La porte métallique du garage était relevée à mi-hauteur, comme une bouche de métal béante, exhalant une odeur mêlée d’eau de javel et de rouille. Lu Chenzhou se courba pour entrer. Dehors, le ciel était gris pâle, l’intérieur du garage encore plus sombre. Le ruban de sécurité jaune déployé par la police était toujours enroulé autour des poteaux, mais les lampes d’investigation et les instruments avaient été retirés, ne laissant au sol que quelques contours de corps tracés à la craie, hâtifs – c’était là que Shen Yan était tombé pour la dernière fois. L’air était chargé d’un silence épais, la poussière tournoyant paresseusement dans le faisceau de lumière filtrant par l’entrebâillement de la porte. Il s’immobilisa et inspira profondément. L’odeur de sang s’était atténuée, largement masquée par les litres d’eau de javel et de détergent, mais cette douceur métallique, cette pointe de rouille, restait incrustée dans les fissures du sol en béton, comme une tache tenace. Le coin de son œil gauche commença à tiquer légèrement, ses doigts se dirigeant inconsciemment vers la poche de son pantalon – il contenait une lampe torche portable puissante, une pince en acier inoxydable, quelques sacs stériles pour pièces à conviction. « Monsieur Lu », une voix résonna derrière lui. « Monsieur Shen a précisé que vous deviez examiner attentivement. Si vous avez besoin de quoi que ce soit, appelez-moi. » Le chauffeur se tenait à l’extérieur de la porte, une moitié de son corps dans la lumière. Il s’appelait Li, la quarantaine, cheveux en brosse, vêtu d’une veste sombre. Lu Chenzhou l’avait vu trois jours plus tôt, dans le couloir devant le bureau de Shen Moqing, planté comme un poteau, le regard ne vagabondant jamais. Un surveillant. « D’accord », dit Lu Chenzhou, d’une voix égale. « Il me faudra peut-être vingt minutes. » « Prenez votre temps », répondit le chauffeur, reculant d’un demi-pas, mais sans s’éloigner. Il sortit son paquet de cigarettes, baissa la tête et en alluma une. Lu Chenzhou se retourna, tournant le dos à la lumière de l’entrée. Il se dirigea d’abord vers le centre du garage. Ses pas étaient légers, la semelle de ses chaussures frôlant le béton, produisant un grésillement menu. Les contours de la silhouette à la craie étaient déjà flous, lavés par l’eau de nettoyage, ne laissant que des traces blanchâtres. Il s’accroupit, éclairant le sol en biais avec sa lampe torche. La lumière trancha l’ombre. Dans la zone examinée par la police, le sol avait été gratté à plusieurs reprises, jusqu’à ce que les traces de pneus soient presque effacées. Il se déplaça lentement le long du contour, balayant chaque centimètre du regard – le bas des murs, le dessous de l’établi, derrière les bidons d’huile abandonnés. C’étaient des endroits évidents, que la police n’aurait pas manqués. Ce qu’il cherchait, c’était les endroits « manqués ». Pas par négligence, mais par des angles morts inévitables. L’examen d’une scène de crime suit un processus, comme une moissonneuse, ne récoltant que les céréales mûres, laissant toujours quelques graines enfouies dans la terre. Lu Chenzhou se releva et se dirigea vers l’établi adossé au mur ouest. L’étagère avait trois niveaux, couverts de clés à molette rouillées, de vieux fils électriques enveloppés de toiles d’araignée, de quelques pots de peinture desséchée. Il s’accroupit, balayant le sol sous l’étagère horizontalement avec la lumière de sa lampe. La poussière était épaisse, comme un tapis de feutre gris. Sous la lumière, on pouvait voir des traces nettes de traînée – les genoux et les empreintes de chaussures des enquêteurs. Mais dans la zone triangulaire la plus profonde de l’étagère, près de l’angle du mur, la poussière n’avait presque pas été touchée. Il se coucha à plat ventre. La fraîcheur du béton transperça sa chemise, les grains rugueux lui meurtrissant la poitrine. Il retint son souffle, concentrant le faisceau de Ce n'est qu'après avoir terminé tout cela qu'il s'autorisa enfin à expirer. Ses poumons se contractèrent, provoquant un léger vertige. Il resta accroupi, les mains sur les genoux, puis se releva lentement. Ses articulations craquèrent faiblement. Le ciel à l'extérieur du garage semblait encore plus sombre. Il se retourna et se dirigea vers la