La serrure cliqueta en se verrouillant. Lu Chenzhou, adossé au battant métallique froid de la porte, laissait ses yeux s’habituer à l’obscurité presque totale de la pièce. Les rideaux avaient été tirés dès son entrée, l’épais velours bloquant la dernière lueur jaunâtre des réverbères de la rue. Il restait immobile, ses pavillons d’oreille frémissant légèrement, capturant les éventuels bruits de pas résiduels dans le couloir, les respirations, ou le grincement ténu des câbles frottant au fond de la cage d’ascenseur. Seul le bourdonnement sourd et perpétuel de la ville, jamais fatiguée, s’infiltrait par les interstices des murs et des fenêtres. Pas de filature. Du moins, pas à moins de trois pas de lui. Il avait fallu trois pâtés de maisons, deux changements de métro, un détour par les issues de secours d’un centre commercial pour semer la voiture argentée stationnée devant la maison de thé. Mais semer ne signifiait pas être en sécurité. Shen Yanqing n’avait pas besoin de poster quelqu’un à ses trousses ; dans cette ville, il y avait trop d’yeux à louer, trop d’oreilles à acheter. La paupière gauche de son œil commença à tiquer légèrement. Une légère odeur de moisi imprégnait la pièce, mêlée au parfum chimique floral résiduel d’un désodorisant bon marché. C’était le point de chute temporaire qu’il avait loué trois jours plus tôt, situé au dernier étage d’un vieil immeuble d’habitation, aux murs peu insonorisés, mais avec une vue dégagée et un escalier unique. Désormais, cet escalier unique était devenu le passage d’un piège, et la vue dégagée une fenêtre ouverte aux regards indiscrets. Il s’approcha de la fenêtre, sans ouvrir les rideaux, se contentant d’écarter le velours d’un interstice de moins d’un demi-centimètre avec le doigt. Au coin de la rue, la camionnette gris foncé était toujours là. Les vitres étaient teintées, mais sous les clignotements de l’enseigne néon du dépanneur en diagonale, l’objectif d’un téléobjectif reflétait parfois une lueur rouge, froide et aiguisée comme la pointe d’une aiguille. Comme l’œil à facettes d’un insecte tapi dans l’ombre. Ce n’étaient pas des hommes de Gu Zhixing — Gu Zhixing préférait utiliser des voitures plus discrètes, et ne se serait pas garé à un endroit aussi visible. Ce n’était pas non plus la police ; les hommes de Zhao Tieshan auraient été plus professionnels, n’auraient pas laissé une telle trahison par reflet. Alors, c’était une tierce partie. Ou bien, une autre main de Shen Yanqing. Lu Chenzhou lâcha le rideau qui retomba à sa place, éteignant complètement cette infime lueur rouge. Il se retourna et se dirigea vers le vieux bureau bancal au centre de la pièce. La surface était nue, à l’exception d’un ordinateur portable en veille et d’une clé USB bleu foncé, sans aucune marque. La clé USB donnée par Gu Zhixing. Il s’assit, sans allumer la lumière principale. En appuyant sur le bouton d’alimentation, la lumière bleutée de l’écran éclaira son visage à l’instant où il s’alluma, dessinant sa mâchoire tendue et ses lèvres impassibles. Le ventilateur se mit à ronronner, son bruit particulièrement net dans le silence de la pièce. Il inséra la clé USB. Le système la reconnut, affichant une invite pour une partition cryptée. Mot de passe requis. Gu Zhixing ne lui avait pas donné le mot de passe. Là-bas, au service juridique, sous la surveillance du directeur Li, Gu Zhixing s’était contenté de sourire en lui glissant la clé USB, disant : « Les documents préliminaires y sont tous, Monsieur Lu. Vous pouvez y jeter un premier coup d’œil. Pour toute question, nous sommes à votre disposition. » Ce sourire était doux et convenable, mais ses yeux portaient une tranquillité intéressée, comme celle d’un chercheur observant une souris de laboratoire. Les doigts de Lu Chenzhou glissèrent