Quando Lu Chenzhou voltou à sua residência temporária, o céu já estava completamente escuro. O corredor estava escuro, a luz acionada por som estava quebrada, e ele caminhou às cegas até o quarto andar. No instante em que seus dedos tocaram a maçaneta da porta, a sensação gelada do metal se misturou a algo estranho — havia algo pendurado nela. Não era uma fechadura, nem um panfleto publicitário. Era um objeto com peso, duro, que balançava levemente conforme ele girava o pulso, emitindo um leve som de metal se arrastando. Ele parou na escuridão, sua respiração desacelerou. A humilhação sentida no escritório de Shen Moqing ainda queimava em seu estômago, como se tivesse engolido um ferro em brasa. A sensação suave do velho acariciando seu anel de jade, o tom gentil mas inquestionável de sua voz, e aquelas palavras — "Lin Wei agora mora no apartamento 1702, bloco 3, Fenglin Yuan, no oeste da cidade, a segurança do complexo é boa" — cada palavra era uma lâmina cuidadosamente polida, agora cortando seu caminho pelo esôfago. E agora, havia mais uma faca na porta. Lu Chenzhou pegou o celular, a luz da tela abriu uma fenda pálida na escuridão. O feixe de luz varreu a porta, iluminando o objeto: uma caixa de material escolar de lata enferrujada, do tipo que crianças do ensino fundamental usam, o desenho animado na superfície já desgastado até restarem apenas alguns pedaços de tinta desbotada. A caixa estava amarrada à maçaneta com uma fina corda de cânhamo, o nó era feito com precisão, um nó marinheiro, as pontas da corda cortadas de forma limpa e ordenada. Ele olhou para ela por três segundos. As luzes da cidade da janela do corredor refletiam em seu perfil, a linha de suas maçãs do rosto tensa como uma lâmina. Então, ele tirou do bolso as luvas de látex que sempre carregava e as calçou. Seus movimentos eram lentos, cada dedo da luva cuidadosamente ajustado até a base, a sensação do borracha apertada contra a pele era clara e familiar. Ao desfazer o nó, as fibras ásperas da corda de cânhamo arranharam a superfície da luva, produzindo um leve som de farfalhar. A caixa de material escolar caiu em sua palma, era um pouco pesada, claramente havia algo dentro. A chave entrou na fechadura, girou. O clique do metal se encaixando foi especialmente agudo no silêncio do corredor. A porta se abriu, ele não acendeu a luz imediatamente, mas deslizou para dentro de lado, encostando as costas na porta e ouvindo por dez segundos os sons do corredor. Havia apenas o zumbido distante do elevador em funcionamento, e a TV de algum apartamento no andar de baixo transmitindo o noticiário da noite, a voz articulada do apresentador chegando abafada através do piso, como se viesse através de uma camada de água. Ele trancou a porta por dentro, ativou a trava de segurança. O som do ferrolho de metal deslizando para o encaixe era sólido. A luz de mesa se acendeu. O halo amarelado abriu um pequeno espaço, iluminando as pilhas de cópias de antigos arquivos de caso, mapas e aquele fragmento de carimbo de lacre de cobre em um saco de evidências — a flor de lótus e o caractere "Shen" — brilhando com uma luz opaca sob a luz. O ar tinha o cheiro de mofo de papel e poeira, estagnado. Lu Chenzhou colocou a caixa de material escolar no centro da mesa. Ele não se sentou, ficou em pé, olhando para ela. O canto esquerdo de seu olho começou a se contrair levemente, ele ergueu a mão e pressionou, a ponta dos dedos podia sentir a leve pulsação sob a pele, como se uma pequena mola estivesse se movendo sob a pele. Esse hábito apareceu no segundo ano de sua prisão, atacando quando ele estava extremamente tenso, como um temporizador descontrolado dentro A respiração de Lu Chenzhou parou por meio segundo. A borda da queimadura seguia exatamente ao longo de um caminho "L" secreto e não marcado nos mapas eletrônicos. Não era um quarto, mas um corredor em forma de "L" apagado deliberadamente dos desenhos oficiais, e um pequeno depósito insignificante no final desse corredor. A marca de queimadura, como um realce negro, isolava-a de um mar de quadrados regulares. Não