Les fibres des gants frottaient contre la surface de bois d'acajou du bureau, produisant un grattement subtil et continu. Ce son ressemblait à une sorte de chronomètre, rappelant à Lu Chenzhou que chacun de ses gestes était observé. Gu Zhixing se tenait sur le seuil du bureau, la posture détendue, les mains jointes devant le bas-ventre. Son regard, derrière des lunettes à monture dorée, reposait sur lui avec une constance égale, sans hâte, sans se détourner. De l'extérieur, par la fenêtre, parvenait le bourdonnement monotone d'une tondeuse dans le jardin, se mêlant à l'odeur de pâte à papier légèrement moisie dégagée par les vieux livres de l'étagère, et à la senteur persistante et lourde de cigare et de cuir qui emplissait la pièce. Cette odeur pesait lourd dans ses narines, comme une étoffe invisible de velours, enveloppant ce monde du défunt. Les mouvements de Lu Chenzhou étaient lents. Il se déplaçait le long du bord du bureau, sa main gauche effleurant le rebord, le bout des doigts percevant, à travers le gant, la fraîcheur constante du bois. L'index de sa main droite, gainé d'un gant de coton blanc, glissait sur les veines du bois avec une pression presque imperceptible. Son regard était parallèle à la surface du bureau, captant les faibles bandes de lumière réfléchie sur le vernis. Toute anomalie — une répartition inégale de la poussière, de minuscules rayures ou dépressions sur le vernis, un angle de placement d'un objet en contradiction avec les habitudes de l'utilisateur — pouvait devenir un indice. Mais le bureau était trop propre. D'une propreté contre nature. La surface du bureau luisait comme un miroir, les stylos dans le pot à stylos étaient alignés en une configuration radiale parfaite, les livres sur les étagères classés par taille et par teinte, tels des pièces de musée. Gu Zhixing prit la parole, d'une voix aussi égale que s'il énonçait des articles de loi : « Monsieur Lu, puis-je vous apporter une quelconque assistance ? » « Pas pour l'instant. » Lu Chenzhou ne leva pas les yeux, sa voix tout aussi égale, sa pomme d'Adam bougeant légèrement lorsqu'il articula. « Inspection de routine. Je dois établir un état de référence. » « Un état de référence ? » « La disposition environnementale habituelle du défunt de son vivant, les traces d'utilisation des objets, ses trajets quotidiens. » Il marqua une pause, puis ajouta, le bout de sa langue percevant la légère âpreté du vieux cuir dans l'air. « Toute anomalie s'écartant de cette référence peut être le signe d'une intervention extérieure. » Tout en parlant, ses doigts avaient déjà glissé vers le côté inférieur droit du bureau, sous le plateau. Cet endroit était discret, où les genoux pouvaient occasionnellement toucher en position assise, et où la vue pouvait être obstruée par le bord du plateau lors d'un examen debout. Le bout de son doigt s'immobilisa. Ce n'était pas complètement lisse. Il y avait un ensemble de rainures extrêmement peu profondes, parallèles. Trois groupes, chacun d'environ deux centimètres de long, espacés régulièrement, formant un angle subtil, incliné vers la gauche. Les bords des rainures étaient nets, ne ressemblant pas à l'usure arrondie d'un frottement prolongé, mais plutôt à celle laissée par un outil aux bords dentelés, pressé et gratté avec force en peu de temps. La profondeur était si faible qu'elle était presque imperceptible sans y coller la peau. La respiration de Lu Chenzhou se figea dans sa poitrine pendant une demi-seconde. Il sentit le coin de son œil gauche commencer à tressaillir légèrement, le muscle se contractant et se relâchant involontairement. Pas maintenant. Pas maintenant. Il força ses poumons à continuer de se dilater, aspirant l'air lourd mêlé de cigare et de cuir, puis l'expirant lentement. Mais son doigt semblait collé à cet ensemble de rainures, son ongle suivant instinctivement, de manière extrêmement ténue, le tracé d'une rainure. Le bois offrit une légère résistance, et il perçut un frottement aigu, presque inaudible, semblable à celui d'une craie sur un tableau noir. Ce son fut