Le papier imprimé, encore tiède d'une chaleur légèrement brûlante, reposait sur le bureau. Lu Chenzhou jeta un coup d'œil à l'heure : quatre heures dix-sept du matin. La ville au-dehors de la fenêtre était plongée dans un silence bleu-gris. Il prit le plan falsifié entre ses mains, son doigt glissant sur le bord du papier, ressentant cette légèreté, presque tranchante. Ce n'était pas une preuve, c'était un masque. Un masque qu'il devait porter pour se rendre au rendez-vous. Il éteignit l'ordinateur, et au moment où l'écran s'obscurcit, la pièce fut totalement engloutie par les ténèbres. Au loin, la lumière d'un réverbère traversant l'interstice d'un rideau mal tiré découpait une traînée blafarde sur le sol. Il n'alluma pas la lumière, resta assis dans le noir quelques minutes. Sa respiration était régulière, presque inaudible. Pourtant, le coin externe de son œil gauche tressaillit imperceptiblement, incontrôlable. Six heures pile, la lueur de l'aube blanchissait. Lu Chenzhou mit le contact et prit la direction de l'ouest de la ville. L'imprimerie abandonnée se trouvait à la lisière de la zone périurbaine, au sein d'un complexe industriel délabré en attente de démolition. Les murs de briques rouges, rongés par la pluie et le temps, étaient parsemés de taches. Une haute cheminée se dressait, solitaire. Dans l'air flottait une odeur mêlée de rouille, d'encre ancienne et de végétation en décomposition, qui collait au fond des narines. Alors qu'il se trouvait encore à deux carrefours de la zone industrielle, il aperçut les gyrophares clignotants. La lumière bleue et rouge tournoyait silencieusement dans la brume grisâtre du petit matin. Les pneus crissèrent brièvement sur le sol. Il freina, resta assis au volant, regardant à travers le pare-brise la ligne de démarcation jaune tendue au loin. À l'intérieur de la zone, quelques silhouettes d'agents en uniforme s'agitaient. À l'extérieur, deux voitures de police et un SUV noir étaient stationnés. Le lieu du rendez-vous. Bouclé par la police. Ses doigts se crispèrent sur le volant, les articulations légèrement blanchies. Ce n'était pas un accident. Cela ne pouvait absolument pas être un accident. Son téléphone vibra. L'écran s'alluma, affichant l'appel de Qin Wangshu. Il fixa ce nom pendant deux secondes, puis décrocha. « Vous êtes arrivé ? » La voix de Qin Wangshu parvint à ses oreilles, efficace, directe, avec en fond sonore un grésillement indistinct d'appareils radio. « Au carrefour, » dit Lu Chenzhou, son regard ne quittant pas la ligne de démarcation. « Quelle est la situation ? » « Affaire criminelle. Victime masculine, la quarantaine environ, identité préliminaire estimée comme étant... un élément marginal de ce secteur. » Le choix des mots de Qin Wangshu fut mesuré pendant une demi-seconde. « Les circonstances du décès sont assez particulières. Nous avons besoin d'un consultant sur place. Le chef Zhao a donné son accord, vous entrez en tant qu'expert. » « Vous comprendrez en voyant. » Qin Wangshu marqua une pause. « De plus, "l'assistant" que M. Shen Moqing a envoyé pour vous assister est également arrivé, il vous attend à l'extérieur de la ligne de démarcation. » La respiration de Lu Chenzhou s'arrêta un instant. La brise matinale, s'infiltrant par l'interstice de la vitre, charriant la froide humidité et l'odeur caractéristique des berges de la rivière, lui fouetta le visage. Il expira lentement. « Compris. » Il raccrocha. Poussa la portière, en sortit. Sous ses pieds, le sol de béton était bosselé, des gravillons crissaient sous ses semelles. Il se dirigea vers la ligne de démarcation, d'un pas égal, chaque foulée fermement posée. L'odeur de rouille et de poussière se fit plus forte, mêlée à une vague senteur d'eau de Javel flottant au loin, à peine perceptible. Près de la ligne de démarcation, un homme vêtu d'une veste gris foncé, de taille moyenne, au visage totalement quelconque, se tenait là. Il semblait avoir une quarantaine d'années, d'une banalité telle qu'il disparaîtrait immédiatement dans Qin