La chaleur du traceur ne s'était pas encore dissipée que Lu Chenzhou l'avait déjà écrasé sous sa botte. Céramique brisée, signal envoyé. Accroupi dans le caniveau à l'est du domaine des Shen, sous la pluie battante qui s'infiltrait dans son col, il sentait sa blessure transperçante au bras droit se contracter dans l'eau froide, la douleur engourdie par le froid. Le troisième plan — la phrase de Shen Moqing était un piège tendu à Gu Zhixing. Les nettoyeurs ne laisseraient pas passer cette fenêtre de coupure de courant. Les lumières du bâtiment principal étaient toutes éteintes. Pas un disjonctement, mais une coupure physique. Une odeur de résine brûlée provenait de la direction du local électrique. Il sortit le tube de spray cryogénique de sa ceinture, le secoua deux fois, le liquide formant une fine gelée dans sa paume. Le fléau des caméras thermiques. Le salon annexe. Shen Qinghuan était dans le salon secret. Lu Chenzhou progressa en rasant les murs, un coup de tonnerre éclatant au-dessus de lui. Profitant de la déflagration, il traversa trois mètres de terrain découvert. Une odeur d'ozone lui piqua les narines, mêlée à une douceur métallique semblable à de la rouille — quelqu'un avait déjà frappé. Une odeur de sang. Frais. La porte blindée du salon secret était entrouverte, n'étant plus que du métal inerte une fois l'alimentation coupée. Une faible lueur rouge filtrait de l'interstice, provenant des lumières de localisation sur les colliers des chiens. Deux Dobermanns foncèrent en silence, leurs muscles tendus sous leur pelage. Plutôt que de reculer, Lu Chenzhou avança, se tourna sur le côté et vaporisa le liquide cryogénique dans le museau du premier chien. Le froid extrême brûla ses voies respiratoires ; l'animal tomba en grognant, secoué de convulsions. Le second lui mordit le bras droit, rouvrant instantanément l'ancienne blessure, le sang se diffusant dans la pluie. D'une main retournée, il saisit la gorge du chien, son pouce s'enfonçant fermement dans la dépression de l'artère carotide. La mâchoire du Dobermann se desserra soudain, les os de la gorge se déboîtant. À l'intérieur du salon, Shen Qinghuan était recroquevillée sous le bureau, les mains sur la bouche, ses longs cheveux éparpillés parmi des éclats de porcelaine. Dans l'obscurité, ses pupilles étaient réduites à des pointes d'aiguille. « À plat ventre. » La voix de Lu Chenzhou était extrêmement basse, une phrase impérative glaciale, comme une lame raclant du verre. Shen Qinghuan ne bougea pas. Ses mains tremblaient, mais ce n'était pas une peur ordinaire — elle évaluait la situation. Trois secondes plus tard, elle s'aplatit au sol, attrapant la boîte en bois de santal sous le bureau pour la serrer contre elle. Un coup de feu étouffé. La balle s'enfonça dans le chambranle de la porte derrière eux, des éclats de bois volèrent, frôlant son oreille. Caméra thermique. L'ennemi était dans l'ombre, balayant la pièce entière en infrarouge. Lu Chenzhou projeta le reste du liquide cryogénique dans les airs. Un brouillard dense de cristaux de glace se répandit, réduisant la vision infrarouge à un bruit blanc. Il attrapa Shen Qinghuan par le col et la fit rouler avec lui vers un angle du mur. Un bruit sourd retentit à nouveau, le bureau fut renversé, la lampe de bureau explosa. Le tonnerre gronda de nouveau. Dans le fracas de l'éclair, il dégaina, visa, pressa la détente. D'un seul mouvement fluide. Une silhouette sombre au bout du couloir poussa un grognement étouffé et s'effondra contre la rambarde. La caméra thermique glissa, dégringola les escaliers, le plastique se brisant. Position exposée. « Salon annexe verrouillé, passage au plan B. » Un ordre glacé provenait de l'interphone, une voix féminine, totalement dépourvue d'émotion. Un claquement sec retentit dans les conduits de