foi um incêndio acidental. Era uma marcação. Imediatamente, ele pegou a caixa de metal para material de escritório, virou-a e examinou o exterior. A superfície enferrujada, além de arranhões, não tinha nada anormal. Ele pegou a lanterna de alta potência e direcionou o feixe para dentro da caixa, ajustando o ângulo para que a luz deslizasse rente à parede interna. A parede interna de metal refletia uma luz opaca, coberta de arranhões finos e pontos de ferrugem, como um rosto cheio de rugas. Lu Chenzhou tirou a luva da mão direita. A ponta dos dedos tocou diretamente a parede interna, começando da borda e percorrendo-a centímetro por centímetro. A sensação fria subia pela polpa dos dedos. A superfície do metal era áspera; em alguns lugares, a ferrugem já havia descascado, arranhando levemente a pele com uma sensação granulada. Ele fechou um olho, confiando apenas no tato para distinguir aquelas irregularidades quase invisíveis. No fundo da caixa, perto de um canto, a sensação na ponta dos dedos mudou. Não eram arranhões, nem ferrugem. Eram depressões extremamente rasas e regulares, dispostas em uma sequência. Ele estabilizou a respiração e friccionou os dedos repetidamente naquela área, testando com diferentes pressões. Uma, duas, três vezes... A pele da polpa dos dedos ficou levemente pálida pela pressão. Números. Eram marcas de pressão, feitas na parede interna com algum objeto rombudo, pouco a pouco. A profundidade provavelmente não chegava a um décimo de milímetro, completamente invisível a olho nu. Mas a pele de suas pontas dos dedos memorizou suas formas: 8, 7, 1, 1, 0, 3. 871103. Exatamente a mesma data gravada na parede interna do arquivo de documentos, apenas sem os pontos separadores. Lu Chenzhou manteve-se inclinado, imóvel, por um longo tempo. O fraco calor emitido pela lâmpada da mesa queimava seu rosto de lado; sua pele podia sentir o halo quente da luz. Partículas de poeira flutuando no ar giravam lentamente dentro do feixe de luz, como pequenos insetos presos em âmbar. Ele conseguia ouvir o som dos vasos sanguíneos batendo em suas têmporas: *tum, tum, tum*, como uma contagem regressiva. O anônimo não havia deixado uma ameaça. Era um código. Um código que usava uma queimadura para marcar um local e marcas de pressão para dar um horário. O outro lado sabia que ele seria advertido por Shen Moqing, sabia que ele seria forçado a ceder, e também sabia que ele nunca pararia de verdade. Por isso escolheu esse método — esconder a pista sob a aparência de uma "ameaça", evitando assim os olhos da família Shen e garantindo que apenas um "profissional" como Lu Chenzhou pudesse extraí-la. Ele endireitou-se lentamente, as vértebras da coluna emitindo um leve estalo. Seus dedos, inconscientemente, desmontaram a caneta sobre a mesa. Tampa, corpo, mola, refil... As peças se espalharam em sua palma, a sensação fria de plástico e metal misturadas. Então, ele as remontou uma a uma. Montou, desmontou de novo. Repetiu três vezes, cada vez o som do encaixe era nítido. O tremor no canto do olho esquerdo parou. Em seu lugar, Também não eram a polícia ou a Comissão de Disciplina — os métodos deles são mais "padrão". Era alguém que sabia dos detalhes internos do incêndio de 1987, que conhecia os segredos do arquivo, que até sabia da existência da área em "L". Alguém com capacidade de monitorar seus movimentos, que conseguiu chegar antes da família Shen para pendurar algo em sua porta. Alguém que usou métodos criptografados para transmitir informações, em vez de aparecer pessoalmente. Por quê? Os dedos de Lu Chenzhou tamborilavam no parapeito da janela, as juntas colidindo com a madeira produzindo sons surdos e irregulares. O outro lado estava guiando-o, mas usando o método mais perigoso — esconder as pistas dentro de uma "ameaça", forçando-o a decifrar por conta própria. Era um teste, ou proteção? Ou ambos? Ele se virou de volta para a mesa, seu olhar caindo novamente sobre aquele desenho carbonizado. Área em "L". 