Wangshu se tenait à l'entrée de l'usine, vêtue d'une combinaison de scène bleue, la fermeture éclair remontée jusqu'au menton, un bloc-notes à la main. En apercevant Lu Chenzhou, son regard balaya d'abord son visage avant de se poser sur Li Guohua derrière lui, ses sourcils bougeant presque imperceptiblement. « Consultant Lu. » Sa voix était professionnelle. Elle lui tendit une combinaison pliée et des gants. « À l'intérieur. Le corps n'a pas été touché, on vous attendait. » Lu Chenzhou prit les vêtements mais ne les enfila pas immédiatement. « Protection de la scène ? » « Le premier découvreur est un vieil homme qui fouille les déchets aux alentours. Il a appelé à quatre heures du matin. Le poste de police local est arrivé le premier, a posé des rubans, personne n'est entré. Notre équipe est là depuis une demi-heure, on a pris des photos préliminaires de la périphérie. » Le débit de Qin Wangshu était rapide. « L'intérieur... vous verrez par vous-même. » Sur ces mots, elle se retourna et poussa la porte en tôle rouillée, à moitié effondrée. Les gonds émirent un grincement aigu et perçant qui se répercuta dans l'usine vide, faisant démanger les tympans. Lu Chenzhou enfila la combinaison, le bruit de la fermeture éclair particulièrement net dans le silence. Il mit les gants, le latex enveloppant étroitement ses doigts. Il entra, Li Guohua le suivant silencieusement d'un pas, leurs bruits de pas presque superposés. L'intérieur de l'usine était extrêmement vaste, avec une hauteur sous plafond dépassant les dix mètres. Les socles qui avaient autrefois supporté d'imposantes presses à imprimer étaient encore visibles au sol, semblables à d'immenses pierres tombales. La lumière filtrant par le toit endommagé et les hautes fenêtres formait des faisceaux obliques, dans lesquels tourbillonnait une poussière frénétique. Et au centre de l'usine, sur cette zone vide à peine éclairée par la lumière, était étendue une grande bâche en plastique blanc. Sur la bâche, gisait la silhouette d'un corps, recouverte d'un linceul blanc apporté par la police. Mais ce qui attira le regard de Lu Chenzhou, ce ne fut pas le corps, mais le sol autour. Autour du corps, sur un rayon d'environ deux mètres, quelqu'un avait tracé, avec une poudre de chaux blanche et granuleuse, un immense symbole incomplet. Les lignes du symbole étaient grossières, évoquant une aile d'oiseau déformée, mutilée. La poudre de chaux luisait d'une blancheur blafarde dans la pénombre, ses bords apparaissant flous à cause d'une dispersion inégale, mais dégageant une froideur rituelle. Les bords de la poudre portaient des traces de pas soigneusement laissées, l'empreinte floue d'une moitié de chaussure. Ses pupilles se contractèrent brusquement. Pas de la stupéfaction, mais une confirmation plus profonde, glaciale. La courbe de ce symbole, cette façon tronquée de terminer le trait... il l'avait vu. Pas dans des archives, pas sur des photos de dossiers publics. Il y a sept ans, sur les lieux de l'affaire du nightclub Starlight, dans ce compte-rendu complémentaire de scène demandé comme « à ne pas archiver pour l'instant », dans le coin d'une photo Polaroid floue, à côté d'un croquis hâtivement griffonné au crayon, figurait une petite ligne manuscrite : « Gravure inconnue découverte sur le mur, sans lien apparent avec l'affaire, recouverte. » L'odeur âcre de la chaux lui envahit soudain les narines, se mêlant à l'effluve douceâtre et fétide commençant à émaner du corps. Lu Chenzhou sentit son estomac se contracter légèrement, mais les muscles de son visage restèrent immobiles. Il s'approcha du corps, ses pas sur le sol en béton poussiéreux émettant un sourd crissement. Li Guohua s'arrêta trois pas derrière lui, sortit un petit carnet et un stylo de la poche intérieure de sa veste, et l'ouvrit silencieusement. Qin Wangshu s'approcha du linceul blanc et le regarda. Il hocha la tête. Qin Wangshu se pencha, saisit un coin du tissu, et le souleva lentement Lu Chenzhou ne répondit pas. Son regard glissa de nouveau sur le symbole