La sensation du canon du pistolet pressé contre son front était glaciale. Les doigts de Gu Zhixing reposaient sur la gâchette, la pulpe légèrement blanchâtre — il attendait. Il attendait que Shen Yanqing donne l’ordre final, ou que Lu Chenzhou révèle une faille. Lu Chenzhou n’attendit pas. Il tourna la tête, pas rapidement, mais juste assez pour que le canon glisse le long de son os temporal. La douleur brûlante du métal frôlant son cuir chevelu fusa dans son crâne tel un éclair. Au même instant, sa main droite saisit le poignet de Gu Zhixing et le tordit vers l’extérieur, tandis que son coude gauche frappait la pomme d’Adam de l’autre homme. Un bruit sourd d’os heurtant du cartilage. Gu Zhixing recula d’un demi-pas, le canon dévia, la balle frôlant l’extérieur du bras gauche de Lu Chenzhou avant de le traverser, éclaboussant de gouttes de sang le mur gris pâle. Mais Lu Chenzhou était déjà sorti du refuge. Le couloir était désert. Les renforts amenés par Gu Zhixing s’étaient déjà retirés — ils n’avaient jamais eu l’intention de le tuer ici, seulement de le retarder. Le retarder. Cette réalisation l’inonda d’un froid glacial. Lu Chenzhou se précipita dans la cage d’escalier, sa main gauche serrant son bras supérieur qui saignait, mais ses pas s’accélérèrent de plus en plus. Le message transmis par Fang Mu dix minutes plus tôt explosait dans son esprit : le véhicule des assaillants était entré dans un rayon de trois kilomètres de la résidence des Shen. Il composa un numéro. Quatre sonneries plus tard, Shen Yan décrocha. « Il y a une bombe. » La voix de Lu Chenzhou était extrêmement basse, chaque mot semblant jaillir entre ses dents serrées. « Les assaillants sont déjà en route, la cible est le bureau de votre père. Faites retirer tous les agents de sécurité dans la cour intérieure — » « Lu Chenzhou. » La voix de Shen Yan l’interrompit, empreinte d’une élégance lasse. « Sur quoi te bases-tu pour penser que j’écouterais l’"avertissement" d’un meurtrier fraîchement sorti de prison ? » « Je ne te le demande pas. » « Alors c’est encore moins intéressant. » Le téléphone raccrocha. Lu Chenzhou serra les dents. En sortant de l’immeuble, la silhouette de la résidence des Shen apparut déjà dans la nuit — une maison bourgeoise de trois étages en briques grises, brillamment éclairée. Mais la ligne de défense de sécurité périphérique était plus stricte que prévu : quatre véhicules tout-terrain noirs bloquaient le portail principal, au moins six gardes armés verrouillaient les brèches dans le mur d’enceinte. Changement de garde. Il vit deux gardes près du mur est en train de se relayer, leur regard se détournant brièvement. Trois secondes. Lu Chenzhou se lança. Il grimpa sur le mur en utilisant un bac à compost à l’extérieur, des fragments de tuile lui entaillant la paume d’une brûlure cuisante. Des coups de feu retentirent sur la gauche — pas des tirs de sommation, mais de vraies balles. Une balle pulvérisa la tuile près de son pied, des éclats s’enfonçant dans son mollet. Il ne s’arrêta pas, sautant tout entier du mur de deux mètres de haut pour atterrir lourdement dans la galerie extérieure à la salle de réunion. Une porte en verre pare-balles. Deux gardes s’approchèrent des deux côtés, leurs canons pointés sur sa poitrine. La voix de Lei Hu sortit de la radio : « Prenez-le vivant. » Lu Chenzhou n’hésita pas. Il saisit un support de plantes en fonte dans la galerie et, de tout son poids, se jeta contre le verre pare-balles. Premier choc, des fissures apparurent. Deuxième choc, les fissures s’étendirent en toile d’araignée. Troisième choc — Le bruit strident du verre pare-balles se brisant déchira la