La pluie frappait le toit de tôle comme des milliers de clous tombant en même temps. Lu Chenzhou était accroupi derrière une poubelle à l'entrée de l'allée, démontant et remontant machinalement un briquet – carter, pierre à briquet, ressort. Son regard était rivé sur une porte en fer rouillée, trente mètres plus loin. Le refuge de Gu Zhixing. Les relevés de paiement du registre pointaient ici. Pendant la période blanche du quatre au sept mars, quelqu'un, derrière cette porte, avait détruit dix ans d'intégrité. La prochaine cible sur la liste des éliminations, Zhou Zhengping, était peut-être aussi cachée dans cet immeuble. Il devait obtenir les preuves avant que Shen Moqing ne passe à l'action, même si cela révélait qu'il avait secrètement intercepté les secrets de la famille Zhao. « Trois. » La voix de Fang Mu résonna dans l'écouteur, grésillante de parasites. « Les infos en disaient un, il y en a trois en réalité. Lourdement armés, avec des talkies-walkies. » La rouille sur la porte de fer prenait une teinte rouge sombre sous la pluie, comme du sang séché depuis longtemps. L'odeur de pluie mêlée à celle de la rouille pénétrait directement ses narines, et plus profondément, une vague odeur d'eau de Javel flottait – quelqu'un était resté dans cet immeuble et venait de partir récemment. Lu Chenzhou rangea le briquet dans sa poche. Il se déplaça le long du mur, ses pas engloutis par le bruit de la pluie. Le premier garde tournait le dos au coin, la capuche de son imperméable rabattue, une cigarette au bec. Lu Chenzhou l'enserra par le cou par-derrière, son avant-bras bloquant avec précision le sinus carotidien. Huit secondes, le corps s'affaissa mollement. Il le traîna dans l'ombre, fouilla et éteignit le talkie-walkie. Le second était à l'intérieur. Une vieille serrure à goupilles, deux morceaux de fil de fer, trois secondes – les techniques apprises en prison n'étaient jamais devenues rouillées. Il poussa la porte d'un interstice. L'homme regardait son téléphone, tête baissée. Lu Chenzhou se faufila à l'intérieur, son genou bloquant les reins de l'homme, sa main étouffant fermement sa bouche, l'autre tordant son poignet pour désarmer. Aucun bruit. Puis il vit le troisième. L'homme se tenait au bout du couloir, le talkie-walkie déjà porté à sa bouche, le pouce appuyé sur la touche d'émission. Les pupilles de Lu Chenzhou se contractèrent brusquement. « Ne bouge pas. » La voix venait de derrière lui. Lu Chenzhou se figea complètement – cette voix était trop familière. Qin Wangshu se tenait devant la porte de fer, l'ourlet de son imperméable dégoulinant d'eau, son revolver de service dans la main droite. Le canon n'était pas pointé sur lui, mais sur le garde au bout du couloir. « Brigade criminelle municipale. » Sa voix était froide et claire. « Posez le talkie-walkie, les mains sur la tête. » Le garde resta figé, le talkie-walkie lui échappa des mains et tomba sur le sol avec un bruit sourd. Lu Chenzhou ne se retourna pas. Il enjamba le deuxième garde, écrasa le talkie-walkie tombé du pied, se pencha pour le ramasser et coupa l'alimentation. « Tu m'as suivi. » « Mandat d'écoute signé par Qin Hongyuan. » Qin Wangshu rangea son arme dans son étui, franchit la porte de fer, l'eau de pluie projetée de ses mèches de cheveux sur le mur. « Tu croyais que je te laisserais venir seul pour détruire l'affaire de mon père ? « L'affaire de ton père était une opération de blanchiment pour la famille Zhao. » Lu Chenzhou fixa l'affichage de la fréquence sur le talkie-walkie – ce n'était pas une fréquence de sécurité conventionnelle. « Si tu t'en mêles, tu t'opposes à la famille Zhao. « Je m'en mêle parce que Zhou Zhengping est encore en vie. » Qin Wangshu mordilla l'intérieur de sa lèvre inférieure, le ton cassant. « Le prochain sur la liste des éliminations, c'est lui. » Le bout des doigts de Lu Chenzhou caressa le bord rugueux du talkie-walkie. Zhou Zhengping. "Je prends à gauche." Qin Wangshu avait déjà ouvert le premier classeur, les flammes léchaient le bas de sa veste. Elle recula d'un demi-pas, ses doigts parcourant rapidement les dossiers. Les