de chaux, puis se tourna vers les coins sombres et profonds de l'usine. Au-delà du faisceau lumineux, les ombres étaient épaisses comme de l'encre. Il pouvait sentir le léger grattement de la pointe du stylo de Li Guohua sur le carnet, régulier, stable, dénué de toute émotion. Ce n'était pas un meurtre ordinaire. C'était une mise en scène. Un avertissement. Et lui-même se tenait au centre de cet avertissement. Le bout des doigts de Lu Chenzhou conservait encore la sensation du bord de la microcarte SD effleurant les lignes de sa paume. Froide, dure, comme un minuscule éclat d'obus enfoncé dans la chair. Il serra imperceptiblement sa main gauche, enfermant complètement la carte dans sa paume, sentant à travers le gant en latex ses minuscules arêtes. "Quelques taches anciennes", dit-il, sa voix si égale qu'elle lui parut étrangère. "Elles apparaissent sous la lumière UV, peut-être des marques laissées par les ouvriers d'antan. Il faudra prélever des échantillons pour comparaison." Il se tourna légèrement, permettant à Qin Wangshu de voir la direction de l'escalier, tout en bloquant avec son corps la majeure partie du champ de vision de Li Guohua. "À quoi regardiez-vous tout à l'heure, Capitaine Qin ?" Le regard de Qin Wangshu s'attarda une seconde sur son visage, puis se déplaça vers le support de composition renversé. "Il y a des traces de traînée derrière le support", dit-elle en pointant le sol. "Fraîches." Lu Chenzhou s'accroupit. Il abaissa le faisceau de la lampe UV, l'éclairant vers l'interstice entre le support de composition et le mur. La poussière avait été nettoyée sur une trajectoire claire, d'environ cinquante centimètres de large, s'étendant du coin du mur jusqu'à l'arrière du support. Les bords de la trace étaient irréguliers, avec des points d'arrêt intermittents – comme le mouvement saccadé produit en traînant un objet lourd, déséquilibré par son poids. Il suivit la trace en déplaçant le faisceau. À l'extrémité de la traînée, au bord de la plaque de fer rouillée où la base du support rencontrait le sol, quelques points extrêmement ténus d'une fluorescence rouge sombre apparurent sous la lumière UV. Du sang. Infime, en éclaboussures. "Ce n'est pas l'endroit où est mort Lao Mao", dit Lu Chenzhou. Son cerveau tournait à toute vitesse, alignant et combinant comme des pièces de puzzle les marques sur le mur du deuxième étage, la carte SD dans sa main, la traînée et les traces de sang devant lui. "Il y a eu un autre déplacement ici. Ou bien... une autre personne." Qin Wangshu s'accroupit à ses côtés, sortit une autre lampe UV de sa poche, croisant son faisceau avec celui de Lu Chenzhou pour concentrer la lumière. "La direction de la traînée va du coin du mur vers l'arrière du support. Le support était à l'origine contre le mur, quelqu'un l'a déplacé." Sa voix était très basse, empreinte de la concentration propre à l'examen d'une scène de crime. "A-t-on déplacé le support pour regarder derrière ? Ou pour cacher quelque chose ?" Lu Chenzhou ne répondit pas. Il tendit sa main droite gantée, pressant légèrement du bout des doigts le bord de la plaque de fer rouillée. La plaque bougea, émettant un léger "grincement". Il augmenta la pression, et toute la plaque, d'environ trente centimètres carrés, s'inclina vers l'intérieur, révélant une fente sombre comme la nuit en dessous. Une odeur de moisi plus forte, mêlée à une senteur de rouille, remonta. La voix de Li Guohua parvint de derrière eux deux, aussi calme que s'il faisait un rapport météorologique : "Besoin d'outils ?" "Une lampe torche", dit Lu Chenzhou. Li Guohua tendit une lampe torche puissante. Lu Chenzhou la prit et dirigea le faisceau dans la fente. C'était l'espace entre les fondations du bâtiment et le sol, rempli de gravats, de blocs de ciment durci et de déchets accumulés au fil des ans. Mais parmi ces débris, le faisceau de la lampe torche éclaira un coin de tissu bleu foncé. De la toile. Épaisse, aux bords usés. Lu Chenzhou et Qin Wangshu échangèrent un regard. Qin Wangshu se leva, **19 juillet 2013. La nuit des événements du nightclub Starlight.