lu ? » « Un mort est le meilleur des appâts. » Le doigt de Lu Chenzhou s’arrêta au-dessus de la touche d’appel. « L’important, c’est de savoir — qui viendra confirmer. » Un nouveau choc. Une vis jaillit de la charnière du cadre de porte, rebondissant sur le sol avec un *ding* métallique. « Confirmer ? » Shen Moqing le fixait. « Vous pariez que le traître est dans l’immeuble ? » « Je parie que le traître doit voir de ses propres yeux. Seul un témoin oculaire peut rendre des comptes à l’acheteur. » Lu Chenzhou se retourna pour le regarder. « S’il ne vient pas, vous serez vraiment mort. » La pomme d’Adam de Shen Moqing bougea. Il comprenait parfaitement cette logique. « J’ai besoin de votre coopération. » dit Lu Chenzhou. « Un seul bruit suffira. » « Quel bruit ? » « Celui d’un mourant. » Le frottement de la bague de Shen Moqing s’accéléra soudainement — *tap, tap, tap* — comme un compte à rebours silencieux. Il fixa Lu Chenzhou pendant trois secondes, puis hocha lentement la tête. Lu Chenzhou appuya sur la touche d’appel. « Le chef de la famille Shen a expiré. » Sa voix était aussi stable que s’il lisait un rapport d’autopsie. Pas de variation, pas d’émotion — une pure déclaration. « Vous pouvez tous refermer le filet. » Le crépitement du courant remplit le bref silence. Il relâcha la touche, son regard verrouillé sur la porte d’acier qui se déformait. Une seconde. Deux secondes. Shen Moqing émit soudain un grognement sourd — rauque, glaireux, comme si quelqu’un, dans ses derniers instants, se faisait étrangler par quelque chose. Le son s’échappa entre ses dents, résonnant dans le petit abri, puis s’arrêta net. Dehors, le silence. Les coups de marteau cessèrent. Les bruits de pas aussi. Tout l’immeuble, comme une créature vivante à la gorge serrée, retint soudain son souffle. Le coin gauche de l’œil de Lu Chenzhou tressaillit. Il compta les secondes : cinq, dix, quinze — Au bout du couloir, un bruit de chaussures écrasant des éclats de verre. Pas une course paniquée, mais une approche calme, rythmée. Le talon frappait le sol à un rythme régulier, comme quelqu’un se rendant à un rendez-vous prévu de longue date. Les pas s’arrêtèrent devant la porte. « Monsieur Shen ? » Une voix masculine et douce parvint de l’extérieur. Pas une fouille, mais une confirmation. La porte d’acier fut violemment poussée, les charnières tordues émettant un grincement strident. Gu Zhixing pénétra dans l’abri. Son regard balaya le sang sur le sol et Shen Moqing adossé dans le coin, mais il passa directement devant, s’arrêtant face à Lu Chenzhou. Le canon du pistolet se leva, non pointé vers le chef blessé, mais fermement appuyé contre le front de Lu Chenzhou. Gu Zhixing sourit, ses mots toujours mesurés et élégants : « Monsieur Lu, quel dommage que vous ne soyez pas mort en prison, à l’époque. »