sur le pavé tactile, lançant le script qu’il avait préalablement écrit. Il créa un environnement sandbox virtuel, y important une copie miroir des données de Il écrivit un second script pour extraire en masse les champs de contacts liés de chaque dossier suspect, les timestamps des entrées de données et les journaux des autorisations de consultation. Il cherchait les points de contradiction — ces boucles logiques trop parfaites, ces raccords chronologiques si coïncidents qu'ils en devenaient artificiels, ces traces d'accès, plus élevées ou plus basses, qui n'auraient jamais dû figurer dans des dossiers de ce niveau. Le bourdonnement du ventilateur s'amplifia, la carcasse de l'ordinateur émettait une chaleur continue, chauffant ses poignets posés au bord du clavier. Le flot de code vert ralentit, entrant dans une phase de balayage des structures profondes. Un nom fut mis en surbrillance par le script : Zhou Mingyuan. Conseiller technique, quarante-cinq ans, responsable de la maintenance des systèmes informatiques d'une filiale périphérique du groupe Shen. Un passé aussi net qu'une feuille de papier vierge sortie d'un photocopieur — résident local, diplômé en informatique d'une université ordinaire, parcours professionnel continu, pas de mauvaises habitudes, cercle social restreint. Dans le contexte de l'affaire de fuite d'informations, ce genre de personne était généralement synonyme de "sécurité", et un parfait écran de fumée. Mais Lu Chenzhou remarqua un champ de notes chiffré dans le dossier de Zhou Mingyuan. La méthode de chiffrement de ce champ différait de celle de la partition principale de la clé USB, plus simple, voire un peu... désuète. Comme un vestige d'un système vieux de plusieurs années, embarqué par inadvertance. Il arrêta le script et afficha manuellement le codage hexadécimal de ce champ. Son regard balaya les motifs familiers d'arrangement des caractères. Une pensée, froide et claire, émergea des profondeurs de sa mémoire. La voix de Shen Yanhuan, légèrement tremblante dans la vapeur qui montait du salon de thé : "... Oncle Sun, il était le secrétaire de mon père avant sa retraite, il l'a suivi pendant de nombreuses années. Il avait un talent, peu de gens le savaient — il imitait les écritures manuscrites au point de les rendre presque impossibles à distinguer. Pour certaines occasions peu importantes de mon père, mais nécessitant tout de même sa signature personnelle, il lui arrivait parfois de le laisser..." Sun Henian. Le défunt secrétaire Sun. Les doigts de Lu Chenzhou s'immobilisèrent une demi-seconde. Puis, dans la boîte de saisie du mot de passe, il tapa les six derniers caractères du mot de passe initial par défaut du système interne que Sun Henian utilisait avant sa retraite, mentionné involontairement par Shen Yanhuan à l'époque. Un mot de passe depuis longtemps obsolète, théoriquement devenu inopérant. Entrée. Le champ chiffré se déploya. Une seule ligne de texte reposait, froide, au centre de l'écran : « Contact d'urgence : Li Mo, 138xxxx, Atelier de montage Mòyùnzhāi. Relation : Disciple de Sun Henian. » L'air de la pièce sembla se vider instantanément. Tous les fragments furent brutalement tirés, refermés par une chaîne de fer logique, invisible mais d'un poids écrasant. Zhou Mingyuan — le conseiller technique sur la liste de Gu Zhixing, un écran de fumée sécurisé. Li Mo — le contact d'urgence de Zhou Mingyuan, un artisan monteur. Sun Henian — le maître de Li Mo, l'ancien secrétaire défunt, l'imitateur d'écriture. Et cette écriture, celle qui était apparue il y a dix ans sur la fausse "lettre de repentance" qui l'avait cloué en prison ; cette écriture qui, quelques jours auparavant, était miraculeusement apparue sur le formulaire d'enquête de fond du prétendu "cas de fuite d'informations" traité