871103. Esses dois elementos colidiram em sua mente, faíscas saltando. Ele fechou os olhos, forçando-se a revisar todos os fragmentos de memória relacionados ao local original do arquivo — aquelas informações esparsas que ele mastigou repetidamente ao longo dos anos, quase gravadas em seus ossos. Manchas de luz difusas surgiram atrás de suas pálpebras. O arquivo mudou de local em 1998, foi abandonado em 2003. Incêndio de 1987, três mortes, conclusão oficial: envelhecimento da fiação elétrica. 1996... O que aconteceu em 1996? Não foi uma reorganização em larga escala, foi um "projeto piloto de otimização de arquivos" pequeno, informal. Sim, um projeto financiado por algum fundo cultural municipal, nominalmente "organização emergencial de arquivos históricos em perigo", na verdade com poucos participantes, durando menos de dois meses. Onde ele viu os registros relacionados? Não foi um relatório formal, era um anexo a uma tabela de escalas de pessoal, impresso em papel mimeográfico já quebradiço, a escrita desbotada. Na época, ele ainda estava no departamento municipal, precisando consultar arquivos antigos para outro caso, e encontrou por acaso na sala de arquivos. Aquele anexo listava os nomes do pessoal envolvido no projeto piloto e as áreas sob sua responsabilidade; como não era um quadro formal, muitos usavam até pseudônimos ou abreviações. Sua memória era como um projetor antigo, as cenas piscando, pulando quadros. A lista... O que havia na lista? Uma anotação de área com o código "L-7". Na época, ele não deu importância, pensou que era apenas uma numeração interna. Agora, refletindo, será que o "L" se referia àquele corredor em "L"? Quem era o responsável pela área "L-7"? A película da memória travou. Ele franziu a testa, uma leve dor latejante surgiu nas têmporas, como se uma agulha girasse lentamente dentro. De longe, pela janela, chegou o som vago de um carro, pneus passando sobre o asfalto molhado, o som aproximando-se, depois desaparecendo gradualmente, deixando um silêncio ainda mais profundo. Pense de novo. Abaixo do anexo havia uma coluna de observações, a fonte pequena, escrita à mão com caneta esferográfica azul como complemento. O que estava escrito... "Assistência de professor estagiário, Shen". Shen. Shen o quê? O coração deu um salto pesado no peito, batendo contra as costelas com dor. Aquele nome era como uma pedra no fundo d'água, lentamente puxada à superfície pelo anzol da memória — Shen Qinghuan. A segunda filha de Shen Moqing, aquela "caçulinha" de presença quase imperceptível na família, sempre com um sorriso inocente. O anexo dizia: "Professor estagiário Shen Qinghuan (Departamento de História, Universidade Normal) assistiu na classificação preliminar de materiais". A Aquela pessoa que parecia completamente alheia à morte de Shen Yan, ao incêndio de 1987 e a todos os emaranhados obscuros. Em 1996, ela havia entrado no Arquivo Municipal na qualidade de professora estagiária. E aquele corredor em forma de "L", deliberadamente apagado, era justamente a área pela qual ela foi responsável por "auxiliar" na época. Coincidência? Lu Chenzhou voltou à janela, desta vez empurrando-a para abrir. O vento noturno irrompeu, trazendo o cheiro caracteristicamente turvo da cidade — escapamentos de carros, fumaça de restaurantes, e o odor terroso da poeira levantada por um canteiro de obras distante. Ele inspirou profundamente. O ar gelado picou seus pulmões, mas também deixou sua mente mais clara. Não era coincidência. O anônimo marcou a área em forma de "L" com o padrão de queimadura, e forneceu a data "871103" através da impressão. O ponto onde essas duas pistas se cruzavam caía, sem desvio algum, exatamente sobre Shen Qinghuan. A outra parte estava guiando-o para olhar para ela. Por que ela? O que Shen Qinghuan viu naquele "projeto piloto de otimização de arquivos" da época? O que ela fez? Ou... o que ela escondeu? Uma filha secundária negligenciada pela família, uma estagiária aparentemente inofensiva — por que ela se tornaria o ponto nodal crucial conectando o incêndio de 1987 ao caso do homicídio de Shen Yan no presente? Os dedos de Lu Chenzhou se apertaram involuntariamente, as unhas cavando