Le rideau de pluie se déchira. Lu Chenzhou repoussa la main de Shen Qinghuan et la propulsa dans un angle du passage secret. « Ne bouge pas. » Il ne se retourna pas. La blessure de son bras droit palpitait violemment dans l'eau froide, la chair à vire d'un blanc livide. Serrant les dents, il empoigna la grille en fer arrachée du conduit d'aération et s'approcha du mur arrière de l'ancienne salle d'archives. La voix de Qin Wangshu parvint par intermittence dans son oreillette : « … deux minutes… le témoin est encore à l'intérieur… » Le signal était brouillé par la pluie. Il ne répondit pas. Les volets du conduit d'aération étaient rongés par la rouille. Une odeur de fer mélangée à une humidité moite lui frappa le visage ; au fond du conduit, une faible lumière jaune vacillait – la salle d'archives était encore alimentée en électricité. Il se glissa de côté à l'intérieur, la tôle lui érafla l'omoplate, des gouttes de sang roulèrent en silence. Au bout du conduit, son champ de vision s'élargit soudain. Au centre de la salle d'archives, Zhou Zhengping était ligoté sur une chaise en fer, du ruban adhésif sur la bouche, le visage maculé de sang. Deux hommes en noir, arme au poing, montaient la garde, leurs canons se croisant pour couvrir la porte. Une troisième personne, dos au conduit d'aération, était accroupie dans un coin en train de manipuler quelque chose – un minuteur, dont une lumière rouge clignotait. « Deux points de feu, un artificier. » Lu Chenzhou démonta silencieusement la grille qu'il tenait, ses jointures blanchissant. Il compta trois secondes. La grenade aveuglante quitta sa main. Une explosion de lumière blanche. Le bourdonnement aigu déchira ses tympans, l'odeur de poudre âcre envahit ses poumons. Les hommes en noir se couvrirent simultanément les yeux. Lu Chenzhou défonça le conduit d'un coup de pied et bondit, la grille balayant la gorge du premier homme. Un craquement d'os. Le second parvint à peine à lever son arme, Lu Chenzhou esquiva, s'en empara et brisa la pommette de l'homme avec la crosse. Les deux s'effondrèrent. Moins de quatre secondes. L'artificier se releva pour fuir. Lu Chenzhou lui écrasa le poignet d'un coup de pied, ramassa le minuteur – il restait une minute et douze secondes. Il arracha le détonateur, renversa l'artificier et lui bloqua la gorge. « Qui vous a envoyé ? » L'homme ouvrit de grands yeux, ses lèvres s'entrouvrirent, mais ses pupilles se dirigèrent derrière Lu Chenzhou. Pas vers lui. Vers la personne derrière lui. Des chaussures en cuir écrasèrent des éclats de verre, produisant un crissement lent et net. Détendu, précis, comme s'il se promenait dans sa propre bibliothèque. « D'un point de vue légal, vous êtes actuellement soupçonné d'intrusion illégale et de coups et blessures volontaires. » La voix était douce, l'articulation claire, chaque mot semblait un scalpel glissant sur la peau. Le dos de Lu Chenzhou se raidit. Il se retourna lentement. Gu Zhixing se tenait à l'entrée de la salle d'archives, ses lunettes à monture dorée reflétant une lumière froide, son pouce gauche caressant le bouton de manchette. Il n'y avait personne d'autre derrière lui. Seulement lui. Un pistolet équipé d'un silencieux pendait dans sa main droite, le canon fumait encore légèrement. « Gu Zhixing. » La voix de Lu Chenzhou était extrêmement basse, comme expulsée entre ses dents. Gu Zhixing sourit, leva la main – le canon pointa sur le front de Zhou Zhengping. « Posez la grille, M. Lu. Sinon, le prochain rapport à signer sera celui de l'autopsie de M. Zhou. » La grille tomba au sol, son impact sourd résonnant sur les éclats de verre. Lu Chenzhou leva lentement les mains, paumes vers l'extérieur. « Libérez-le. » Gu Zhixing ne bougea pas. Le canon restait pressé contre la tempe de Zhou Zhengping. Les rides du vieil homme ressemblaient à un lit de rivière desséché sous la lumière froide, ses pupilles étaient dilatées, ses lèvres s'entrouvraient silencieusement – Non, ne le fais Le même son ? Non, pas Gu Zhixing. Mais le geste était identique. Identique. Le dossier glissa de ses mains. Ses muscles se figèrent instantanément, les commandes de ses membres coupées. Ses genoux fléchirent, son champ de vision commença à s'effondrer, une lumière blanche aveuglante recouvrant tout devant lui. L'eau ruisselait sur son visage, un froid pénétrant