par Zhou Mingyuan... C'était trop parfait. Parfait comme un chemin droit, soigneusement préparé, garni d'appâts, attendant seulement que la proie y mette le pied. Sa respiration devint anormalement lente, profonde, chaque inspiration charriant les particules de poussière et de moisissure du vieil immeuble, raclant sa trachée. Son cœur battait lourdement dans sa poitrine, ce rythme ne ressemblait plus au battement d'un compte à rebours, mais plutôt au choc sourd d'un seau contre la paroi d'un puits profond. Shen Yanqing. Est-ce toi ? Tu as fait en sorte que Gu Zhixing utilise Zhou Mingyuan, que Zhou Mingyuan contacte Li Mo. Tu as La lueur d’aiguille rouge au coin de la rue, filtrant à travers les épais rideaux, semblait encore pouvoir brûler à travers son dos. Il se laissa lentement tomber en arrière, s’enfonçant dans le dossier grinçant de sa chaise. Les pièces démontées du stylo à bille se serraient dans sa paume, les bords durs s’enfonçant dans la chair. L’appât était avalé. Maintenant, il était le couteau. Un couteau qui savait par qui il était tenu, et vers où il allait être brandi. Un couteau peut-il choisir de blesser la main qui le tient ? Le diagramme de connexion sur l’écran laissait une trace brûlante sur sa rétine. Lu Chenzhou fixa ces mots — « Disciple de Sun Henian (décédé) ». Dans la pièce, ne subsistait plus que le bourdonnement sourd du ventilateur de l’ordinateur, comme un insecte nichant dans les murs. Le coin gauche de son œil commença à tressaillir, de légères contractions musculaires se propageant le long de sa pommette. Ses doigts démontaient machinalement le capuchon du stylo. Le déclic plastique fit un léger « clic ». Zhou Mingyuan… consultant technique… contact d’urgence Li Mo… Li Mo est le disciple de Sun Henian… Sun Henian est le secrétaire Sun, décédé… l’écriture manuscrite apparaît sur les formulaires d’enquête de fond traités par Zhou Mingyuan. La chaîne logique s’emboîtait parfaitement. Parfaitement au point d’en être écœurant. Lu Chenzhou ferma les yeux. Dans le noir, ces noms flottaient, comme des organes dans des bocaux de spécimens. Il sentit l’odeur de poussière dans l’air, mêlée à l’acidité caractéristique du vieux papier des livres. Dehors, une voiture passait parfois, le bruit des pneus sur la chaussée filtré par les rideaux en un gémissement étouffé. La voiture au coin de la rue était toujours là. Le reflet d’un téléobjectif scintillait toutes les quelques minutes dans l’interstice des rideaux, régulier comme un battement de cœur. Il ouvrit les yeux, son regard se posant sur le détecteur de signaux posé au coin du bureau. Une boîte noire en plastique de la taille d’une paume, ses voyants silencieux. Lu Chenzhou tendit la main et pressa l’interrupteur. La lumière verte s’alluma. Puis, à la troisième seconde, le voyant rouge le plus à droite se mit à clignoter. Faible. Mais persistant. Il y avait une source de signal dans la pièce. Pas un équipement qu’il avait apporté. La respiration de Lu Chenzhou ralentit. Il fixa ce voyant rouge, le regardant clignoter toutes les cinq secondes, comme une créature respirant dans le noir. Ses doigts s’immobilisèrent sur le capuchon à moitié démonté, le bord de ses ongles blanchissant sous la pression. Surveillance. Écoute. Ou les deux. Il se leva lentement, ses genoux émettant un léger « crack ». La lumière de l’écran d’ordinateur éclairait son visage, découpant ses traits en deux moitiés claires et sombres. Il s’approcha de la fenêtre, sans tirer les rideaux, et colla simplement son oreille contre la vitre froide. Au loin, le bruit d’un moteur de bus de nuit. Et aussi… le crépitement d’un talkie-walkie. Très léger. Mais présent. Lu Chenzhou recula de deux pas, balayant la pièce du regard. Vingt mètres carrés, un lit, une table, une