** Qin Wangshu leva les yeux vers lui, son regard traversé d’un éclair acéré. « La date ? » « C’est peut-être un code de rangement pour les objets, » dit Lu Chenzhou, sa voix restant posée. « C’est une méthode courante sur les chantiers. » Mais il savait que ce n’était pas ça. Personne n’utiliserait la date d’un crime pour étiqueter un paquet d’outils. À moins que ce paquet d’outils ne soit lui-même un souvenir de cette nuit-là — ou une preuve. Qin Wangshu plaça soigneusement le paquet de papier dans un sac de prélèvement, le scella et y apposa une étiquette. Elle prit ensuite un deuxième paquet avec la pince. Celui-ci était légèrement plus grand, sa surface ne portait aucune inscription, mais à travers le sac plastique, on pouvait voir une légère tache d’huile jaune foncé suinter d’un coin du paquet de papier. La pointe de la pince écarta doucement l’ouverture du sac plastique, puis déplia le bord du paquet de papier. À l’intérieur se trouvait une pile de photos. Des photos argentiques classiques, glacées, dont les bords commençaient à s’enrouler légèrement et à jaunir. Sur celle du dessus, une vue plongeante d’une rue nocturne — l’enseigne au néon clignotait, les cinq caractères « Nightclub Starlight » formant une tache lumineuse floue dans l’objectif. Sous l’enseigne, à l’entrée du nightclub, plusieurs silhouettes s’apprêtaient à entrer. La résolution de la photo était basse, la distance grande, les visages flous. Mais la silhouette de l’une de ces personnes, Lu Chenzhou la reconnut. Lui-même. Lui, il y a sept ans, en civil, le profil tourné vers l’objectif, en train de pousser la porte vitrée du nightclub. Les doigts de Qin Wangshu se resserrèrent légèrement autour du sac de prélèvement. Sans lever la tête, elle continua à manipuler les photos avec la pince. La deuxième photo montrait un couloir à l’intérieur du nightclub. Une perspective de caméra de surveillance. Un homme en uniforme de serveur, de dos, poussait la porte d’une salle privée. Une lumière filtrait par l’entrebâillement, éclairant la moitié de son visage — jeune, tendu, tenant un plateau. La troisième photo était l’intérieur de la salle privée. L’angle était étrange, comme pris en cachette depuis une bouche d’aération ou une fente décorative. On ne voyait qu’une main, portant une bague au design particulier, tendant un petit paquet de papier à quelqu’un en face. La personne en face n’était visible que par sa manche, un costume gris foncé, avec un bouton de manchette argenté. Le motif du bouton de manchette était une lettre « S » déformée. Les tempes de Lu Chenzhou se mirent à battre. Une fois, puis une autre, comme si un marteau frappait à l’intérieur de son crâne. Il se força à continuer à regarder. Qin Wangshu tourna vers la quatrième photo. Celle-ci était prise de jour. Le mur extérieur d’un appartement en location dans un quartier pauvre, la fenêtre brisée, la façade noircie par la fumée. Un camion de pompiers et des voitures de police étaient garés sur le côté, des rubans de sécurité délimitaient la zone, une foule de badauds se pressait au loin. Dans le coin inférieur droit de la photo, une petite ligne était écrite au stylo à bille : **Li Guohua, affaire classée**. Date : 26 juillet 2013. Le lendemain de l’explosion. Le geste de Qin Wangshu s’arrêta net. Elle fixa la photo, sans dire un mot pendant trois bonnes secondes. Puis, elle leva lentement la tête et regarda Lu Chenzhou. Son regard n’avait plus rien de l’investigation précédente, il ne restait qu’un examen froid, professionnel. « Conseiller Lu, » commença-t-elle, chaque mot tombant comme des grêlons sur le sol, « ces photos, les avez-vous déjà vues ? » Lu Chenzhou soutint son regard. Sa main gauche se referma à son côté, les arêtes vives de la micro-carte SD s’enfonçant profondément dans les lignes de sa paume. « Non, » dit-il. C’était la vérité. Il n’avait jamais vu ces photos. Mais il savait qui étaient les personnes sur ces photos, ce vers quoi elles pointaient, ce