ventilation, comme un os se déboîtant. Puis un sifflement d'air, portant une Pied de table en fonte, trente kilos. Le bras droit hors service, il ne reste que le gauche. Il saisit le pied de table d’une seule main et se dirige vers l’angle inférieur gauche du mur de verre. Le chlore atteignait déjà sa poitrine, chaque respiration lui déchirait les poumons comme s’il avalait du verre pilé. L’amertume s’infiltrait entre ses dents, collait au fond de sa langue. Premier coup. La fonte percute le verre, l’onde de choc se propage de sa paume gauche à travers tout son corps. Le verre ne bouge pas d’un millimètre. La force de réaction engourdit la commissure de son pouce. Deuxième coup. L’ancienne blessure de son épaule droite se rouvre, un liquide tiède coule le long de l’intérieur de son bras. L’odeur de sang, plus forte que celle du chlore. Troisième coup. Une marque blanche apparaît à la surface du verre, fine comme un cheveu, s’étendant comme un éclair dans toutes les directions. « Reculez. » Shen Qinghuan recule de deux pas, son dos heurte le mur, le coffret serré contre sa poitrine. Il inspire une dernière fois l’air restant – entièrement amer. Il transfère tout son poids sur son bras gauche, vise la fissure et frappe de toutes ses forces. Le verre explose, comme un lac gelé s’effondrant. Les éclats volent. Par réflexe, il utilise son bras droit pour se protéger le visage – ce bras insensible qui intercepte pour lui trois éclats de verre de la taille d’un ongle. L’un s’enfonce dans l’extérieur de son avant-bras, les deux autres se plantent dans une ancienne cicatrice au creux du coude, comme des clous enfoncés dans du bois pourri. La douleur sourde met une demi-seconde à arriver, mais une fois là, elle ne part plus. C’était avec cette méthode d’automutilation qu’il avait réussi à sortir pour l’infirmerie en prison. Il n’avait pas crié. La main gauche saisit le bord du cadre de verre, élargissant la brèche. Les éclats de verre tranchent sa paume, le sang dégouline le long de ses doigts. « Venez. » Shen Qinghuan se faufile de côté à travers l’ouverture, les débris déchirent sa manche, laissant une longue entaille sanglante sur son bras. Elle ne s’arrête pas, ne crie pas – l’instinct de survie d’une marginale de famille, plus efficace que n’importe quel entraînement. Lu Chenzhou se fauille à son tour. Le bras droit traîne derrière lui, laissant une trace sanglante sur les éclats de verre. L’air du passage secret est froid et humide, empreint d’une odeur acide de bois pourri. Le chlore n’a pas encore pénétré ici. Il s’affale contre le mur, haletant. Ses poumons semblaient bourrés de papier de verre, chaque inspiration raclait ses bronches. Shen Qinghuan s’accroupit près de lui, baissant les yeux sur son bras droit. Une lumière jaunâtre suinte de l’extrémité du couloir. Assez pour qu’elle voie clairement – Du poignet à l’épaule, des cicatrices entassées sur des cicatrices. Certaines sont des incisions chirurgicales nettes, d’autres des marques de brûlure, et d’autres encore… des traumatismes infligés, répétés, systématiques. Comme un dossier médical de maltraitance, gravé sur la peau. Sa main qui tenait ses cheveux longs se desserre, les mèches retombent sur ses épaules. « Qui êtes-vous vraiment ? » Sa voix est très faible, aussi légère que le dernier écho dans le couloir. Lu Chenzhou baisse les yeux sur son bras. Le coin gauche de son œil tressaille légèrement. « Vous ne voulez pas le savoir. » Il s’appuie contre le mur pour se relever. Un bruit de pas lourds provient du plafond – les poursuivants sont entrés dans la salle annexe. Shen Qinghuan se lève aussi. Son regard a changé – ce n’est plus de la peur, de la méfiance, mais quelque chose de plus profond. Comme si elle voyait son propre reflet dans un miroir brisé. Elle transfère le coffret