armoire simple. La salle de bains dans un coin, la porte entrouverte. Il alla jusqu’à l’armoire, ouvrit le tiroir du bas. Dans la cachette, un téléphone prépayé. Et un kit rudimentaire anti-écoute — lingettes, sac de protection, briquet. Il prit le téléphone. La batterie restait à trente-sept pour cent. Suffisant. Lu Chenzhou se dirigea vers la salle de bains, posant ses pas avec légèreté. Le sol était en panneaux composites vieillis, qui s’enfonçaient légèrement sous le poids. Il poussa la porte de la salle de bains, ouvrit le robinet. L’eau froide jaillit, le bruit heurtant la céramique du lavabo remplissant instantanément le petit espace, comme une averse. Il referma la porte. Noir. Seule une lueur bleue de l’écran d’ordinateur filtrait sous la porte. Lu Chenzhou s’accroupit Le silence s’abattit soudain, comme un linge humide sur la bouche et le nez. Lu Chenzhou resta un moment debout dans le noir, laissant ses yeux s’habituer à nouveau. Puis il poussa la porte des toilettes et retourna dans la chambre. L’ordinateur était encore allumé. Le diagramme des connexions était toujours à l’écran. Lu Chenzhou s’approcha de la fenêtre, et cette fois, il écarta un coin du rideau – seulement dix centimètres. La voiture noire au coin de la rue était garée tranquillement, ses vitres recouvertes d’un film sombre. Il leva la main, orientant l’écran de son téléphone vers l’extérieur. Allumé. Éteint. Allumé à nouveau. La lumière de l’écran clignota trois fois dans l’interstice du rideau, comme une sorte de code Morse. Puis il referma rapidement le rideau et recula au centre de la pièce. Il attendit. Dix secondes. Vingt secondes. La vitre de la voiture au coin de la rue descendit de moitié. Une silhouette floue se pencha, scrutant dans cette direction. Personne ne descendit, ne s’approcha, se contentant d’observer. Trente secondes plus tard, la vitre remonta. Lu Chenzhou desserra le poing qu’il avait serré. Sur sa paume, quatre marques en demi-lune laissées par ses ongles. La surveillance consistait principalement en observation et rapport. Pour l’instant. Il retourna à la table et commença à ranger. Il éteignit l’ordinateur, retira le disque dur, le plaça dans un sac de protection. Tous les papiers sur le bureau – y compris l’ébauche sur laquelle était dessiné le diagramme des connexions – furent soigneusement pliés. Il entra dans la salle de bains, ferma la porte, alluma un briquet. La flamme jaillit. Une lumière orange sautilla sur les carreaux, allongeant son ombre en un géant difforme. Les bords du papier s’enroulèrent, noircirent, se réduisirent en cendres. Une odeur de brûlé se répandit, se mêlant à l’humidité pour former une puanteur épaisse et âcre. Lu Chenzhou regarda la dernière étincelle s’éteindre. Il évacua les cendres dans les toilettes, le tourbillon de l’eau les engloutissant. Puis il retourna dans la chambre, essuya la table, le dossier de la chaise, la poignée de la porte – tous les endroits susceptibles de porter des empreintes digitales – avec une lingette humide. L’odeur piquante de l’alcool qui s’évaporait rappelait celle d’un désinfectant. Le rangement était terminé. Un sac à dos contenant le disque dur, le téléphone, quelques vêtements de rechange. La chambre avait retrouvé son état d’origine, propre comme si personne n’y avait jamais séjourné. Lu Chenzhou se tint sur le pas de la porte, jetant un dernier regard à ce refuge temporaire. L’écran était désormais noir. Les rideaux hermétiquement fermés. Seule la lumière du réverbère filtrait par les interstices, découpant une ligne pâle sur le sol. Il ouvrit la porte. La lumière à détecteur de mouvement dans le couloir s’alluma, répandant une lueur jaunâtre sur les marches de béton. Lu Chenzhou descendit l’escalier, ses pas légers, mais chaque pied posé au centre