comme une aiguille, transperçant son tympan. L'écluse de la mémoire fut forcée. Ce n'était pas un torrent, mais un poinçon de glace. Un poinçon froid, enrobé de la rouille de dix années, qui s'enfon Mais maintenant, à travers dix années, à travers ces gants de coton blanc, les rainures neuves et pourtant incroyablement semblables à celles de sa mémoire, sous la pulpe de ses doigts, frappèrent comme un éclair fendant le chaos. Non pas une lutte. Mais une fabrication. Quelqu'un, avec le même outil, ou la même technique, avait laissé sur le bureau de Shen Yan des marques presque identiques aux "usures probantes" de la reliure de cette "confession" d'autrefois. Une sueur froide suinta de sa ligne de cheveux, glissant lentement le long de ses tempes, apportant une sensation glaciale et poisseuse. La doublure des gants devint moite, enserrant étroitement ses doigts. Lu Chenzhou sentit un violent vertige, son estomac se contracta brusquement, une acidité remonta dans sa gorge. Il devait bouger, dire quelque chose, remettre en marche ce corps figé. Il se redressa, ses vertèbres craquèrent légèrement, et il se tourna vers la bibliothèque, adressant à Gu Zhixing sur le ton le plus neutre : "Il y a ici des usures ordinaires. J'ai besoin d'examiner la bibliothèque pour comparer les modèles de sédimentation de poussière." La voix sortit. Stable, même teintée d'une certaine monotonie bureaucratique. Il s'étonna lui-même des capacités d'acteur de ce corps. Gu Zhixing ne répondit pas immédiatement. Lu Chenzhou pouvait sentir ce regard toujours collé à son dos, comme un poids tangible. Il s'approcha de la bibliothèque et, commençant par l'étagère du haut, fit semblant d'inspecter l'accumulation de poussière sur le dessus des livres. Ses doigts effleurèrent les dos des livres, le geste était standard, mais le bout de ses doigts tremblait légèrement. Il serra fort le poing, les ongles s'enfonçant profondément dans sa paume, utilisant la douleur aiguë pour maîtriser le tremblement. "Monsieur Lu semble particulièrement intéressé par ce bureau." La voix de Gu Zhixing parvint de derrière lui, sans hâte, ses pas sur le tapis presque silencieux, mais Lu Chenzhou perçut qu'il s'était rapproché d'un demi-pas. "Vous avez découvert quelque chose ?" Le poisson voyait le filet qui se refermait. Lu Chenzhou ne se retourna pas, son regard s'arrêtant sur le dos d'une collection de *Miroir complet pour aider à gouverner*, la texture de la reliure en cuir clairement visible à la lumière. "Examen préliminaire." Il marqua une pause, choisissant un terme plus technique, son pomme d'Adam bougeant à nouveau. "Établir une cartographie des points de contact. Le bureau est une zone de haute fréquence d'utilisation, toute usure anormale peut être liée aux habitudes de l'utilisateur ou à une intervention extérieure." "Alors, y a-t-il des anomalies ?" "Nécessite une analyse plus poussée." Il se retourna, le visage impassible, mais sentait la sueur froide s'accumuler lentement à ses tempes. "Pour l'instant, les usures correspondent aux caractéristiques d'une utilisation prolongée. Mais leur cause précise nécessite un examen instrumental — microscope stéréo, ou moulage de traces. Vous avez dû effectuer cela lors de l'investigation sur les lieux, n'est-ce pas ?" Il renvoya la question, tout en avançant de deux pas, la semelle de ses chaussures écrasant le tapis avec un bruit sourd, réduisant la distance avec Gu Zhixing. C'était un léger ajustement de posture, une tentative de reprendre un peu d'initiative dans la conversation, ne serait-ce que dans l'espace physique. Gu Zhixing ajusta ses lunettes, le reflet sur les verres scintilla un instant, masquant brièvement son regard. "La police a effectué une enquête préliminaire sur les lieux. Le rapport indique qu'il n'y a pas de trace d'effraction violente ou de lutte dans le bureau." Il évita les détails techniques précis, sa voix toujours égale. "Monsieur Shen Moqing souhaite que Monsieur Lu puisse offrir... un point de vue différent." "Un point de vue différent." Lu Chenzhou répéta ces mots, la