sortie. Le chauffeur était toujours là, sa cigarette terminée, penché sur son téléphone. Entendant des pas, le chauffeur releva la tête. « Vous avez fini ? » demanda le chauffeur. « Oui, » répondit Lu Chenzhou, sa voix toujours calme. « Rien de nouveau. Le lieu a été bien nettoyé. » Le chauffeur hocha la tête et rangea son téléphone dans sa poche. « Alors, partons. M. Shen souhaite vous voir cet après-midi. » Lu Chenzhou sortit du garage. La porte métallique roulante descendit lentement derrière lui, le grincement du métal strident. Il se dirigea vers la voiture, ouvrit la portière et s'installa à l'arrière. Au moment où la portière se referma, il aperçut le chauffeur sortant à nouveau son téléphone et le portant à son oreille. « Oui, il a fini, » murmura le chauffeur, baissant la voix. « Il n'a rien trouvé… Oui, d'accord. » L'appel fut bref, moins de dix secondes. Le chauffeur raccrocha et jeta un coup d'œil à Lu Chenzhou dans le rétroviseur. Leurs regards se croisèrent fugitivement dans le reflet, puis le chauffeur détourna rapidement les yeux et démarra le moteur. Le moteur rugit doucement et la voiture quitta le lotissement de villas. Lu Chenzhou s'adossa à la banquette arrière, sa main gauche posée sur son côté, ses doigts effleurant le sachet d'évidence rigide dans la poche de son pantalon. Les éclats de verre, à travers la pellicule plastique, transmettaient une sensation subtile et froide. Il ferma les yeux. Dans son esprit, les images commencèrent à se reconstruire — l'endroit où Shen Yan était tombé, la distance de l'établi, l'angle probable des projections de sang. D'où venait cet éclat de verre ? La main du meurtrier avait été coupée, le sang avait coulé dessus, puis l'éclat était tombé, roulant dans la fissure. Pourquoi le meurtrier ne l'avait-il pas remarqué ? Parce qu'il faisait trop sombre ? Parce que l'attention du meurtrier était entièrement concentrée sur le corps ? Ou parce que le meurtrier n'avait tout simplement pas envisagé qu'il pourrait saigner ? La voiture tourna, les pneus passant sur un ralentisseur, provoquant une légère secousse. Lu Chenzhou ouvrit les yeux et regarda par la fenêtre. Le paysage urbain défilait, enseignes de magasins, piétons, vélos, comme une pellicule floue. Il pensa à la photo dans le bureau de Shen Moqing — Lin Wei tenant un chien en laisse, riant sous le soleil couchant. Il pensa à Shen Moqing pointant du doigt la photo en disant : « C'est un rappel. » Puis il pensa à la boîte à crayons en fer sur la poignée de porte. Le plan des archives brûlé. La zone en forme de "L" formée par les traces de brûlure. Le numéro "871103" pressé au fond de la boîte. Un anonyme le poussait en avant. Et Shen Moqing tenait les rênes. Maintenant, il avait en sa possession un éclat de verre taché de sang. Cela pouvait être une clé, ou cela pouvait être de la dynamite. La voiture pénétra dans le vieux quartier, les rues se rétrécirent, bordées de petits immeubles d'habitation. Le chauffeur s'arrêta devant une vieille maison de thé. « Nous y sommes, » dit le chauffeur, sans se retourner. « Le vieux monsieur Zhou vous attend à l'intérieur. » Lu Chenzhou poussa la portière. La façade du salon de thé était vieille, les quatre caractères « Qingxin Chaguan » sur la plaque en bois étaient écaillés et délavés. Il entra. Un vieil homme derrière le comptoir leva la tête et le regarda en plissant les yeux. « Vous cherchez maître Zhou ? » demanda le vieil homme, la voix rauque. « Oui. » « À l'étage, salle 'Bambou et Harmonie'. » L'escalier était en bois, grinçant sous chaque pas. Le couloir du premier étage était sombre. Au bout, une porte était entrouverte, d'où s'échappait le par « Trouvé sur la scène du crime de Shen Yan », déclara Lu Chenzhou. « Des éclats de verre, avec des traces de sang. Ce n'est pas celui de Shen Yan – son groupe sanguin est O. Ce sang est provisoirement identifié comme étant de type A ou AB, nécessitant confirmation ultérieure. » « Tu l'as caché ? » « La police l'a manqué lors de l'investigation. » Zhou Zhengping reposa le sachet sur la table et ses doigts se remirent à tambouriner, plus vite cette fois. « Qu'est-ce que tu veux faire ? » Lu Chenzhou prit sa tasse de thé. Le liquide était tiède, la chaleur traversant la porcelaine pour