de la marche, évitant tout écho creux. Dans le hall du rez-de-chaussée, les vieilles boîtes aux lettres dégageaient une odeur de rouille. Il poussa la porte de l’immeuble. L’air de quatre heures du matin s’engouffra, humide, frais, portant la légère acidité putride d’un centre de transfert des déchets au fin fond de la ville. Une brume fine flottait au-dessus des rues comme un voile, estompant les halos des lampadaires en boules duveteuses. Lu Chenzhou entra dans la brume. Sans se retourner. Sa silhouette s’estompa peu à peu dans la brume, comme une goutte d’encre se dissolvant dans l’eau. La vitre de la voiture au coin de la rue redescendit, un téléobjectif braqué dans la direction où il avait disparu, la lentille reflétant la froide lumière du réverbère. Mais personne ne le suivit. Simple enregistrement. Lu Chenzhou tourna au coin de la rue, s’engagea dans une ruelle à l’arrière. Des poubelles s’entassaient contre le mur, dégageant une odeur aigre. Un chat errant traversa en courant depuis l’ombre, ses yeux brillant d’un vert Lu Chenzhou dévissa le bouchon de la bouteille et but une gorgée d'eau. L'eau froide glissa dans sa gorge, lui apportant une brève clarté d'esprit. Il remit son téléphone dans sa poche, ses doigts effleurant la coque métallique froide du disque dur. Le schéma de connexions réapparut dans son esprit. Zhou Mingyuan — Li Mo — Sun Henian. Gu Zhixing — Shen Moqing. La piste des écritures — l'affaire ancienne — l'affaire de fuite d'informations. Une boucle parfaite. Et lui, Lu Chenzhou, avait été conçu comme la pièce la plus cruciale de cette boucle — découvrir la piste, dénoncer Li Mo, accomplir le plan de Shen Moqing pour éliminer l'infiltré, frapper Gu Zhixing et tester la loyauté, tout cela d'une seule pierre. D'enquêteur. Devenu bourreau manipulé. Le brouillard s'épaississait. L'auréole des lampadaires se diffusait dans l'air laiteux, comme les dernières bulles d'un noyé. Lu Chenzhou se tenait au bord de la rue, regardant la route déserte. L'horizon lointain commençait à virer au blanc laiteux de l'aube, mais la nuit restait épaisse, comme une encre impossible à diluer. Il devait faire un choix. Maintenant. Observer calmement les événements, regarder Li Mo se faire éliminer par Gu Zhixing ? Ou intervenir activement, semer le désordre dans cette « purge » mise en scène par Shen Yanqing et exécutée par Gu Zhixing ? Ou encore... Trouver une troisième voie. Une variable qui semblerait accidentelle, mais qui pourrait bousculer le rythme de tous. Lu Chenzhou chargea son sac sur son dos et se dirigea vers Fangmu, aux Archives municipales. Ses pas étaient fermes, chaque foulée résonnant légèrement sur le trottoir en ciment humide avec un léger bruissement. Le brouillard s'enroulait autour de ses jambes de pantalon, comme d'innombrables mains froides tentant de ralentir sa vitesse. Mais il ne s'arrêta pas. Le jour allait bientôt se lever. Et certains jeux devaient être menés dans l'obscurité. Lu Chenzhou se tenait au centre de la pièce. Les fenêtres étaient fermées, les rideaux hermétiquement tirés. Dans le véhicule de surveillance au coin de la rue, les caméras avaient été retirées depuis longtemps. Mais il savait qu'une écoute plus discrète se poursuivait toujours — peut-être un capteur de vibrations dans la bouche d'aération de la climatisation, peut-être un film sensible à la pression dans l'interstice du plancher. Shen Yanqing ne se contenterait pas d'envoyer des yeux pour le surveiller. Le message crypté de Qin Wangshu brillait encore sur l'écran de son téléphone. « Li Mo, quarante-trois ans, gère la boutique d'encadrement "Moyunzhai". Convoqué il y a trois jours par le poste de police du quartier pour "soupçon d'obtention illégale d'informations commerciales", actuellement en liberté sous caution. Le