jusqu'aux os, incapable de le ramener à la réalité. Gu Zhixing se pencha près de son oreille, sa voix étouffée au maximum, presque avalée par le bruit de l'eau : « La personne qui t'a forcé à signer autrefois, tu crois vraiment que c'était Shen Moqing ? » Puis il relâcha sa prise. Le crissement de chaussures de cuir sur des tessons de verre s'éloigna progressivement, disparaissant dans la fumée dense. Lu Chenzhou était toujours debout à la même place, le rideau d'eau le trempant complètement, sa main droite suspendue en l'air – gardant la posture de serrer le dossier, mais sa paume était vide. La couverture bleue gisait dans une flaque d'eau à ses pieds, les pages détrempées, l'encre commençant à déteindre. Ses lèvres bougeaient, mais aucun son n'en sortait. La sensation de pression sur le côté de son cou avait disparu, mais l'étouffement continuait. L'eau coulait toujours. Lu Chenzhou se tenait au centre du rideau d'eau, ses pupilles diluées, sa respiration superficielle et rapide. Sur la peau du côté de son cou, les marques de doigts laissées par Gu Zhixing commençaient à virer au bleu violacé. La salle d'interrogatoire d'il y a dix ans. Le bourdonnement des néons. Quelqu'un se tenait derrière lui, une main serrant la même position, le pouce appuyé sur le sinus carotidien, une voix tombant du-dessus de sa tête – « Signe-le, et ta sœur pourra monter sur la table d'opération. » Ses mains commencèrent à trembler. Pas de froid, mais quelque chose s'effondrait au plus profond de sa colonne vertébrale. Les bords de son champ de vision noircissaient, la lumière blanche aveuglante recouvrant le rideau d'eau des archives, recouvrant la couverture bleue détrempée à ses pieds, recouvrant toute la réalité présente. Le coin gauche de son œil commença à tressauter. « Lu Chenzhou ! » La voix de Qin Wangshu venait d'un endroit très lointain, comme à travers une épaisse vitre. Il l'entendit dans l'abîme du flashback, mais ne put répondre. Son corps était raide comme une pierre, ses muscles n'écoutant plus sa volonté, seuls ses doigts spasmodiques hors de contrôle – comme s'ils agrippaient un stylo depuis longtemps disparu. Un coup de feu. Pas dirigé vers lui. Venant de la direction de Qin Wangshu. Puis son cri de douleur – bref, réprimé, un bruit sourd comme une côte cassée. Ce son perça le bourdonnement des néons, perça les murs de fer de la salle d'interrogatoire, perça la couche gelée de dix ans. Les pupilles de Lu Chenzhou se contractèrent brusquement. Ses dents se refermèrent violemment sur sa langue – un goût métallique de rouille explosa dans sa bouche, une douleur aiguë fendant la confusion de sa conscience. L'odeur de sang monta dans ses narines, une douleur brûlante, réelle, appartenant à l'instant présent. Pas la salle d'interrogatoire. C'était la salle des archives. L'eau tombait sur sa tête, un froid pénétrant jusqu'aux os. Qin Wangshu était à quinze pas, son épaule suintant du sang, en lutte avec un nettoyeur – Son corps bougea. Pas un mouvement tactique fluide, mais un déplacement spasmodique, traîné de force par la volonté. L'ancienne blessure de son épaule droite hurlait, ses doigts tremblaient encore, mais il se jeta en avant. Il ramassa un tesson de verre par terre – non, trop lent. Ce qu'il atteignit fut le couteau tactique à sa ceinture. Le son de la lame dégainée était presque inaudible dans le rideau d'eau. Le nettoyeur perçut l'anomalie derrière lui, se retourna et leva son arme. Trop tard. Le couteau de Lu Chenzhou était déjà enfoncé dans le côté de son cou, tranchant précisément l'artère carotide – exactement au même endroit où Gu Zhixing l'avait saisi. Le sang jaillit, brû Il n’eut pas le temps de finir sa phrase. Son corps, enfin à bout de forces, s’effondra vers l’avant. Une main s’appuya dans les éclats de verre, la paume tranchée net, le sang se mêlant à l’eau pour former une mare sur le sol. Le silence retomba sur les lieux. Il n’y avait plus que le sifflement des tuyaux d’arrosage et l’écho lointain de l’alarme incendie. La menace était éliminée. Mais Lu Chenzhou, agenouillé au milieu du champ de ruines, tremblait de tout son corps, telle une digue sur le point de s’effondrer. La lumière bleue vacillante du distributeur automatique dans un coin de la salle des archives persistait. Qin Wangshu parvint à en extraire une dernière canette de thé