pointe de sa langue pressant contre son palais, son regard balayant la pièce — les meubles en acajou coûteux luisant d'un éclat sombre, les bibliothèques du sol au plafond projetant d'épaisses ombres, la plante aux feuilles charnues dans le coin dégageant une légère odeur de « Ces détails, » poursuivit Lu Chenzhou, la gorge devenue sèche, « et le bureau 'sans anomalie' dans le rapport de police, s'agit-il de la même personne ? Ou bien quelqu'un, après sa mort, a-t-il soigneusement aménagé un bureau 'tel qu'il aurait dû être' pour Shen Yan ? » L'air se figea pendant quelques secondes. Le bourdonnement de la tondeuse à gazon derrière la fenêtre s'était arrêté sans qu'on s'en aperçoive. Dans le bureau, ne restait plus que le tic-tac des aiguilles de la vieille horloge, lourd et régulier, chaque battement frappant le tympan. Sur le visage professionnellement impassible de Gu Zhixing, une fissure infime apparut, non pas de la panique, mais plutôt une sorte d'examen surpris d'avoir été touché en son cœur. Il remonta de nouveau ses lunettes, cette fois plus lentement, ses articulations blanchissant légèrement. « L'observation de Monsieur Lu est très minutieuse, » dit-il finalement, son ton ayant retrouvé son calme, mais avec une tension presque imperceptible dans la dernière syllabe. « Mais aménager un bureau… quel serait le motif ? Monsieur Shen Yan est décédé d'une maladie, cela est attesté par un certificat hospitalier. » « D'une maladie, » répéta Lu Chenzhou, la voix basse, son regard revenant sur le bureau, sur l'ensemble des rainures invisibles sur le côté inférieur droit du bois, le bout de ses doigts semblant encore pouvoir en sentir les arêtes vives. « La cause du décès est claire, pourquoi alors avez-vous besoin que je 'fournisse des perspectives sous un angle différent' ? » Gu Zhixing ne répondit pas. Lu Chenzhou n'avait pas besoin de sa réponse. La question elle-même était une sonde, et le silence de l'autre constituait déjà une réponse. Il retourna près du bureau, sans s'accroupir cette fois, se contentant de rester debout, balayant la surface du meuble du regard. Le vernis réfléchissait la lumière du ciel provenant de la fenêtre, lui piquant les yeux. « J'ai besoin d'une copie du rapport complet d'investigation de la police sur les lieux, incluant toutes les photos originales et données d'analyse des traces. Ainsi que le registre des déplacements, des communications et des visiteurs de Shen Yan durant la semaine précédant son décès. » « Cela touche à la vie privée, et une partie de ces éléments pourrait appartenir au dossier d'enquête de la police, pas facilement accessible. » « Alors, obtenez-les, » dit Lu Chenzhou en se tournant, regardant Gu Zhixing droit dans les yeux, sentant ses pupilles se contracter. « Monsieur Shen Moqing ne m'a pas engagé pour que je flaire des odeurs sur une scène déjà nettoyée. Si vous voulez que je voie sous un 'angle différent', j'ai besoin de voir toutes les données sous tous les 'angles'. Sinon, mes conclusions n'auront pas plus de valeur que le rapport de police. » Il parlait sans ménagement, avec même une pointe de froide pression, sa mâchoire serrée. C'était un risque, mais une performance nécessaire – un expert engagé, présomptueux, était censé poser des exigences strictes, montrer de l'impatience face aux obstacles. Plus important encore, il devait préparer le terrain, de manière plausible et hautement professionnelle, pour justifier d'éventuelles actions futures qui pourraient dépasser le cadre de « l'enquête sur la mort de Shen Yan ». Gu Zhixing soutint son regard pendant deux secondes, ses yeux derrière les verres plissant légèrement, puis il hocha lentement la tête, ses vertèbres cervicales émettant un léger craquement. « Je transmettrai à Monsieur Shen Moqing. L'obtention des documents pourrait prendre un certain temps. » « Demain avant midi, » imposa Lu Chenzhou, sa voix tranchante. « Par ailleurs, ce bureau, jusqu'à ce que j'aie terminé mon analyse préliminaire, doit rester en l'état. Personne ne doit y entrer. Y compris pour le