demandeur de la convocation est le "Département juridique du groupe Changfeng". Gu Zhixing. » Lu Chenzhou ferma les yeux. Dans l'obscurité apparurent la fumée de cigare du bureau de Shen Yanqing, le léger sourire relevé aux coins des lèvres de Gu Zhixing, la ligne d'écriture bleue sur le dossier. Et Li Mo — ce nom comme une aiguille glacée, plantée dans la fissure de sa perception. Gu Zhixing avait déjà passé à l'action. Convocation, liberté sous caution. C'était le processus standard d'élimination : d'abord contrôler la personne par des moyens légaux, l'isoler de tout contact extérieur, puis extraire lentement sa valeur ou créer un accident. Li Mo était maintenant comme un oiseau en cage, les ailes déjà attachées, attendant que son maître décide de le garder ou de le tuer. Et Shen Yanqing... attendait que ce « couteau » qu'il était tombe. Le poing de Lu Chenzhou se serra, ses ongles s'enfonçant dans sa paume. Il sentait cette piqûre, comme pour repousser quelque chose de plus profond. Il rouvrit les yeux et s'approcha de l'ordinateur. Le schéma de connexions sur l'écran n'était pas encore fermé : Zhou Mingyuan → Li Mo → Sun Henian (décédé). Trois lignes, trois noms, enchaînés comme un chemin vers dix ans auparavant. Il fixa le schéma, son esprit commençant à reconstruire la chronologie. Shen Yanqing connaissait la vérité sur l'écriture de l'affaire ancienne Il enfila d'abord des gants — ces gants en latex ultra-minces, une fois portés, les empreintes digitales étaient presque invisibles. Puis il sortit du tiroir un téléphone prépayé, en retira la batterie, en extirpa la carte SIM. Il utilisa un briquet pour ramollir un coin de la carte SIM, le plia, puis la jeta dans les toilettes avant de tirer la chasse. Et le corps du téléphone ? Il se rendit dans la salle de bain, ouvrit le robinet. Le bruit de l'eau coulait à flots. Il posa le téléphone sur le bord du lavabo, sortit un petit marteau à bec de son nécessaire à outils. Le marteau s'abattit. La coque en plastique se brisa, le circuit imprimé fut exposé. Il frappa encore plusieurs fois, jusqu'à ce que les puces sur la carte mère soient complètement déformées. Les fragments furent balayés dans un sac plastique, mélangés aux cendres des papiers brûlés. Les papiers… Il tira des pages de notes d'analyse manuscrites de la poche intérieure de son sac à dos. Elles étaient écrites au crayon, d'une écriture légère. Il les déchira une par une, les jeta dans le lavabo, et les enflamma avec son briquet. Des flammes orangées jaillirent. La combustion du papier dégageait une odeur de brûlé, mélangée à celle d'un savon de mauvaise qualité persistant dans la salle de bain. Les cendres étaient noires, leurs bords recourbés, telles des papillons morts. Il ouvrit le robinet, l'eau emportant les dernières traces. Et la fumée ? La salle de bain avait une ventilation mécanique. Il l'alluma, le vieux moteur émit un gémissement sourd. La fumée fut aspirée, se fondant dans le ciel qui s'éclaircissait au-dehors. Puis il commença à essuyer. Des lingettes spéciales, contenant de l'alcool. Il frotta les poignées de porte, les bords de la table, le clavier, la souris, les accoudoirs de la chaise. Toute surface susceptible de porter des empreintes digitales ou des résidus de sébum. Les lingettes dégageaient une légère odeur piquante d'alcool, rapidement diluée par l'humidité ambiante de la salle de bain. Le disque dur de l'ordinateur était démonté. Il dévissa le panneau inférieur du portable avec un tournevis, en sortit le disque dur mécanique de 2,5 pouces. Sur sa surface était collée une petite étiquette, sur laquelle était écrit au marqueur "Backup-3". Il fixa l'étiquette deux secondes, puis l'arracha et la brûla. Le disque dur fut placé dans une boîte portable gris-plomb. L'intérieur de la