noir chaud. Le gobelet en carton brûlait, sa mince paroi transmettant la chaleur à sa paume. Elle s’accroupit et lui tendit le gobelet. Lu Chenzhou ne le prit pas. Adossé au mur, son épaule droite, trouée par la balle, continuait de suinter du sang. Tout son être évoquait un tronc mort lessivé par une pluie battante. La contraction incontrôlable au coin de son œil gauche n’avait pas cessé, et ses doigts manipulaient inconsciemment un éclat de verre, le tournant et le retournant sans fin – le démontant, le reconstituant, le démontant à nouveau. « Lu Chenzhou. » La voix de Qin Wangshu était dure. « Soigne tes blessures d’abord. » « Combien de fois Zhao Tieshan a-t-il appelé ? » « Trois fois. » Elle dévissa le bouchon d’une bouteille d’alcool à usage médical. « J’ai dit que la scène était toujours bouclée, que la préservation des preuves prenait du temps. » Au moment où le coton imbibé d’alcool toucha les bords de la plaie, ses omoplates se raidirent brusquement, sa pomme d’Adam bougea, mais aucun son ne sortit. La douleur piquante, telle une aiguille chauffée à blanc plantée dans un sol gelé, mêlait glace et feu en un même point, les faisant s’entretuer. « Tout à l’heure... » Qin Wangshu mordit l’intérieur de sa lèvre inférieure, s’arrêtant deux secondes avant de reprendre. « Quand Gu Zhixing t’a saisi à la gorge... tu n’étais pas là. » Le silence. Les dernières gouttes d’eau suintaient des fissures du plafond et tombaient sur les morceaux de papier déchiquetés, produisant un léger crépitement. « Je l’ai vu. » Sa voix s’abaissa soudain. « Tes yeux... Ce n’était pas de la douleur, ni de la peur. C’était autre chose. » Lu Chenzhou leva enfin la tête. Le gobelet fut enfoncé dans sa main. La chaleur brûlante traversa le carton et pénétra ses doigts glacés, telle une chaîne d’ancre le tirant violemment du bord de l’abîme. « Tu comptes le mettre dans ton rapport ? » demanda-t-il, le ton étrangement plat. « Tu veux que je le mette ? » « Zhao Tieshan veut une reconstitution de la scène. » Lu Chenzhou répéta. « Une reconstitution de la scène. » L’éclat de verre entre ses doigts cessa enfin de bouger. « J’ai perdu le contrôle pendant près de quarante secondes. Gu Zhixing a profité de cette fenêtre pour s’enfuir. Si tu l’écris... » « Si je l’écris, ton état mental sera remis en question, » termina Qin Wangshu pour lui. « La famille Shen exigera un changement d’enquêteur, et tu n’auras plus aucune chance d’approcher les preuves centrales. » La lumière bleue du distributeur projetait une ombre tremblotante sur le sol mouillé. « Je ne l’écrirai pas, » dit-elle. Les pupilles de Lu Chenzhou se contractèrent légèrement. « Pas pour t’aider. » Qin Wangshu revissa le bouchon de la bouteille d’alcool avec une force plus grande que nécessaire. « Avant, quand je te regardais, c’était comme regarder une pierre. Froide, dure, incassable. » Elle rassembla les déchets de la trousse de secours en un tas, lui tournant le dos, sa voix étouffée dans sa gorge. « Aujourd’hui, j’ai compris... tu n’étais pas incassable. Tu t’es cassé, et tu t’es recoll Le document le plus haut était une feuille de circulation d’interrogatoire datant de dix ans, la zone de signature brouillée par une tache d’eau, où l’on ne pouvait distinguer qu’un demi-sceau. Il tourna la page, et son geste se figea soudain. Une feuille A4 pliée glissa d’une couche intermédiaire, le papier jauni, les plis presque déchirés. Une fois dépliée, c’était une écriture qu’il connaissait trop bien — sa propre écriture, signée à la dernière ligne d’une confession. Fausse confession. La fausse confession de l’époque. Il pensait que l’original avait été détruit depuis longtemps. Mais ce qui transforma réellement sa colonne vertébrale en pilier de glace, c’était le verso — Une ligne écrite au stylo à encre, l’encre encore fraîche, le trait tranchant comme une lame : « Quand tu l’as signée, tu n’as même pas jeté un regard à la deuxième page. » Le gobelet en papier lui glissa des mains, le thé chaud se répandit sur le sol. Lu Chenzhou fixait désespérément cette ligne, ses pupilles se contractant violemment — La deuxième page ? À l’époque, face à cette confession, il n’avait vu que la première page énonçant les accusations avant de signer, car l’opération de sa sœur ne pouvait plus attendre... Qu’y avait-il donc d’écrit, sur cette deuxième page ?