nettoyage. » « D'accord. » « Terminons pour aujourd'hui, » dit Lu Chenzhou en retirant ses gants d'un geste vif, mais le bout de ses doigts trembla légèrement en quittant le tissu. Les gants de coton blanc furent roulés en boule dans sa paume, la doublure humide collant à sa peau, transmettant une chaleur désagréable. « Je dois rentrer organiser mes notes d'observation préliminaires. Une fois les documents obtenus, nous organ Il plissa les yeux, sa rétine brûlée par la lumière intense. Une fois assis sur la banquette arrière en cuir glacé de la voiture noire fournie par la famille Shen, il donna d'une voix rauque l'adresse de son hôtel au chauffeur. La voiture démarra en douceur, quittant le domaine entouré de hauts murs et d'arbres verdoyants de la résidence des Shen, les pneus crissant sur le gravier. Ce n'est que lorsque la porte en ferronnerie eut disparu du rétroviseur que Lu Chenzhou ouvrit lentement la main droite qu'il avait tenue serrée. Le gant blanc était complètement trempé par la sueur de sa paume, froissé et collant, dégageant une odeur légèrement salée d'humidité. Il le fourra dans la poche de sa veste, le frottement du tissu produisant un léger bruissement, puis s'adossa au siège et ferma les yeux. Les bruits de la ville s'infiltraient de manière étouffée par la vitre : le flot des voitures, des voix, les chocs lointains d'un chantier. Mais ces sons étaient séparés par une épaisse membrane. Dans son monde, ne subsistait plus que la sensation laissée par les rainures sous ses doigts – tranchantes, parallèles, inclinées vers la gauche – ainsi que le souvenir des entailles identiques, présentées comme des "preuves irréfutables", sur la table métallique de la salle d'interrogatoire, et le reflet aveuglant à la pointe de la pince. Ce n'était pas une coïncidence. Impossible que ce soit une coïncidence. La voiture s'arrêta à un feu rouge. Lu Chenzhou ouvrit les yeux et regarda par la fenêtre. De l'autre côté de la rue se trouvait une papeterie, dont la vitrine exposait divers carnets, stylos et coupe-papier. Son regard se posa sur un coupe-papier à l'ancienne, à bord métallique, dont le dos présentait de fines rainures antidérapantes. Une hypothèse, froide et claire, émergea dans son esprit : Dans la fabrication des "fausses confessions" d'alors, il existait un schéma fixe – l'utilisation d'un outil spécifique pour créer une "usure probante physique" à des endroits clés des documents, afin de conforter le récit de "la résistance acharnée du suspect". Ce schéma, cette méthode, ou l'outil lui-même, était maintenant apparu dans le bureau de Shen Yan. Pourquoi ? Shen Yan était-il entré en contact avec cet outil ? Ou avec la personne qui l'utilisait ? Ou encore... La mort de Shen Yan était-elle liée à ce "schéma" qu'il avait peut-être découvert ? La voiture redémarra. Lu Chenzhou referma les yeux. Cette fois, non pour échapper au soleil, mais pour laisser, dans l'obscurité du véhicule cahotant, à l'abri des regards, cette hypothèse dangereuse qui venait de germer, développer ses premières racines. Les racines s'enfonçaient plus profondément. Elles s'enroulaient autour des ossements de l'affaire inique d'il y a dix ans et s'étendaient vers le marais brumeux qui s'étalait devant lui. Il savait qu'à partir de cet instant, son chemin s'était divisé. En surface, il avançait vers l'énigme de la mort de Shen Yan ; dans l'ombre, un sentier plus étroit, plus escarpé, couvert de ronces, se dessinait discrètement. Et la mèche avait été allumée au moment même où ses doigts avaient touché les rainures du bureau. Elle brûlait sans un bruit. Mais elle ne s'arrêterait plus jamais. La démarche de Lu Chenzhou était ferme. En traversant le couloir de Shen Yan, il eut même le réflexe de saluer légèrement d'un signe de tête le domestique qui le guidait. Rien d'anormal ne transparaissait sur son visage, seule sa mâchoire était un peu plus tendue qu'à son arrivée, comme un arc bandé à l'extrême, dont la corde restait cachée sous la chair. Gu Zhixing l'accompagna jusqu'à la porte principale de la demeure. Son regard, derrière ses