boîte était doublé d'une feuille métallique, avec une couche de blindage. En refermant le couvercle, un "clic" sourd retentit. Il fourra la boîte dans la poche la plus intérieure de son sac à dos, en ferma la fermeture éclair. Le sac à dos devint plus lourd. Il contenait aussi cet enregistreur, quelques cartes de transport anonymes, une liasse d'argent liquide, un couteau multifonction. Et le plus important — la copie physique de la clé USB que Gu Zhixing lui avait donnée. L'originale avait été détruite, mais il en avait fait une image disque à l'avance. Il ajusta son sac à dos sur son dos, balaya du regard ce logement temporaire. La pièce était propre, comme si personne n'y avait jamais habité. Pas d'empreintes, pas de cheveux, aucun objet personnel laissé. Même la poubelle était vide, le sac plastique neuf. La brume légère à l'extérieur s'épaississait. Les lampadaires s'éteignaient un à un. La voiture de surveillance était toujours garée au même endroit, mais l'ombre derrière la vitre ne bougeait pas, comme endormie, ou peut-être en train de changer de garde. Lu Chenzhou se dirigea vers la porte. Sa main se posa sur la poignée, il s'arrêta trois secondes. Durant ces trois secondes, il vérifia une dernière fois sa décision. Il ne pouvait pas suivre le scénario de Shen Yanqing — cela signifierait devenir complètement un outil, où même l'autonomie de "découvrir des indices" serait octroyée. Il serait cloué à la position de "couteau compétent", sans jamais pouvoir s'en extraire. Il ne pouvait pas s'opp Il se dirigea directement vers la cabine téléphonique publique la plus au fond — un vieux téléphone à pièces, avec un boîtier en plastique rouge et des touches numériques usées. Il y glissa deux pièces et composa un numéro. C'était la ligne d’enquête publique des Archives municipales. "Bip — bip —" À la quatrième sonnerie, quelqu’un décrocha. Une voix de jeune femme, empreinte d’une somnolence indistincte : "Archives municipales, service des renseignements." "Bonjour," dit Lu Chenzhou. Sa voix était calme, presque polie. "Je souhaite consulter les numéros d’archives de quelques anciens procès-verbaux de travaux municipaux. Concernant les documents annexes de la rénovation du système de drainage du vieux quartier entre 1987 et 1992." "De quelle organisation ? Une lettre de recommandation est nécessaire." "Recherche personnelle. Je ne demande pas les originaux, seulement les numéros d’archives et un résumé du catalogue." Un silence de quelques secondes à l’autre bout du fil. Un bruit de pages feuilletées. "1987 à 1992... système de drainage... Vous parlez bien des 'Procès-verbaux des travaux de rénovation du réseau le long de la rue Changfeng' ?" "Oui. Et aussi les 'Registres de dragage du secteur du pont Sunjia' de la même période." "Un instant." Des clics de clavier. "Procès-verbaux de la rue Changfeng, numéro d’archive A-1987-043. Registres du pont Sunjia... B-1990-112. C’est tout ?" "C’est tout. Merci." Lu Chenzhou raccrocha. Il sortit un petit carnet de sa poche et y nota rapidement les deux numéros d’archives au crayon : A-1987-043. B-1990-112. La mine gratta le papier avec un léger crissement. Puis il arracha la page, la plia et la glissa dans la poche latérale de son sac à dos. Ensuite, la deuxième étape. Il sortit du dépanneur et s’engagea dans une ruelle encore plus étroite à côté. Au milieu de la ruelle se trouvaient des toilettes publiques, un écriteau "En réparation" accroché à l’entrée. Il contourna les toilettes par l’arrière, où se trouvait un tableau électrique abandonné, sa porte entrouverte. Il sortit de son sac à dos un autre téléphone. Un téléphone prépayé tout neuf, encore jamais allumé. Il s’accroupit, utilisant son corps pour masquer d’éventuelles observations, alluma rapidement l’appareil et se connecta