en bois de santal dans sa main gauche, plonge sa main droite dans une poche cachée de sa robe et en sort quelque chose. Un vieil enregistreur, l’usure sur le boîtier, la peinture autour des boutons complètement écaillée. « Ceci, » elle lève l’enregistre "Après la mort de mon frère Shen Yan," sa voix soudain devint très légère, comme si elle craignait de déranger ceux au-dessus, "j'ai trouvé cet enregistreur dans son bureau. La date sur l'étiquette — c'était précisément le jour de votre arrestation." Le tonnerre roula au-dessus du sol, la poussière tombant des fissures entre les briques du passage secret. Des pas s'arrêtèrent juste au-dessus d'eux. Les deux retinrent leur souffle simultanément. Dix secondes plus tard, les pas s'éloignèrent. Lu Chenzhou ferma les yeux. Dix ans. Chaque mot de cette confession, il pouvait le réciter par cœur. "Ma sœur avait besoin d'une opération à l'époque," il commença, le ton comme s'il exposait le dossier d'un autre, "ils ont échangé sa vie contre ma signature. Pour la famille Shen, c'était une transaction très équitable." Shen Qinghuan releva brusquement la tête. "Mon père—" "Votre père est l'un de ceux qui ont signé." Il ouvrit les yeux, dans l'obscurité il ne restait que deux respirations entrecroisées, "Mais celui qui a appuyé sur le bouton d'enregistrement dans l'enregistreur, ce n'était pas lui." Silence. Puis il entendit le crissement d'un tissu déchiré. Shen Qinghuan déchira le bas de sa jupe et s'approcha en tâtonnant. Des lambeaux de tissu rugueux s'enroulèrent autour de son avant-bras qui suintait encore du sang, ses mains tremblaient, mais elle serrait fort. "L'année de mes six ans, après la mort de ma mère, mon père m'a déplacée de la résidence principale vers l'aile latérale." Sa voix était étouffée dans l'air acide et putride, "Il disait que c'était pour me protéger. En réalité, c'était pour ne plus me voir. J'ai vécu vingt ans dans cette demeure, je n'en ai jamais fait partie." Lu Chenzhou ne dit rien. La force du bandage tira sur la blessure, mais arrêta aussi le saignement. Il se souvint soudain que Lu Chenxing lui avait aussi fait un pansement de cette manière — plus douce, mais tout aussi ferme. "La personne sur cet enregistreur," il reprit, la voix un demi-ton plus basse qu'avant, "avez-vous entendu sa voix ?" Shen Qinghuan secoua la tête. "Il y a un mot de passe, je n'ai pas pu l'ouvrir." "Mais vous savez vers qui il pointe." Dans l'obscurité, son regard était comme une faible lueur de phosphore. "Gu Zhixing." Quand ce nom tomba, Lu Chenzhou sentit la douleur lancinante de son bras droit devenir soudain supportable. Pas atténuée — mais il y avait quelque chose de plus clair que la douleur. "Comment comptez-vous utiliser cet enregistreur ?" demanda-t-il. Shen Qinghuan resta silencieuse trois secondes. "Je voulais initialement l'échanger contre une issue." Il y avait une pointe d'amertume dans sa voix, "Sortir de cette demeure, de cette personne — de tous ceux qui me considèrent comme un pion." "Et maintenant ?" Elle ne répondit pas immédiatement. Dans l'obscurité, on entendit le froufrou de son ajustement de position — elle s'approcha, son dos contre le même mur. Entre leurs épaules, deux pouces de briques humides, mais cela ressemblait à un pacte silencieux. "Maintenant, je veux connaître la vérité." Lu Chenzhou sortit la puce restante de sa poche et la posa sur le sol entre eux. Il ne restait qu'une seule allumette dans la boîte — il ne l'utilisa pas, la laissant simplement exister dans l'obscurité. "Alors cherchons ensemble." Pas une demande, pas une aumône. C'était l'alliance de deux personnes écrasées par la même demeure, échangée contre leurs blessures dans l'air putride du sous-sol. Les doigts de Shen Qinghuan touchèrent le bord de la puce. Le bout de ses doigts était froid, mais