lunettes à monture dorée, restait aussi lisse qu'un miroir, comme si le silence momentané dans le bureau n'avait été qu'une simple pause dans l'inspection. "Vous avez dû vous fatiguer, Monsieur Lu", dit Gu Zhixing en lui ouvrant la lourde porte en chêne, sa voix ne trahissant aucune émotion. "N'hésitez pas à me contacter si vous avez besoin de La chambre bon marché était au cinquième étage, sans ascenseur. Le couloir était imprégné d'une odeur étouffante mêlant désinfectant et graisse de cuisine vieillie. La peinture blanche sur les murs s'écaillait par endroits, laissant apparaître l'enduit jaunâtre en dessous. Lu Chenzhou montait les marches une par une, le bruit de ses pas résonnant dans la cage d'escalier vide, chaque pas posé avec fermeté. La clé s'enfonça dans la serrure, tourna. La porte s'ouvrit. Il referma la porte derrière lui, tourna le verrou, tira les rideaux. La pièce fut instantanément plongée dans une torpeur calfeutrée, un silence coupé du monde. Dehors, le bourdonnement infatigable et basse fréquence de la ville persistait : le grondement du trafic, les coups lointains d'un chantier, les murmures indistincts de la rue. Tous ces bruits, filtrés par la vitre et les épais rideaux de velours, se transformaient en un fond sonore flou qui, au contraire, accentuait le silence de la chambre. Il resta debout derrière la porte, sans allumer la lumière. Dans l'obscurité, il retira lentement ses gants. Le léger frottement du cuir quittant sa peau fut amplifié, comme un processus de mue. Il posa les gants sur la table de chevet, puis déboutonna sa veste, ses gestes restant méthodiques, mais le tremblement du bout de ses doigts ne pouvait plus être entièrement maîtrisé. Ce n'était pas le froid. C'était la digue qu'il avait mis dix ans à construire, submergée par le torrent déchaîné après que les écluses du souvenir eurent été enfoncées. Il s'assit sur le bord du lit, le matelas gémissant sous le poids. De la poche intérieure de sa veste, il sortit le carnet – acheté neuf après sa sortie de prison, couverture rigide, papier épais et rugueux. Puis il prit un stylo à bille bleu des plus ordinaires, le corps du stylo légèrement tiède de la chaleur de son corps. Il ouvrit à une page blanche. La pointe du stylo resta suspendue au-dessus du papier, immobile, pendant trois secondes. Puis elle se posa. Les lignes jaillirent de la pointe. D'abord, le contour du bureau, un simple rectangle. Puis le bord de la table, où il marqua l'emplacement de l'encoche – en bas à droite, à environ douze centimètres du coin. La pointe bougea, dessinant le groupe d'encoches : trois courtes lignes parallèles, chacune d'environ deux millimètres de long, l'espacement entre elles presque parfaitement égal, formant un angle d'inclinaison subtil d'environ quinze degrés. À l'extrémité des lignes, la pointe appuya légèrement plus fort, marquant cette trace de renforcement presque imperceptible. C'était fini. Il fixa le croquis sur le papier, sa respiration devenant légère et lente dans l'obscurité. Il ferma les yeux. Il ne s'agissait pas d'oublier, mais de devoir y retourner – retourner à cet endroit qu'il avait tenté d'enterrer pendant dix ans, mais où il revenait chaque nuit dans ses cauchemars. *** Les souvenirs n'étaient pas des images continues, mais des fragments, aux arêtes vives et aux couleurs déformées, distordues. Les sons arrivèrent d'abord. Le bourdonnement incessant, le grésillement du ballast de l'ancien néon fluorescent dans la salle d'interrogatoire. Ce son s'insinuait dans les oreilles, collait aux tympans, comme d'innombrables petits insectes rampant à l'intérieur du crâne. Accompagnant ce bourdonnement, il y avait le bruissement brutal de feuilles de papier qu'on tournait, et le *toc, toc, toc* régulier, nauséabond de régularité, des talons de chaussures en cuir frappant le sol en béton. Puis vint la lumière. Blafarde, sans chaleur, elle se déversait du plafond, rendant chaque pore du visage impossible à dissimuler. Sous cette lumière, la poussière dansait lentement, comme une minuscule avalanche silencieuse. En