nas palmas das mãos. A dor era clara, uma picada aguda que o ajudou a estabilizar seu estado mental. O anônimo não era um inimigo. Pelo menos não completamente. Era um "conhecedor" que estava a par dos fatos, mas que não podia ou não queria se revelar diretamente. Transmitir informações desse jeito era tanto para contornar a vigilância da família Shen, quanto possivelmente para testar Lu Chenzhou — ver se ele tinha capacidade de decifrar o código, se tinha valor para ser "guiado". E Shen Qinghuan... Ele olhou na direção da mansão da família Shen ao longe. Seu contorno afundava na escuridão da noite, apenas algumas janelas esparsas ainda emitiam luz, como olhos semicerrados de uma besta adormecida, com pupilas refletindo a luz da cidade. Ela era o ponto de ruptura. Também era uma armadilha. Shen Moqing o advertiu para não investigar o caso antigo, mas o anônimo colocou a chave para o caso antigo em suas mãos. E essa chave, por acaso, se encaixava justamente na porta mais insignificante da família Shen. Lu Chenzhou fechou a janela. O vidro refletiu seu rosto, borrado, distorcido, seus olhos com uma clareza quase cruel. A sensação de humilhação ainda estava lá, mas já estava suprimida por uma concentração mais intensa, a do caçador que descobre o rastro da presa. O endereço da ex-esposa era uma algema, o aviso de Shen Moqing era uma gaiola, mas agora ele via uma fenda — uma fenda estreita, perigosa, mas que talvez levasse ao núcleo. Ele voltou à mesa, dobrou cuidadosamente o desenho queimado. O papel emitiu um som frágil de farfalhar. Ao colocá-lo de volta na caixa de estojo de metal, suas pontas dos dedos tocaram novamente a parede interna gelada do metal. Ao fechar a tampa, o fecho emitiu um leve "clique", como uma espécie de confirmação. Então ele pegou o celular, abriu um número que não estava salvo com nome. Seus dedos pausaram por alguns segundos sobre a caixa de envio, pairando sobre a tela, conseguindo sentir a leve força eletrostática de adesão do vidro da tela. Finalmente, digitou uma linha: "Investigar uma pessoa: Shen Qinghuan. Todos os detalhes de sua participação no projeto 'Piloto de Otimização de Arquivos' no Arquivo Municipal no outono de 1996, incluindo os números específicos dos arquivos que ela acessou na época, registros de trabalho, e os movimentos de todos os envolvidos após o término do projeto. Priorizar a investigação de seu histórico pessoal, especialmente suas relações sociais, registros de comunicação, fluxos bancários em torno de 1996." Clicou em enviar. A mensagem mostrou "Entregue", a tela brilhou brevemente. Ele largou o celular, tirou uma folha de papel branco da gaveta, a borda do papel raspou contra a mesa de madeira com um som suave. Com uma caneta, desenhou dois cír Ele primeiro verificou a fechadura da porta — a lingueta de metal estava lisa, sem novos sinais de arrombamento, e ao redor do orifício da chave não havia fragmentos metálicos deixados por danos violentos. Isso significava que o intruso ou tinha uma chave, ou usou um método mais profissional, que não deixava rastros. Ele então foi até a janela, o dedo enganchando na borda da cortina, puxando-a para abrir uma fenda estreita. Em frente ficava outro prédio residencial, a maioria das janelas estava escura, como inúmeras órbitas vazias. Apenas algumas poucas ainda tinham luz, uma iluminação pálida e anormal. Mas a anormalidade estava na mesa, bem no centro daquela auréola amarelada. Ele voltou à mesa, puxou a gaveta. As luvas de látex estavam enroladas em um novelo, ele as tirou e as desenrolou. As luvas se ajustaram à pele com um leve, quase inaudível som de fricção, que na quietude foi amplificado, como uma cobra trocando de pele. As pontas dos dedos envoltas, o tato ficou embotado, mas aquela sensação de barreira em si era um lembrete. Só então ele abriu a tampa da caixa. Um leve "clique". Um odor penetrante irrompeu subitamente, atingindo suas narinas. Não era aquele simples cheiro metálico de ferrugem da última vez, mas uma mistura de queimado, mofo e algo mais... o cheiro ácido e apodrecido de papel encharcado