que la main derrière elles voulait qu’il voie — qu’ils voient tous. Lu Chenzhou regarda Qin Wangshu sortir de l’atelier, observa les techniciens de police s’affairer à sceller les preuves, vit le cadavre au sol être glissé dans un sac mortuaire noir dont on tira la fermeture éclair. Il leva sa main gauche, feignant de réajuster son gant, et fit glisser sans un bruit la microcarte mémoire dans la poche intérieure de sa veste. Au moment où la carte toucha le fond de la poche, il sentit un poids froid. Ce n’était pas le poids d’une simple carte mémoire. C’était une clé. Ou bien un verrou. Et il n’avait pas encore décidé quelle porte il devait ouvrir avec. « Quelques traces suspectes, » répondit Lu Chenzhou avant que Li Guohua n’ait pu ouvrir la bouche. Il éteignit la lampe UV, et l’atelier sombra soudain dans la pénombre. Seule la lumière du jour filtrant par les fenêtres brisées projetait sur le sol quelques taches d’un blanc livide, comme des flaques de cire figée. « Nécessitent des analyses plus poussées. Et de ton côté ? » Qin Wangshu sortit un petit sac scellé d’un sac à preuves et le souleva vers la lumière. À l’intérieur gisaient quelques fibres – d’un rouge sombre, qui, sous la lumière rasante, présentaient l’éclat huileux et artificiel caractéristique des matériaux synthétiques. « À trois mètres au sud-est du corps, dans une fissure du sol, » sa voix était plate, chaque mot semblait mesuré à la règle, « Ce n’est pas le matériau des vêtements de la victime. Jugement préliminaire : provient d’une sorte de bleu de travail ou de tenue de protection. » Lu Chenzhou prit le sac scellé. Les fibres étaient de longueur uniforme, les extrémités coupées nettes, sans la moindre aspérité d’usure naturelle. « Arrachées par frottement, » murmura-t-il. « D’accord. » Le regard de Qin Wangshu retomba sur son visage, comme deux sondes glacées. « Quoi d’autre au deuxième étage ? » Lu Chenzhou lui rendit le sac scellé. Le bord en plastique frôla son gant, produisant un léger froissement. « Sur le mur, des traces de nettoyage, probablement l’endroit où le meurtrier s’est tenu. Et aussi… » Li Guohua se tenait à deux pas derrière lui, sur le côté, silencieux comme une ombre collée au mur. « Et aussi, » poursuivit Lu Chenzhou, tout en gardant son regard rivé sur la réaction de Qin Wangshu, « à côté de la vieille presse à imprimer, tout à l’ouest du deuxième étage, il y a des traces de traînées fraîches, non-sanguinolentes. Très légères, comme si on avait traîné un objet léger. » Les sourcils de Qin Wangshu se froncèrent brusquement. « Je vais voir. » Les trois remontèrent. Lu Chenzhou en tête, Qin Wangshu au milieu, Li Guohua fermant toujours la marche. L’escalier de fer rougé gémit sourdement sous leurs pas. Chaque vibration rendait la présence de la carte mémoire dans la paume de la main gauche de Lu Chenzhou plus aiguë – elle collait à sa peau, légèrement froide, dure, comme un éclat d’obus enfoui dans la chair. En arrivant sur le palier du deuxième étage, la vision périphérique de Lu Chenzhou capta l’index droit de Li Guohua tapotant trois fois, très légèrement, très rapidement, sur le dos de sa main gauche. *Tap. Tap. Tap.* Les pupilles de Lu Chenzhou se contractèrent instantanément. Ce rythme – le signal simple qu’ils s’étaient convenu en privé sept ans plus tôt, signifiant « Danger, mais contact possible ». Seules trois personnes le connaissaient : Lu Chenzhou, Li Guohua, et le vieux K, l’indic mort à l’hôpital de la prison. Le regard de Li Guohua croisa brièvement la vision périphérique de Lu Chenzhou. Dans ces yeux, aucune émotion, aucune suggestion, seulement une profondeur insondable, un calme d’eau morte. Puis il détourna le regard, comme si le geste de tout à l’heure n’avait été qu’un tic musculaire inconscient. Lu Chenzhou se retourna et continua vers la partie ouest de l’atelier. La vieille presse à imprimer était accroupie dans un coin, son corps recouvert d’une épaisse couche de poussière mêlée de graisse. À la jonction L’atelier était silencieux. En bas, au