face de lui étaient assis deux hommes, leurs visages flous, réduits à deux masses sombres et vacillantes à contre-jour. Ce n'est que lorsqu'ils se penchaient occasionnellement qu'il pouvait entrevoir les boutons impeccables de leurs uniformes au col, et le volumineux dossier ouvert sur la table. "Lu Chenzhou, c'est la dernière chance." La voix venait des ombres, déformée par la ré Il leva la main, pressant fermement l'articulation de son doigt contre l'orbite de son œil gauche, tentant d'empêcher un nouveau tic. Mais cette fois, le tic ne vint pas. À la place, un frisson plus profond, plus glacial, remonta depuis la base de sa colonne vertébrale pour éclater à la nuque, y soulevant une chair de poule fine et serrée. Pas une coïncidence. Impossible que ce soit une coïncidence. L'usure naturelle ne pouvait former des lignes parallèles aussi régulières, encore moins présenter, sur deux objets distincts séparés par dix ans, des caractéristiques parfaitement identiques d'angle d'inclinaison et d'approfondissement à l'extrémité. C'était la trace laissée par un outil. Par un objet dur doté d'un espacement spécifique entre ses dents ou d'une arête particulière – peut-être la pointe d'un tournevis, peut-être l'encoche d'un outil spécialisé – qui, sous pression et avec un léger mouvement de traction, avait laissé une « signature » identifiable. Et sur sa « confession », cette trace avait été présentée comme une « preuve », censée démontrer qu'au cours de « violentes luttes », ses ongles ou une bague qu'il portait avaient gratté le papier près de la reliure. Une preuve physique falsifiée. Un détail infime, mais mortel, soigneusement implanté pour renforcer la crédibilité de la « confession ». Et cette trace sur le bureau de Shen Yan, alors ? Elle était plus récente, aux bords nets, manifestement formée depuis peu. Elle apparaissait dans un endroit hautement privé, normalement accessible seulement à Shen Yan lui-même ou à ses proches. C'était également un groupe de rainures parallèles, avec un angle subtil et un approfondissement à l'extrémité. Le même outil. Même la même **méthode**. Lu Chenzhou posa son stylo, plaçant ses mains sur ses genoux, le bout de ses doigts blanchissant légèrement sous la pression. L'odeur de désinfectant dans la pièce devint plus piquante, se mêlant à la senteur de moisi, ténue mais persistante, qui émanait du vieux tapis, le tout remontant d'un coup dans ses narines. Dehors, le vacarme nocturne de la ville semblait s'être rapproché, les faisceaux des phares balayant occasionnellement les rideaux, projetant sur les murs des ombres mouvantes, éphémères. Il avait besoin de logique, de rassembler les fragments. Premièrement, dans la chaîne de fabrication de sa « fausse confession » d'alors, il existait un mode fixe de « falsification de preuves ». Ce mode impliquait l'utilisation d'un outil spécifique pour créer, à un endroit précis du document, des dommages physiques conformes à la logique de « traces de lutte » ou « traces d'usage ». L'opérateur était habile, ayant peut-être même développé une mémoire musculaire. Deuxièmement, ce mode, ou la personne qui l'employait, était entré en contact avec Shen Yan. Le point de contact pouvait être Shen Yan lui-même, ou une personne ou un objet lié aux parties prenantes de l'affaire inique d'autrefois, avec lequel Shen Yan aurait été en contact. Troisièmement, la trace sur le bureau de Shen Yan était très probablement une nouvelle « application » de ce mode ou de cet opérateur. Le but était inconnu, peut-être lié à la mort de Shen Yan, peut-être simplement une « empreinte » laissée involontairement dans le cadre d'un plan plus vaste. Quatrièmement, et c'était le point le plus important – cette découverte lui offrait, pour faire levier sur cette affaire inique, solide comme une plaque d'acier, un point d'appui concret, matériel, sans précédent. Ce n'était plus un vague « sentiment que quelque chose cloche », plus un « biais de mémoire » impossible à infirmer. C'était une « anomalie de preuve matérielle » observable, descriptible, traçable. Elle