à un point d’accès Wi-Fi public — le signal fuyant d’un cybercafé voisin. Ouvrit le navigateur. Se connecta à un service de messagerie temporaire basé à l’étranger. Le compte avait été créé la veille dans un autre cybercafé, avec un mot de passe généré aléatoirement. Adresse du destinataire... Il saisit une série de caractères. C’était l’adresse e-mail professionnelle publique d’un journaliste d’investigation commerciale local. Ce journaliste était connu pour déterrer les scandales d’entreprises, et travaillait récemment sur un reportage approfondi concernant les "portes tournantes entre politique et affaires". Plus important encore, ce journaliste avait un différend avec Gu Zhixing — un article il y a trois ans avait failli faire échouer une fusion-acquisition dont Gu Zhixing était responsable. Lu Chenzhou se mit à taper. Objet : « Quelques indices concernant l’opération d’enquête anormale du service juridique du groupe Changfeng » Le corps du message était bref : « Selon des informations, le service juridique du groupe Changfeng a récemment convoqué un restaurateur d’œuvres d’art (Li Mo, gérant du ‘Mo Yun Zhai’) pour ‘soupçons d’obtention illégale d’informations commerciales’. Ce restaurateur fut l’élève du défunt ancien secrétaire gouvernemental Sun Henian. Sun Henian fut autrefois coordinateur du projet de rénovation du vieux quartier et eut des liens avec les premiers travaux municipaux du groupe Changfeng. Cette convocation est-elle liée à des luttes internes au sein du groupe ou à des problèmes historiques non résolus ? À suivre. Source : un ancien participant au projet souhaitant rester anonyme. » Pas de signature. Pas de formule de politesse. Il relut pour vérifier les fautes de frappe, puis cliqua sur "Envoyer". La barre de progression tourna deux fois, affichant "Message envoyé". Il se déconnecta immédiatement de la messagerie, effaça le cache du navigateur et éteignit le téléphone. Il en retira la carte SIM et la cassa en deux. Le téléphone lui-même fut réduit en morceaux « Vous attendez quelqu’un ? » demanda-t-elle machinalement, les mains occupées à pétrir la pâte. « Oui. » Lu Chenzhou répondit simplement. « Les archives n’ouvrent qu’à neuf heures. C’est encore tôt. » « Je ne suis pas pressé. » Il termina son dernier morceau de beignet, s’essuya les mains avec une serviette en papier. Puis il sortit de son sac à dos le petit carnet où étaient notés les numéros de classement et les relut une fois de plus. A-1987-043. B-1990-112. Ces deux numéros laisseraient une trace de consultation. Le système informatique des archives enregistrerait automatiquement l’adresse IP, l’heure et le contenu de la requête. Shen Yanqing pourrait le savoir — s’il surveillait le système des archives. Gu Zhixing le pourrait aussi — s’il avait encore l’énergie de prêter attention à ces détails. Ils verraient que Lu Chenzhou, à un moment crucial de l’enquête sur « l’affaire de fuite d’informations », au lieu de poursuivre le suspect Li Mo, était allé consulter les procès-verbaux des travaux municipaux vieux de trente ans. Pourquoi ? Ils pourraient supposer : Cherchait-il des taches historiques sur Sun Henian ? Fouillait-il des preuves compromettantes sur les projets anciens de la famille Shen ? Préparait-il des atouts pour une négociation plus discrète ? Qu’ils spéculent. Lu Chenzhou rangea le carnet. C’était précisément ce genre de spéculations qu’il voulait — ces actions qui sortaient du scénario, impossibles à classer simplement. Ces « variables inattendues » qui faisaient froncer les sourcils des joueurs. Il jeta un coup d’œil à sa montre. Huit heures quarante-sept. Une file commençait à se former devant l’entrée des archives, composée principalement d’étudiants et de chercheurs. La grille en fer s’ouvrit avec un « cliquetis ».