nuit, comme si des milliers de cordes de violon cassaient simultanément. Une odeur de fumée d’arme à feu mêlée à une senteur de sang envahit ses narines. Lu Chenzhou s’écroula dans la salle de réunion, des éclats de verre criblant ses épaules et ses bras, le sang imbibant la moitié de sa chem "Tu touches à des choses qui ne devraient pas l'être." Shen Yan saisit son poignet. "Laisse mes hommes s'en occuper." "Tes hommes ?" La voix était étouffée. "Tes hommes viennent juste de laisser entrer un poseur de bombe." Shen Yan serra les doigts, ses ongles s'enfoncèrent dans la peau du poignet, appuyant exactement sur le pouls. "Toi—" "Quatorze secondes." Lu Chenzhou baissa les yeux. 14:32. 14:31. "Lâche-moi." Shen Yan ne lâcha pas. Lu Chenzhou utilisa son autre main pour sortir un couteau suisse de sa poche — celui que Fang Mu lui avait donné, la lame ne faisait que trois centimètres. Il mordit sur le manche pour déployer la lame principale, et d'un mouvement brusque du poignet, il se libéra de l'emprise. Shen Yan fut entraîné vers l'avant, son épaule heurtant le bord de la table. Il en profita pour se pencher, ses doigts balayant l'intérieur de la mallette — Lu Chenzhou vit ce qu'il avait touché. Un mince registre noir, coincé entre le C4 et la carte de circuit. "Ne bouge pas—!" Trop tard. Au moment où Shen Yan tira le registre, le contact anti-démontage se souleva. Une sueur froide dégoulina de la tempe de Lu Chenzhou, tombant sur la carte de circuit brûlante avec un léger grésillement. De sa main gauche, il maintint fermement le contact, tandis que de sa main droite, il enfonça la pointe du couteau dans l'interstice entre le fil de détonation et l'alimentation de secours. Au moment où la lame toucha le fil de cuivre, ses doigts se crispèrent — signe avant-coureur d'une perte de sang excessive. "Lequel couper ?" La voix de Shen Yan avait changé, elle n'était plus arrogante. "Le rouge." "Tu n'en es pas sûr." "Le rouge." Il répéta. "Le fil rouge." La lame trancha le fil rouge. Les chiffres s'arrêtèrent à 07:03, ne bougeant plus. Lu Chenzhou relâcha le contact, s'adossa au pied de la table en haletant. Il baissa les yeux vers l'intérieur du boîtier — il n'y avait que deux blocs de C4, pas les six suffisants pour faire sauter tout l'immeuble. Le dispositif de détonation n'était pas connecté à l'explosif principal, mais à un compartiment métallique au fond de la mallette. Il souleva le compartiment. Des cendres. Des fragments de documents à moitié brûlés, les bords fumaient encore. La chaleur avait déjà détruit la majeure partie du contenu, mais une page tout en bas restait lisible — Le numéro de dossier d'il y a dix ans. Son propre dossier. Ses pupilles se contractèrent brusquement. La bombe n'était pas là pour tuer. Elle était là pour détruire des preuves. Il tourna vivement la tête. Shen Yan se tenait à trois pas de distance, serrant le registre noir, ses phalanges blanchies. "C'est à moi." Shen Yan recula d'un pas. Le coin de sa bouche esquissa une courbe fatiguée, comme un sourire amer, ou une moquerie. "Monsieur Lu," dit-il, "quand vous avez dit 'le rouge', votre main tremblait." "Ce registre—" "Je sais ce que c'est." Shen Yan glissa le registre dans la poche intérieure de son costume. "Je le savais avant vous." Il se tourna et marcha vers Shen Moqing, d'un pas ferme, comme si rien ne s'était passé. Lu Chenzhou voulut le poursuivre, mais ses jambes flageolaient. Il baissa les yeux vers ses mains couvertes de sang — des éclats de verre plantés dans ses paumes, comme de minuscules dents. Les dates dans ce registre, il les avait aperçues. Elles correspondaient parfaitement au moment où le dossier avait