reliait le passé au présent, la salle d'interrogatoire au bureau d'une famille influente, le crime qu'on l'avait forcé à porter à la mort qu'on le forçait à enquêter. Lu Chenzhou reprit son stylo. En dessous des deux croquis côte à côte, il commença à écrire, les traits de son écriture s'enfonçant profondément dans les fibres du papier sous la pression : **Hypothèse :** Lors de la fabrication de la « fausse confession » d'autrefois, il existait Le risque existait bien sûr, et il était immense. Cette piste était fragile comme un fil d’araignée, qui se romprait au moindre tiraillement, et pouvait même être un leurre délibérément posé par l’adversaire. Enquêter sur Fang Mu pointait directement vers le cœur de Shen Yan ; toute imprudence pouvait alerter Shen Moqing, anéantissant tous les efforts précédents et mettant même en danger la sécurité de sa sœur. Il était toujours seul, menant ce raisonnement périlleux dans une solitude absolue, sans aucun soutien, sans droit à l’erreur. Mais — Lu Chenzhou posa la pointe du stylo et traça un trait ferme sous le mot « risque ». « Le prix a déjà été payé, plus de retraite possible. Cette piste est le premier point d’ancrage tangible en dix ans. Il faut la saisir. » Il referma le carnet, la boucle métallique émit un « clic » net, particulièrement sonore dans le silence de la pièce. Dehors, la lumière du jour avait complètement disparu, les lumières de la ville s’allumaient l’une après l’autre, projetant à travers les interstices des rideaux des ombres mouvantes sur son visage. Assis au bord du lit, il ne bougeait pas, se laissant envelopper par l’obscurité et le brouhaha lointain et indistinct. Dans sa paume semblait persister la sensation froide du contact avec ces rainures, et la douleur déchirante qui avait suivi, réouvrant une vieille blessure. Mais à présent, au plus profond de cette douleur, quelque chose de radicalement différent germait — non pas de l’espoir, l’espoir était trop luxueux. C’était quelque chose de plus dur, de plus froid, comme des racines enfouies profondément sous terre, se tournant furtivement dans les ténèbres et s’enfonçant dans les fissures de la roche. La stratégie avait changé. D’une acceptation passive des entraves, à la recherche de points d’appui cachés au sein même de ces entraves. D’une simple enquête pour le compte de son ennemi, à la transformation de l’affaire de son ennemi en pierre de touche pour vérifier sa propre innocence. Chaque pas serait une danse sur la lame d’un couteau, chaque souffle pouvait trahir son intention. Mais la danse devait commencer. Il prit le téléphone de l’hôtel sur la table de chevet, puis le reposa. Il ne pouvait contacter personne d’ici, la chambre n’était peut-être pas sûre. Il avait besoin d’un nouveau moyen de communication, non surveillé, devait entrer en contact avec ce Fang Mu anonyme qui lui avait laissé la boîte à crayons en fer dans l’ombre. Il devait vérifier le passé de Shen Qinghuan dans la zone en « L », avait besoin… de trop de choses. Et le temps s’écoulait, seconde après seconde. Le délai imposé par Shen Moqing planait comme une lame de guillotine au-dessus de sa tête. L’adversaire caché était comme un filet qui se resserrait. Quant à lui, il était comme une pièce lancée dans un jeu d’échecs complexe, venant à peine de discerner la première ligne secrète sur l’échiquier qui le concernait. Lu Chenzhou se leva, s’approcha de la fenêtre et écarta les rideaux d’un peu plus. En bas, la rue grouillait de voitures, les néons clignotaient, cette immense ville poursuivait son fonctionnement bruyant et indifférent dans la nuit. D’innombrables secrets y naissaient, s’y cachaient, s’y échangeaient, s’y éteignaient. Et lui, désormais, tenait entre ses mains un secret minuscule comme une poussière, concernant une « trace ». Où ce secret le mènerait-il ? Était-ce une faible lueur pour éclairer les ténèbres, ou un leurre qui l’entraînerait définitivement vers un autre piège dont il ne se relèverait jamais ? Il l’ignorait. Mais il savait qu’après le lever du soleil demain, il devait retourner