atteindre sa paume. « J'ai besoin d'une comparaison ADN », dit-il, la voix très basse. « Hors des canaux officiels. Rapide. Et absolument confidentielle. » Le silence retomba dans la loge. Seuls persistaient le parfum du thé et le léger rythme des doigts de Zhou Zhengping sur la table. Un coup, deux coups, comme le tic-tac d'une seconde. « Chenzhou », finit par dire Zhou Zhengping, la voix encore plus rauque. « Tu n'en as pas assez souffert, avec cette affaire d'il y a dix ans ? » « Justement parce que ce n'était pas assez », répondit Lu Chenzhou, le ton égal, « que je dois continuer. » Zhou Zhengping le fixa, le regard complexe. On y lisait de l'inquiétude, de la désapprobation, et une colère enfouie, presque effacée par les années. « Ce truc », dit Zhou Zhengping en désignant le sachet de preuve, « à qui tu veux le comparer ? » Lu Chenzhou hésita deux secondes. « Shen Moqing. » Le tambourinement cessa net. La main de Zhou Zhengping resta suspendue un instant, puis redescendit lentement pour se serrer en poing. Il inspira profondément. Le parfum du thé lui monta aux narines, mais il sembla ne sentir que la poussière et l'odeur de vieux papier. « Tu es fou », dit-il, très doucement. « Tu sais ce que ça signifie ? » « Je sais. » « Tu ne sais pas ! » Zhou Zhengping haussa soudain la voix, mais la ravala aussitôt, comme s'il craignait d'être entendu. « Qui est Shen Moqing ? Celui qui a pu te faire mettre derrière les barreaux à l'époque peut te faire disparaître complètement aujourd'hui ! Tu veux comparer son ADN ? Sur quel droit ? Même si ça colle, tu feras quoi ? Le dénoncer ? D'où viendra la preuve ? Obtenue illégalement ! Tu seras le premier à être jeté dehors par le tribunal ! » Lu Chenzhou écouta, sans rétorquer. Quand Zhou Zhengping eut fini, il reprit, la voix toujours calme : « Maître, je ne veux pas le dénoncer. » « Alors qu'est-ce que tu veux ? » « Je veux la vérité », dit Lu Chenzhou. « Shen Yan était son fils. Si ce sang est vraiment celui de Shen Moqing, pourquoi a-t-il laissé des traces de sang sur la scène du meurtre de son fils ? Est-il le meurtrier ? Un témoin ? Ou autre chose ? » Zhou Zhengping le fixa, comme s'il examinait un étranger. Longtemps après, il soupira, ses épaules s'affaissant. Ce soupir charriait des relents d'alcool et de lassitude. « Chenzhou, tu n'étais pas comme ça avant. » « L'homme que j'étais avant est mort », dit Lu Chenzhou. « Mort en prison. » Le silence revint dans la loge. Dehors, le ciel s'était encore assombri, les nuages bas, menaçant la pluie. Zhou Zhengping reprit la théière et remplit à nouveau leurs tasses. Le glouglou de l'eau coula, étrangement distinct dans ce calme. « Je ne t'aiderai qu'une fois », finit par dire Zhou Zhengping, la voix si basse qu'on l'entendait à peine. « Ne reprends plus jamais ce chemin de corde raide. » Lu Chenzhou leva les yeux. Zhou Zhengping évita son regard, baissa la tête et sortit de la poche intérieure de sa veste un bout de papier froissé qu'il poussa vers lui. Un nom et un numéro de téléphone y étaient inscrits. « Lao He », dit Zhou Zhengping. « He Wanqing. Une ancienne médecin légiste à la retraite. Digne de confiance. Va la voir. Ne dis pas que c'est moi qui t'envoie. Dis... dis que tu es mon neveu éloigné, pour le travail. » Lu Chenzhou prit le papier, le bout des doigts effleurant sa texture rugueuse. « Merci, Maître », dit-il. Zhou Zhengping fit un geste de la main, comme pour chasser quelque Est-ce toujours cet anonyme qui avait laissé la boîte à crayons en fer-blanc ? Ou peut-être... les deux ? Il ouvrit les yeux, sortit son téléphone de sa poche, l'écran projetant une lumière froide dans l'habitacle. Il ouvrit une application de communication cryptée et envoya un bref message à un numéro : « Échantillon prélevé, besoin d'un canal. » Quelques secondes plus tard, la réponse arriva : « Demain matin, 8h, endroit habituel. » L'endroit habituel — la section des anciens journaux de la bibliothèque municipale, l'ordinateur au fond de la troisième rangée. Lu Chenzhou rangea son téléphone et regarda par la vitre de la voiture. Les réverbères s'étaient enfin allumés, leurs halos jaunâtres se fondant dans la nuit. De l'autre côté de la rue, un homme vêtu d'une veste sombre se tenait près d'un kiosque à