loin, montaient les voix indistinctes des autres policiers, entrecoupées du crépitement intermittent des talkies-walkies, semblable au bourdonnement mourant d’une mouche. La lumière du jour filtrait obliquement par les hautes fenêtres, découpant dans l’air des colonnes de poussière en suspension, à l’intérieur desquelles les particules tournoyaient lentement. Li Guohua restait toujours à deux pas de distance, un carnet à la main, baissant parfois la tête pour prendre des notes. Sa présence était délibérément discrète, discrète comme une punaise silencieuse que Shen Yanqing aurait plantée sur les lieux. La carte mémoire dans la paume de la main gauche de Lu Chenzhou brûlait désormais comme un morceau de fer chauffé à blanc. « C’est à peu près tout. » Qin Wangshu jeta un coup d’œil à sa montre, dont le cadran refléta une lueur froide. « L’examen préliminaire du lieu est terminé, le reste du travail est transféré à l’équipe technique. Conseiller Lu... » Elle regarda Lu Chenzhou, son ton ayant retrouvé la rigidité d’une plaque d’acier, impersonnelle. « Merci pour votre aide. Si j’ai besoin de vous par la suite, je vous recontacterai. » Lu Chenzhou hocha la tête. « Une fois le corps évacué, maintenez la protection du site pendant au moins quarante-huit heures. » Les trois personnes descendirent les escaliers, traversèrent l’atelier vide du rez-de-chaussée et se dirigèrent vers la porte principale de l’usine. Au-delà du ruban de sécurité, le ciel s’était assombri. Le soleil couchant brûlait un orange trouble à l’ouest, comme une ecchymose. Les gyrophares des voitures de police tournoyaient dans le crépuscule, leurs lumières rouges et bleues balayant tour à tour les visages de chacun, découpant les expressions en fragments alternant clair et obscur. Alors qu’ils arrivaient près de la voiture de police de Qin Wangshu, Li Guohua s’avança soudain d’un pas. « Monsieur Lu. » Sa voix était claire, posée, suffisamment forte pour être entendue par les quelques policiers alentour en train de ranger leur équipement. « Monsieur Shen Yanqing a demandé que ce dossier vous soit remis, comme référence pour la suite de l’enquête. » Il sortit d’un sac à outils une enveloppe en papier kraft et la tendit à deux mains. Le sac était ordinaire, du genre qu’on trouve partout. Mais son rabat était scellé par un cachet de cire rouge. L’empreinte sur la cire — Lu Chenzhou la reconnut instantanément — était le sceau privé de la famille Shen. Deux serpents entrelacés, leurs yeux incrustés de poudre d’or extrêmement fine, qui, sous la lumière balayante des gyrophares, lançaient par moments un reflet sinistre. La surface du papier était rugueuse, frottant le bout des doigts. Le sac avait de l’épaisseur, son contenu n’était clairement pas seulement une ou deux feuilles. « Monsieur Shen espère que vous pourrez approfondir la direction de l’enquête en la comparant aux indices existants. » Li Guohua poursuivit, son ton respectueux comme celui d’un véritable assistant. « Il a dit que vous comprendriez les liens. » Lu Chenzhou ne l’ouvrit pas sur-le-champ. Il se contenta de hocher la tête et coinça l’enveloppe sous son bras. Le bord du sac en papier lui pressait les côtes, apportant une sensation tangible et pesante. Qin Wangshu se tenait de l’autre côté de la voiture de police, donnant des instructions à un jeune policier concernant la surveillance du site. Son regard périphérique balaya leur direction, son expression restant immuable, comme s’il ne s’agissait que d’une transmission de travail parfaitement normale. Lu Chenzhou tourna les talons et se dirigea vers sa propre voiture garée au bord de la route. Au moment où il ouvrit la portière et s’installa au volant, l’enveloppe sous son bras et la carte mémoire dans le creux de sa main gauche pesèrent comme deux contrepoids de poids différents, de chaque côté de son corps. Le moteur démarra, les phares fendant le crépuscule qui s’épaississait. Dans le rétroviseur, la silhouette de l’imprimerie clignota parmi les gyrophares des voitures de police, pour