stable. "D'accord." Au bout du passage secret se trouvait une porte de fer rouillée. Le bout des doigts de Lu Chenzhou toucha à peine la serrure quand le communicateur explosa soudain — un bruit de courant aigu et perçant, comme du métal raclant le tympan. "Monsieur Lu." Le bruit de courant du communicateur crépitait, la voix de Gu Zhixing émergeant des parasites, « Îles Caïmans, numéro d’enregistrement C-7741. Bermudes, B-2203. » Il énumérait une série de chiffres, chaque syllabe clouante comme un clou. « Ces deux chaînes de fonds, l’une est reliée au fonds fiduciaire au nom de Maître Gu, l’autre aux actifs offshore privés de Shen Moqing. Si je transmettais maintenant les codes de compte et les relevés de transfert à Chen Jianguo de la Commission de discipline provinciale — » « Vous bluffez. » Gu Zhixing l’interrompit, mais pour la première fois, une fissure parut dans son ton. « Je bluffe. » Lu Chenzhou répéta les mots, un coin de sa bouche se tordant en une courbe dépourvue de toute chaleur. « Osez-vous parier ? Parier que je ne possède pas ces données. Parier que Shen Moqing, pour vous, laisserait tout le réseau de blanchiment de la famille Shen être démantelé d’un seul coup. Le réseau de blanchiment. » Le bruit de courant augmenta à nouveau, crépitant. Gu Zhixing ajustait ses lunettes à monture dorée — Lu Chenzhou pouvait presque visualiser ce geste. « La vie de Qin Wangshu, contre votre silence. » « Libérez-les, ouvrez la porte. » La voix de Lu Chenzhou ne comportait pas la moindre fluctuation. « Sinon, Chen Jianguo recevra ce soir une carte complète des flux de capitaux. La chute des Shen, et vous n’y échapperez pas non plus — vous le savez mieux que quiconque, ce que Shen Moqing déteste le plus, c’est être entraîné dans la chute des autres. » Un long silence. Seul le sifflement du courant. Des pas retentirent derrière la porte de fer, s’éloignant peu à peu. « La porte s’ouvrira, » finit par dire Gu Zhixing, sa voix ayant retrouvé cette froideur précise. « Mais Maître Lu, vous avez oublié que le stylo enregistreur a été acheté par le département juridique de la famille Shen — l’ordre d’effacement à distance, je l’ai donné il y a trois secondes. » Shen Qinghuan sortit précipitamment le stylo enregistreur. L’écran s’était éteint. Lu Chenzhou ferma les yeux. Une seconde. Deux secondes. Il rouvrit les yeux, baissant le regard vers le fragment de puce qu’il avait extrait du stylo — l’effacement à distance avait détruit le stockage principal, ce noyau de secours était déjà brûlé, ne laissant dans sa paume qu’une marque de brûlure. « Gu Zhixing. » L’autre n’avait pas raccroché. « L’enregistrement est parti, » dit Lu Chenzhou, sa voix soudain devenue très légère, comme s’il se parlait à lui-même. « Mais je l’ai entendu. Je l’ai très clairement entendu. » Il releva la tête, fixant la lampe de secours clignotante au-dessus de la porte de fer. « Celui qui a appuyé sur le bouton d’enregistrement dans la salle d’interrogatoire, cette année-là — ce n’était pas Shen Moqing. » Le bruit de courant cessa brusquement. La communication était coupée. La porte de fer claqua et s’ouvrit d’un coup. La pluie battante s’engouffra, charriant l’odeur de terre et d’ozone. Lu Chenzhou tira Shen Qinghuan avec lui dans le rideau de pluie, la blessure à son bras droit piquée par l’eau froide, tout son membre supérieur se contractant comme sous une décharge électrique. Il serra les dents, ne lâchant pas prise. Derrière lui, le communicateur dans sa poche se ralluma — le signal intercepté par Fang Mu, une seule ligne de texte : [Gu Zhixing a envoyé une communication chiffrée à Shen Moqing : Lu Chenzhou sait désormais que la personne qui a pris la place du mort cette année-là est quelqu’un d’autre.] La pluie lui fouettait le visage, plus froide que le sang. Il