journaux, le regard baissé sur son téléphone. L'homme leva les yeux, jeta un coup d'œil en direction de la voiture. Leurs regards se croisèrent brièvement, séparés par une vitre et une dizaine de mètres. L'homme détourna rapidement le regard, fit demi-tour et s'éloigna. Les doigts de Lu Chenzhou se crispèrent inconsciemment, ses ongles s'enfonçant dans ses paumes. Le coin gauche de son œil se mit à tressaillir à nouveau, un léger tremblement incontrôlable. Il prit une profonde inspiration et démarra la voiture. Le moteur rugit, les phares fendirent la nuit, s'engageant dans la rue. Dans le rétroviseur, le kiosque à journaux rétrécissait de plus en plus, pour finalement disparaître au coin de la rue. Mais il savait que certaines choses ne disparaîtraient pas. Elles étaient là, dans l'ombre, à chaque coin de rue, comme un éclat de verre taché de sang, attendant en silence, reflétant une lumière glaciale. *** Les halos des réverbères s'allongeaient puis se raccourcissaient sur le trottoir mouillé. Lu Chenzhou enjambait ces flaques d'eau vacillantes, comme s'il foulait une terre couverte de lunes brisées. Son ombre arriva devant l'immeuble d'anciens appartements avant lui, tranchée en deux par les marches de l'escalier. Ses narines conservaient encore l'âpreté vieillie du pu'er du vieux salon de thé, ses doigts semblaient encore tenir ce sachet de preuve, léger comme s'il ne pesait rien. À l'intérieur, ce minuscule éclat de verre de la taille d'un ongle, ses taches brunâtres sur les bords, comme un œil endormi. Il mobilisait tous ses sens, balayant les alentours — le bip électronique de la porte automatique du dépanneur au loin, la dispute étouffée d'un couple à l'étage, le bruissement d'un chat errant traversant un massif de verdure. Tout cela ressemblait au bruit de fond normal d'une nuit. Mais la normalité, parfois, était le déguisement le plus raffiné. Il monta au troisième étage. La lampe de couloir à détecteur de mouvement s'alluma, projetant une lumière blafarde. Il s'arrêta devant la porte du 305. Sous l'interstice de la porte, dépassait un coin de papier blanc. Pas le papier bon marché des prospectus publicitaires. Plus épais, les bords irréguliers, comme s'il avait été arraché avec brutalité. Lu Chenzhou s'accroupit, ne le toucha pas immédiatement. Il vérifia d'abord la serrure — pas de trace de crochetage, le bruit de la clé qui tournait était fluide, normal. Il tendit l'oreille vers le silence derrière la porte, puis, avec la pince qu'il portait toujours sur lui, souleva délicatement ce morceau de papier. Le papier avait été plié en deux. En le dépliant, une odeur âcre et brûlée s'engouffra violemment dans ses narines. Pas l'odeur d'une combustion récente. C'était l'odeur unique, mêlant carbon 3 novembre 1987, incendie aux archives municipales. Ce soir-là, le personnel auxiliaire de garde compta un mort et un blessé, la cause de l’incendie fut finalement classée comme « vieillissement des circuits électriques ». Mais dans le dossier se trouvait un procès-verbal de son interrogatoire, lui qui n’était alors qu’un stagiaire de l’école de police, et qui était entré aux archives la veille de l’incendie pour aider au classement des documents. Ce procès-verbal était anodin, simple formalité de routine. Le véritable point crucial, c’était l’annexe du procès-verbal : un croquis des zones intérieures des archives qu’il avait dessiné à l’époque – sur ce croquis, de mémoire, il avait marqué l’emplacement de plusieurs zones de stockage en forme de « L » normalement fermées au public. Ce croquis, ainsi que le dossier original de l’affaire de l’incendie, peu après son incarcération, avaient été inscrits sur la liste des documents classifiés « partiellement sensibles, non communicables pour le moment ». Le niveau d’autorisation pour les consulter était extrêmement élevé, la procédure complexe, et elle laissait une trace électronique. La partie anonyme avait non seulement pu accéder à ce dossier classifié, mais avait aussi pu le « consulter » sans déclencher les alertes habituelles. Ce n’était pas l’intimidation de voyous de rue, ni la surveillance grossière de type Shen Moqing, basée sur la fortune et le pouvoir. C’était un adversaire venant de l’intérieur du système, ou du moins capable de