de água e depois decomposto lentamente em um espaço fechado, com um leve amargor semelhante ao de amêndoas. Dentro da caixa não havia bilhete, nem novo aviso. Apenas um papel dobrado, as bordas já carbonizadas e enegrecidas, frágil como uma folha seca que se desfaz ao toque. Lu Chenzhou pegou uma pinça e cuidadosamente retirou o papel. Quando a ponta da pinça tocou a parte carbonizada, veio uma sensação extremamente leve, pulverulenta. Ele o desdobrou sobre a mesa, os movimentos tão lentos que quase paralisaram. Era outro mapa do plano do arquivo. Mas diferente do anterior. Este estava mais queimado, dois terços do papel haviam se tornado destroços carbonizados e enegrecidos, apenas uma pequena área no canto superior esquerdo ainda mantinha as linhas impressas originais, como uma ilha sobrevivente após um desastre. As bordas da queimadura eram irregulares, apresentando uma forma ondulada estranha. Olhando atentamente, o curso daquelas ondas não era uma propagação natural, parecia mais que a chama havia sido guiada intencionalmente, consumindo seletivamente certas partes e contornando outras. Seu olhar se fixou na área remanescente. Era o canto nordeste do mapa do primeiro andar do arquivo. No desenho padrão, aquela área estava marcada como "Sala de Equipamentos" e um corredor que levava à saída de emergência. Mas neste mapa queimado, as linhas daquela área haviam sido deliberadamente preservadas — não, não preservadas. Foram "limpas". A chama como uma caneta de gravação precisa. Lu Chenzhou se inclinou, a ponta do nariz quase tocando o papel. O cheiro de queimado ficou mais forte, misturado com o odor químico peculiar do papel queimado, semelhante a amêndoas amargas, que irritava seus olhos, fazendo as pálpebras arderem levemente. Suas pupilas, sob a luz amarelada, se contraíram até ficarem pontiagudas. O curso da queimadura tinha problemas. Quando o fogo queima papel, geralmente se espalha do ponto de ignição para os arredores, formando uma área de carbonização aproximadamente circular. Mas as bordas da queimadura neste mapa mostravam linhas de quebra claras. Especialmente no canto inferior direito, uma linha quase reta e preta seguia ao longo das linhas da grade impressa no desenho, e então subitamente fazia uma curva para a esquerda, formando um ângulo de noventa graus, perfeitamente preciso. Como a letra "L". Um sinal de trânsito queimado. Lu Chenzhou se endireitou, sua coluna emitindo um leve estalo. Ele tirou o celular do bolso, a luz fria da tela instantaneamente rompeu a penumbra amarelada. Ele abriu o arquivo digital do mapa original do arquivo, ampliou até a mesma área. A ponta do dedo deslizou sobre a tela de vidro fria, deixando uma mancha turva Lu Chenzhou colocou o celular de volta. O canto esquerdo do olho começou a se contrair levemente, de forma incontrolável — uma reação fisiológica ao extremo estado de tensão nervosa, como se um fio fino estivesse pulsando sob a pele. Ele voltou o olhar para a caixa de lápis de metal, desta vez sem tocá-la, apenas escaneando-a com os olhos, centímetro por centímetro, como se estivesse decifrando uma cifra. A caixa era velha. Do tipo comum entre estudantes na década de 1990, feita de metal prensado, com a superfície estampada com um desenho animado já descascado e manchado — um coelho segurando uma cenoura, cujas cores haviam desbotado para um laranja-rosa indistinto. A ferrugem nas bordas da tampa era uniforme, de um marrom-avermelhado formado pela exposição prolongada ao ar úmido. Mas na parte inferior do corpo da caixa, perto da borda, havia alguns arranhões novos, de um prateado brilhante, como se tivesse sido recentemente raspada contra uma superfície áspera de cimento ou tijolo, contrastando de forma gritante com a ferrugem antiga ao redor. Ele pegou a caixa, pesando-a na mão. Mais pesada que uma caixa vazia. O peso extra estava distribuído de forma desigual, inclinando-se para um canto. Lu Chenzhou virou a caixa de cabeça para baixo, apoiando a base na palma da mão, e balançou-a suavemente. Nenhum som de algo deslizando ou batendo, mas a sensação