disparu de la salle des pièces à conviction, des années auparavant. Le tube fluorescent de la clinique abandonnée émettait un bourdonnement de courant électrique, sa lumière blafarde projetant des ombres vacillantes sur le plafond taché de moisissures. Lu Chenzhou s'appuyait contre la table d'opération rouillée, la plaie traversante sur la face externe de son bras gauche suintait du sang, un liquide sombre serpentant le long de son avant-bras et tombant goutte à goutte sur le sol en béton fissuré. Qin Wangshu fouilla dans la trousse de premiers secours, en sortit de l'alcool médical et dévissa le bouchon. Une odeur âcre se répandit instantanément, se mêlant à l'anci L’œil gauche de Lu Chenzhou tressailla imperceptiblement. Il baissa le regard, sa voix aussi plate que s’il récitait un vieux dossier : « L’hiver d’il y a dix ans, j’ai fait une forte fièvre en garde à vue, quarante et un degrés. Personne ne s’en est occupé. Le médecin de la prison avait touché des pots-de-vin, il a refusé de venir. » Il marqua une pause. « Shen Yan a fait entrer deux boîtes de médicaments antipyrétiques. Juste deux boîtes. Cachées entre les pages d’un livre de droit. » Dehors, devant la clinique, un chat errant marcha sur une tôle de toiture, un bruit aigu et ténu. Qin Wangshu resta silencieuse un long moment. Elle passa le fil de suture au-dessus de la lampe à alcool, puis se pencha vers son bras. Sa paume se posa sur la peau intacte de l’intérieur de son avant-bras, une chaleur qui traversait la fine couche de sueur. « C’est pourquoi tu ne peux pas porter la main sur lui. » Ce n’était pas une question. Au moment où l’aiguille perça la chair, les épaules de Lu Chenzhou se raidirent puis se détendirent, comme une corde pincée qui retrouvait enfin la note où elle devait s’arrêter. « Ne pas pouvoir porter la main sur lui, répéta-t-il, la voix rauque, et ne pas devoir le faire, ce sont deux choses différentes. » Qin Wangshu coupa le fil de suture avec les dents, enveloppa la blessure de gaze, fit deux tours, noua. En terminant, ses doigts restèrent une seconde de plus sur l’os de son poignet — là où le pouls battait, régulier et obstiné, comme quelque chose qui refusait de s’éteindre. « Le livre de comptes est entre ses mains, dit-elle. — Je sais. — C’est la clé pour faire réviser ton procès. — Je sais. » Qin Wangshu se leva, rangea le reste de la gaze dans la boîte de secours. Tournant le dos, sa voix lui parvenait par-dessus son épaule, empreinte d’une douceur retenue : « Alors va le chercher. Quoi qu’il t’ait envoyé — ce n’est pas sa vie que tu lui dois. » Lu Chenzhou ouvrit les yeux, regardant la teinte rougeâtre qui suintait à travers la gaze. Il réassembla lentement les pièces du stylo à bille, vissa le capuchon, le remit dans sa poche. Dehors, à l’horizon, une lumière gris-blanc commençait à poindre. « Allons », dit-il. La porte du bureau de Shen Yanqing était entrouverte, un parfum subtil de bois d’agar s’échappait de l’interstice, mêlé à une certaine amertume de circuit brûlé. Lorsque Lu Chenzhou poussa la porte, Shen Yanqing était assis derrière son bureau en bois de santal pourpre, le pouce gauche frottant lentement sa bague de jade. Shen Yan se tenait près de la fenêtre, les bras croisés, un demi-sourire aux lèvres. « Monsieur Lu, la voix de Shen Yanqing était légère, comme s’il parlait du temps, entrer dans mon bureau couvert de sang, est-ce là votre conception de la coopération ? » « La puce de la bombe. » Lu Chenzhou plaqua la puce de mémoire noircie sur la table en bois d’agar, le métal heurtant le bois avec un bruit sourd. « L’assaillant n’était pas venu pour tuer — il était venu brûler les vieux