manipuler avec habileté les failles de ce système. L’autre partie montrait ses muscles. Avec précision, retenue, et une sorte de moquerie presque cruelle – utiliser une copie calcinée du dossier pour l’avertir de ne pas jouer avec le feu. Lu Chenzhou resta accroupi, glissa soigneusement le morceau de papier dans un nouveau sac de preuves. Il se releva, n’entra pas immédiatement. Il se dirigea plutôt vers la fenêtre au bout du couloir, souleva un coin du lourd rideau de velours. Dehors, c’était le mur de l’immeuble d’en face, très proche, formant une étroite cour intérieure. Quelques fenêtres étaient éclairées, les rideaux hermétiquement tirés. Dans la rue en bas, des véhicules passaient clairsemés, leurs phares déchirant l’obscurité humide. Tout semblait normal. Mais il savait que, juste dans cette nuit en apparence calme, au moins une paire d’yeux venait de confirmer sa réception du « cadeau ». Il retourna à la porte, l’ouvrit, entra, verrouilla derrière lui. Il n’alluma pas la grande lumière, se contenta de visser l’ampoule de la vieille lampe de bureau. Un halo jaunâtre encercla la surface du bureau, comme un unique projecteur sur une scène. Il s’assit, plaça côte à côte les deux sacs de preuves. À gauche, les éclats de verre tachés de ce qui semblait être du sang. Infimes, fragiles, mais susceptibles de relier la mort de Shen Yan au cœur de la machination d’il y a dix ans. À droite, la moitié de copie calcinée. Froide, empreinte d’une pression menaçante, annonçant que son point faible et ses intentions étaient déjà exposés au regard d’une ombre quelconque. Les atouts et le prix à payer. L’espoir et la menace. Comme les deux plateaux d’une balance, vacillant légèrement sous ses yeux. Il ferma les yeux, se força à refouler les émotions qui bouillonnaient en lui. La peur était inutile, la colère encore plus. Il avait besoin de logique, de l’étape suivante. Les résultats de l’expertise prendraient du temps, du côté de Zhou Zhengping, le plus rapide serait deux ou trois jours. Et pendant ces deux ou trois jours, la partie anonyme pourrait avoir d’autres initiatives, la surveillance de Shen Moqing ne se relâcherait pas non plus. Il ne pouvait pas attendre passivement. Il sortit de son tiroir un téléphone prépayé bon marché, impossible à tracer. Il l’alluma, l’écran s’éclaira d’une lueur bleuâtre. Il ouvrit une application de communication chiffrée, envoya un bref message à Fang Mu : « Vérifie deux pistes : un, autour de 1998, les échantillons biologiques (sang, dossiers médicaux) laissés par Shen Moqing ou les membres clés du clan Shen dans des établissements médicaux réguliers, les lieux de conservation possibles ou bases de données de sauvegarde, notamment par des canaux non publics. Deux, dans le dernier mois, les enregistrements d’accès électroniques anormaux ou les consultations de documents papier — , nt par des canaux non publics. Deux, dans le dernier mois, les enregistrements d’accès électroniques anormaux ou les consultations de documents papier *** Les trois jours d’attente furent comme une marche sur le fil d’une lame. Lu Chenzhou suivit la routine, se rendant auprès de Shen Moqing pour « rendre compte des progrès », empilant des termes techniques pour produire une analyse de l’affaire qui semblait approfondie mais contournait prudemment le cœur du sujet. Il observa attentivement, et découvrit que dans le regard que Gu Zhixing posait sur lui, il y avait plus de curiosité que de la froideur protocolaire habituelle. La fréquence à laquelle Shen Moqing faisait tourner la bague de jade à son doigt augmenta d’un degré imperceptible lorsqu’il mentionna : « Il est possible que des preuves biologiques infimes subsistent sur la scène, mais l’extraction et l’identification se heurtent à des goulots d’étranglement techniques. » La pression exercée par Shen Moqing était tangible, comme une corde serrée autour du cou, dont on pouvait sentir la texture et la force de resserrement. Quant à la pression de la partie anonyme, elle était intangible, comme un poison chronique diffusé dans l’air ; on ne savait pas si la prochaine respiration serait mortelle. Un nouvel étal de cordonnier était apparu au pied de son immeuble, tenu par un vieil homme au regard trouble, assis là toute la journée