de peso mudava levemente conforme o ângulo. Ele abriu a tampa, e os dedos enluvados de látex exploraram o interior, pressionando e apalpando ao longo da borda fria e áspera do metal. No canto inferior direito, a ponta dos dedos encontrou uma pequena saliência e reentrância. Não era uma irregularidade natural causada pela ferrugem. A disposição das marcas tinha um padrão: seis pontos, divididos em dois grupos. O primeiro grupo com dois pontos, o segundo com quatro. O espaçamento entre os pontos era quase igual, e a profundidade também consistente, como se tivessem sido cuidadosamente pressionados com algum instrumento rombudo. Parecia algum tipo de impressão. Algum tipo de informação. Lu Chenzhou tirou uma lanterna forte da gaveta, o invólucro de metal gelado ao toque. Ele ajustou o ângulo, fazendo o feixe de luz incidir na base da caixa em um ângulo muito raso. Sob a iluminação lateral, as marcas revelavam um contorno mais claro — não eram simples pontos, eram números. Contornos de números pressionados com força, projetando pequenas sombras sob a luz intensa. "8...7...1...1...0...3." Ele murmurou os números, a voz seca. 871103. Aquela data entrou em sua consciência como um picador de gelo, abrupta e inesperada. 3 de novembro de 1987. O dia do incêndio no Arquivo. Também o dia que ele vinha encontrando repetidamente nos últimos dias — em dossiês amarelados, testemunhos vagos e registros oficiais evasivos — mencionado inúmeras vezes em documentos, mas sempre envolto em névoa. E agora, aparecia aqui. Num estojo de metal deixado por um anônimo, contendo desenhos carbonizados, desta forma quase provocativamente secreta. Lu Chenzhou desligou a lanterna. O quarto mergulhou de volta no halo amarelado da luminária de mesa, e a escuridão súbita deixou manchas luminosas flutuando diante de seus olhos. Ele recostou-se na cadeira, que gemeu sob o peso, a madeira velha protestando. Fechou os olhos. As luvas ainda estavam nas mãos, a sensação do látex dificultando a circulação nas pontas dos dedos, trazendo um leve entorpecimento e frio. Uma ameaça? Não. Se fosse uma ameaça pura e simples, o anônimo poderia ter escrito diretamente uma carta de intimidação com palavras duras, ou, como Shen Moqing, usado a foto de Lin Wei para pressionar — simples, direto, eficaz. Deixar desenhos carbonizados, deixar uma data impressa que só podia ser vista com luz lateral, deixar uma orientação em forma de "L" que exigia percepção espacial profissional e conhecimento de arquivos para ser interpretada... era complexo demais, indireto demais, o custo era alto demais. Isso parecia mais um... teste. Uma triagem de qualificação. Testar se ele ainda conseguia extrair informações válidas de pistas confusas, se ainda conseguia manter o instinto investigativo sob a pressão de Shen Moqing e Dois pontos de coordenadas. Um aponta para o espaço apagado, outro para o tempo oculto. E o ponto onde ambos se cruzam — A mente de Lu Chenzhou começou a funcionar em alta velocidade, dentro de seu crânio parecia possível ouvir o som sutil de engrenagens precisas se encaixando e girando. Fragmentos de memória foram forçados a emergir das profundezas de sua consciência, alguns claros como se fossem de ontem, outros nebulosos como olhar através da água, alguns até mesmo apenas resquícios de um certo odor, ou a memória tátil de dedos deslizando sobre uma textura específica. O local da antiga Casa do Arquivo. Ele tinha ido pessoalmente três vezes. A primeira foi há dez anos, como uma estrela em ascensão da equipe de investigação criminal, participando de uma investigação conjunta sobre um caso de fraude de notas relacionado a arquivos antigos. Naquela época, a Casa do Arquivo ainda não estava totalmente abandonada, ainda havia alguns velhos administradores de cabelos grisalhos de plantão. Ele se lembrava de que o corredor do primeiro andar era muito longo, os tubos fluorescentes antigos zumbiam, a luz era pálida mas não conseguia iluminar até o fim. No ar flutuava para sempre um odor complexo misturado de poeira, papel velho e um leve mofo, que ao ser inalado