finalement se réduire à un point noir flou. La circulation était clairsemée, les lampadaires pas encore tous allumés. Lu Chenzhou roula environ dix minutes, puis s’arrêta sur la voie secondaire à l’entrée du pont enjambant la rivière Shen Yanqing lui avait remis une carte mémoire capable de tout bouleverser. Que voulait donc ce vieux renard ? Le considérait-il comme un couteau, pour s'en servir afin de piquer un nid de frelons encore plus profond ? Ou bien… Shen Yanqing lui-même était-il piégé dans un certain jeu, et avait besoin d'emprunter sa main pour ouvrir une brèche ? Lu Chenzhou écrasa le mégot de sa cigarette, l'enfonçant dans le cendrier de bord. Puis, il sortit de la poche intérieure de sa veste un lecteur de cartes portable, de la taille d'une paume, doté d'un verrouillage physique — offert par Fang Mu, prétendument capable de bloquer toute lecture à distance et tout programme d'implantation. La minuscule lumière indicatrice sur le côté du lecteur s'alluma d'une lueur bleuâtre. Lu Chenzhou le connecta à son téléphone — également modifié, son système d'exploitation dépouillé de toutes les portes dérobées potentielles et des fonctions de synchronisation cloud. Le gestionnaire de fichiers afficha une nouvelle lettre de lecteur. Pas de nom, seulement une suite aléatoire de lettres et de chiffres. À l'intérieur, un seul dossier, nommé simplement par une date : "20130915". Son doigt plana trois secondes au-dessus de l'écran, puis appuya. Trois fichiers : une vidéo, un document PDF, une archive compressée cryptée. Au moment où le document se chargea, son souffle s'arrêta. C'était un scan, le papier jauni, les bords recourbés et abîmés. Mais l'écriture dessus était clairement lisible — le registre de transfert des pièces à conviction clés de l'affaire du "Nightclub Starlight", sept ans plus tôt. Parmi les trente-sept pièces à conviction prélevées sur les lieux par la police à l'époque, sept étaient marquées comme "échantillons biologiques", comprenant des cheveux dans le siphon de la salle de bain, des squames de peau sur le rebord du lavabo, de minuscules fragments de tissu cutané sous les ongles de la victime. Le rapport d'analyse ADN de ces fragments de peau avait finalement constitué l'une des "preuves irréfutables" l'ayant désigné coupable. Mais sur ce registre de transfert affiché à l'écran, dans la colonne "signature du destinataire" pour la ligne "échantillons biologiques - tissu cutané", le nom signé n'était pas celui du technicien responsable de la conservation des pièces à conviction à l'époque. C'était un nom que Lu Chenzhou connaissait jusqu'à la moelle — le chef adjoint de la brigade criminelle du bureau municipal à l'époque, qui avait ensuite gravi les échelons et occupait désormais un poste de responsable dans un département important du bureau provincial de la sécurité publique. La signature manuscrite correspondait parfaitement à celle que Lu Chenzhou se souvenait avoir vue sur tous les documents officiels signés par ce chef adjoint. Et à côté de la signature, une petite note manuscrite à l'encre rouge, presque négligeable, était ajoutée : "Échantillon remplacé, original scellé et conservé dans l'entrepôt de réserve, numéro à déterminer." Il avait entendu parler de cet endroit — officiellement destiné à stocker les pièces à conviction "redondantes dont la chaîne de preuves est complète mais temporairement inutiles", en réalité, un point de transit où certaines personnes traitaient les "preuves gênantes". Ce qui y entrait en ressortait rarement. Si l'échantillon de tissu cutané qui l'avait désigné avait vraiment été remplacé à l'époque… Alors l'ADN du véritable coupable était peut-être encore scellé aujourd'hui sur une étagère poussiéreuse, étiqueté sous une autre affaire, attendant une réanalyse qui ne viendrait jamais. Dehors, la nuit avait complètement englouti la surface de la rivière. Au loin, les lumières de la ville formaient une mer de lumière floue, tandis que Lu Chenzhou, assis dans l'obscurité de l'habitacle, le froid éclat