dossiers de votre bureau. » Shen Yanqing ne toucha pas la puce. Son regard se posa dessus, ses pupilles se contractant presque imperceptiblement. Shen Yan laissa échapper un ricanement : « De vieux dossiers ? Monsieur Lu, vous avez fait irruption chez Shen Yan, blessé mes hommes, juste pour raconter une histoire de fantômes ? — Vous savez mieux que quiconque que ce n’est pas une histoire de fantômes. » La voix de Lu Chenzhou s’aplatit, comme une lame glissant dans son fourreau. « Shen Yan, l’ordre de verrouiller la salle de réunion est venu de vous. La fenêtre de relève de la sécurité — quarante-sept minutes. C’est précisément pendant cette fenêtre que l’assaillant est entré. — C’était pour protéger mon père— — Quarante-sept minutes, répéta Lu Chenzhou, le coin gauche de l’œil tressaillant légèrement. Et l’heure à laquelle mon dossier a disparu de la salle des preuves il y a dix Shen Yanqing se renversa lentement contre le dossier de sa chaise, faisant tourner son anneau de pouce d’un geste. "Tu sais ce que tu demandes ?" "Je sais." "Un étranger, un — ancien prisonnier, qui veut prendre le contrôle de la défense de Shen Yan." Le ton de Shen Yanqing était comme celui d’un homme goûtant du thé froid de la veille. "Monsieur Lu, tu me mets dans une position délicate." "Délicate ?" "Si je refuse, à qui donneras-tu la puce ? À la police ? Aux médias ?" Shen Yanqing eut un léger sourire. "Le jeton que tu tiens dans ta main n’est pas aussi solide que tu le penses." Lu Chenzhou ne recula pas. "Tu ne refuseras pas," dit-il d’une voix très basse, "car la bombe n’a pas explosé, ce qui signifie que l’agresseur reviendra. La prochaine fois, ils n’enverront pas qu’une seule personne — et la performance de ton fils tout à l’heure a déjà prouvé qu’il ne peut pas tenir cette ligne." Shen Yan se retourna brusquement : "Toi—" "Assez." Shen Yanqing leva la main, et Shen Yan se tut comme si on lui avait serré la gorge. Le vieil homme se leva, sortit un coffret en ébène d’un tiroir. En ouvrant le couvercle, il révéla un sceptre sculpté dans du jade blanc laiteux, long d’environ une paume, le corps du sceptre gravé des motifs discrets de Shen Yan. "L’ordre de sécurité de Shen Yan." Shen Yanqing poussa le coffret vers le bord de la table. "Celui qui détient cet ordre peut mobiliser toutes les forces de sécurité de Shen Yan. Depuis nos ancêtres, il n’est jamais tombé entre les mains d’une personne extérieure au clan." Lu Chenzhou tendit la main pour le prendre. À peine ses doigts effleurèrent-ils le sceptre de jade qu’il sentit — à la base du sceptre, une minuscule bosse, qui ne semblait pas faire partie du motif sculpté, mais plutôt... Il n’hésita pas, glissant le sceptre avec son coffret contre sa poitrine. "Merci de votre confiance, Maître Shen." "Confiance ?" Shen Yanqing se rassit, le sourire au coin de ses lèvres aussi léger qu’une fumée. "Monsieur Lu, ce que tu emportes n’est pas seulement l’ordre de sécurité — tu emportes une responsabilité. Si tu échoues à protéger, tu finiras dans une situation bien pire qu’un retour en prison." Lu Chenzhou se tourna et se dirigea vers la porte. Derrière lui, la voix calme de Shen Yanqing résonna, comme s’il parlait à l’air : "Zhixing, la situation a changé. Active le troisième plan." Aucune réponse. Mais la marche de Lu Chenzhou s’interrompit un instant — dans le bureau, il n’y avait que lui et les deux Shen, père et fils. À qui s’adressait donc cette phrase de Shen Yanqing ? Il baissa les yeux vers le coffret en ébène contre sa poitrine. La minuscule bosse à la base du sceptre dégageait une légère chaleur sous son doigt. Ce n’était pas une sculpture. C’était un traceur.