parecia pesado nos pulmões. A segunda vez foi na semana passada, para investigar pistas sobre "87.11.3". Ele ficou parado por muito tempo em frente ao arquivo que havia sido arrombado, os arranhões na parede interna do armário brilhavam com um brilho metálico frio sob a luz do celular. Aquela pegada estranha no parapeito da janela, tamanho 42, com o padrão de ondas comum em solados de tênis, a borda manchada com um pouco de lama escura e avermelhada, suspeita de ser ferrugem. A terceira vez foi ontem, antes de ser levado por Gu Zhixing para "auxiliar na investigação". Ele deu uma volta completa no corredor em ruínas, os dedos deslizando sobre a superfície áspera e exposta de concreto onde a tinta da parede havia descascado, sob seus pés esmagando de vez em quando cascas secas de insetos desconhecidos, emitindo um leve som de "crack". Cada vez, sua atenção era atraída por pistas mais óbvias, e ele não notava aquela área em forma de "L". Porque lá, nos desenhos oficiais, era um espaço em branco, e na realidade era uma parede que parecia completamente normal, pintada com cal comum branca. Quem prestaria atenção em uma parede? A menos que você soubesse que algo estava escondido atrás dela, ou que a própria parede era uma marcação. Lu Chenzhou sentou-se ereto, a coluna vertebral tensionada. Ele pegou o celular novamente, a tela acendeu mais uma vez, a luz azul iluminou sua linha maxilar tensa. Ele abriu o projeto original da estrutura do edifício da Casa do Arquivo — não a versão oficial posteriormente revisada e embelezada várias vezes, mas o primeiro desenho de construção emitido pelo Instituto de Projeto Arquitetônico em 1985. Este desenho ele havia encontrado com dificuldade no arquivo eletrônico criptografado do Arquivo de Construção Urbana da cidade, na época apenas dando uma olhada rápida para ser abrangente, mas agora precisava examiná-lo com o cuidado de um microscópio. Os dedos ampliaram a imagem na tela, mais e mais. As pontas dos dedos ficaram levemente pálidas devido à força aplicada. Canto nordeste, ao lado da sala de equipamentos, corredor B. No desenho de construção, no final do corredor B estava marcada uma sala muito pequena, numerada "B-1". Uma nota em letras miúdas dizia "armazenamento temporário, área não aberta". O formato da sala — um retângulo padrão, mas a entrada ficava em um dos lados maiores, vista do corredor, o contorno geral realmente parecia com um "L" deitado. Esta sala desapareceu em todas as atualizações posteriores dos desenhos. Não foi remodelada, não foi fundida, foi apagada direta e completamente dos diagramas. A partir do primeiro desenho de reparo após o incêndio de 1987, "B-1" nunca mais apareceu. Em todos os plantas baixas posteriores, aquele local era um espaço em branco, fundido com a sala de equipamentos ao lado, como se nunca tivesse existido. Por quê? Uma sala de armazenamento temporário, por que precisaria ser tão deliberadamente apagada de todos os registros oficiais após o incêndio? A menos que o que ela armazenava Lu Chenzhou quase não tinha nenhuma impressão concreta dela. Antes de ser forçado a se envolver nos assuntos da família Shen, ele nem tinha certeza se Shen Moqing realmente tinha essa filha. Ela era como uma sombra transparente, existindo apenas no plano de fundo da família. Mas agora, esse nome e a região em forma de "L" foram forçosamente costurados juntos por um fio da memória. Não era uma conexão inventada do nada. Era um documento quase esquecido nas profundezas da memória, que deveria ter sido destruído — uma lista de pessoal de apoio logístico para o projeto piloto de "Otimização e Preservação de Arquivos" do Arquivo Municipal de 1996. Essa lista não foi formalmente arquivada, não tinha número oficial, era apenas um anexo para apoio logístico interno, misturada em uma grande pilha de papéis aguardando destruição. Dez anos atrás, devido a outro caso envolvendo crimes econômicos, Lu Chenzhou a viu entre as montanhas de materiais pendentes de processamento na sala de arquivos. Na época, foi apenas para verificar um nome associado, uma olhada rápida.