avec peu de clients. Lu Chenzhou remarqua les callosités sur la base du pouce du vieil homme, signes d’une longue habitude de tenir une arme. Il découvrit également des déplacements extrêmement subtils dans l’agencement des objets de sa chambre — quelqu’un était entré en son absence, avec une méthode professionnelle, laissant presque aucune trace. L’autre partie n’avait rien pris, elle s’était contentée d’une « inspection ». C’était une déclaration plus arrogante : ton territoire, j’y entre et j’en sors à ma guise. L’après-midi du troisième jour, le téléphone prépayé vibra une fois. Pas d’identifiant d’appel, seulement un SMS chiffré d’un numéro inconnu, contenant une série de caractères en apparence aléatoires. Lu Chenzhou fixa cette série de caractères pendant dix secondes, ses pupilles se contractant légèrement. C’était un code simple, convenu en privé entre maître et disciple autrefois, basé sur un ancien manuel de codes postaux et un décalage de dates. Une fois décrypté, cela donnait des coordonnées et une phrase : « L’ancien endroit. Résultats obtenus, vois par toi-même. Ne réponds pas. » Les coordonnées pointaient vers l’ancien bâtiment de la bibliothèque municipale, ce point de transit qu’ils utilisaient autrefois pour échanger des documents sensibles. Lu Chenzhou partit immédiatement. Il ne se rendit pas directement sur place, mais prit d’abord un bus pour faire un détour d’une demi-heure dans la ville, changeant trois fois de véhicule en cours de route, pour finalement traverser à pied deux marchés alimentaires animés, utilisant la foule et l’environnement complexe pour vérifier à plusieurs reprises qu’il n’était pas « suivi ». Lorsqu’il entra finalement par la porte latérale de la bibliothèque, le soleil déclinant de l’après-midi filtrait à travers les hautes vitraux, projetant sur le sol de marbre poussiéreux des taches de lumière colorées mais vieillies. L’air était imprégné de l’odeur caractéristique des vieux livres et journaux — la légère acidité du papier ancien, l’âpreté de l’encre, et la poussière qui se déposait lentement dans l’air immobile. Les lecteurs étaient rares, principalement des personnes âgées avec des lunettes à double foyer feuilletant des journaux, ou des étudiants plongés dans leurs révisions. Le silence était rendu plus profond par le bruit des pages tournées, une toux occasionnelle, et le léger grincement du chariot métallique que l’employé poussait au loin. Il se dirigea avec assurance vers la zone de lecture des anciens périodiques, tout au fond. Des rangées de volumes reliés épais se dressaient comme des géants silencieux sur des étagères métalliques, dégageant une aura encore plus pesante du temps passé. Dans un coin, se trouvait un vieil ordinateur à écran CRT, mis au rebut, connecté à un terminal permettant uniquement de consulter la base de données locale en miroir, rarement utilisé en temps normal. Lu Chenzhou s’assit devant l’ordinateur. L’ « D’après le test de typage STR et la comparaison préliminaire, l’échantillon soumis et l’échantillon de référence présentent une forte probabilité d’homologie sur les 16 loci génétiques examinés.** **Recommandation : Ce résultat n’est qu’un dépistage préliminaire ; des tests Y-STR ou des analyses plus précises sont nécessaires pour confirmer le lien de parenté et l’unicité individuelle. L’évaluation probabilistique ne constitue pas une preuve directe devant un tribunal. » Forte probabilité d’homologie. Pas une « correspondance » concluante, mais c’était suffisant. Suffisant pour établir un lien direct entre Shen Moqing et la scène du crime de Shen Yan. Suffisant pour prouver que ce patriarche des Shen, ce père qui avait un alibi parfait pour la période du décès de son fils, avait laissé son sang à un moment donné, dans ce garage. Le doigt de Lu Chenzhou s’immobilisa sur la souris, le bout des doigts glacé. Il fixa ces mots pendant longtemps. Si longtemps que l’économiseur d’écran s’activa automatiquement, l’obscurité engloutissant l’image. Il ne bougea pas, restant assis là, sous la lumière jaunâtre de la section des vieux journaux, telle une statue silencieuse. Les traces de sang sur les éclats de verre menaient vraiment à Shen Moqing. Alors, la question suivante se posait : Pourquoi était-il là ?