flammes atteignirent le fond du troisième classeur. Lu Chenzhou ouvrit la troisième porte, ses doigts glissant sur les étiquettes des classeurs. Service commercial, Service juridique, Administration — Encre bleu foncé. Une chemise en papier kraft, sur l'étiquette, deux caractères écrits au pinceau : Jingyuan. Jingyuan. Son nom de code avant son incarcération. Shen Moqing avait même gardé ça, comme un trophée. "Jingyuan ?" La voix de Qin Wangshu parvint à travers la fumée. Elle avait vu l'étiquette. "Le tien ?" "Sans importance. Cherche le 'Projet Éboueur'. Numéro rouge." "Projet Éboueur..." Elle marqua une pause, la lueur du feu éclairant son profil. "Mon père a mentionné ce nom. Il disait que c'était le sale boulot de la famille Shen, qu'il avait refusé de signer—" La main de Lu Chenzhou s'immobilisa en l'air. Il se tourna pour ouvrir le dernier classeur — verrouillé. Le feu avait déjà atteint le pied, le métal gémissait sous la chaleur intense, les charnières rougissaient. Il dégaina son arme, frappa la serrure avec la crosse. Une fois, deux fois. À la troisième, le loquet céda, des éclats de métal brûlant jaillirent sur le dos de sa main. Le classeur ne contenait que trois dossiers. Celui du dessus portait un numéro rouge sur la couverture, avec pour titre quatre caractères : Projet Éboueur. Projet Éboueur. Le plan d'élimination. Il ouvrit la première page. La liste. Douze noms, douze dates. Certains étaient déjà barrés — ces gens étaient morts. Son regard parcourut les noms non biffés, son cœur battant la chamade dans sa poitrine. Troisième page. Section des signatures d'exécution. Les trois caractères "Shen Moqing" étaient apposés avec précision à l'emplacement de l'approbation. À côté, la signature de l'exécutant — Qin Hongyuan. La main de Lu Chenzhou se figea en l'air. Les flammes jaillirent du bas du classeur, léchant le bord du dossier. Il ne bougea pas. Le coin gauche de son œil se mit à tiquer, plus violemment que jamais. Qin Hongyuan. Qin Hongyuan. Le père de Qin Wangshu. Le bourreau qui avait exécuté les assassinats politiques, c'était son père. Et elle venait de dire — il avait refusé de signer. "Lu Chenzhou !" Qin Wangshu s'approcha d'un pas, sa silhouette indistincte dans la fumée. "Qu'as-tu trouvé ?" Il entendit sa propre respiration, lourde, irrégulière. Ses doigts serrèrent le bord du dossier, le papier devenant friable sous la chaleur. "Deux minutes ! Évacuation par le puits de ventilation est !" cria-t-il en retour, la voix si rauque qu'elle ne semblait pas être la sienne. Il enfonça le dossier dans sa veste imperméable, contre la chemise "Jingyuan". Trop tard. Le feu avait atteint le bureau, les pieds de la table émirent un craquement sourd. "Partons." Il la précéda sur les marches. Trois marches, ses pas résonnant juste derrière lui. Le dossier collait à ses côtes, la page avec la signature de Qin Hongyuan était comme un fer rouge, brûlant à travers l'imperméable. Un froid profond remonta le long de sa colonne vertébrale. Il ne pouvait pas la laisser voir. La cage d'escalier était étroite, une épaisse fumée montait d'en bas. Lu Chenzhou toussa une fois, puis une autre. À la troisième quinte, sa main avait déjà sorti le dossier de sa veste, ouvrant la troisième page. Déchirer. Le papier se déchira. Ce fer brûlant fut réduit en boule, serré à mort dans sa paume. Le bruit sec de la déchirure fut étouffé par la quinte de toux violente. Les articulations de Lu Chenzhou blanchirent, il plia la page arrachée en un minuscule carré. Qin Hongyuan — l'encre de ce nom collait à la pulpe de ses doigts. Il fourra le morceau de papier dans une poche secrète contre sa peau, la fermeture éclair glissa le long de ses côtes. Le cliquetis froid des dents métalliques s « Lu Chenzhou. » Sa voix traversa le rideau de pluie, sans inflexion, mais comme une lame trempée dans la glace. « Conformément à l’article 84 du Code de procédure pénale, je t’ordonne, en ma qualité de commandante adjointe de la brigade criminelle municipale, de remettre immédiatement toutes les pièces à conviction. » Il ne bougea pas. L’eau de pluie glissait le long de sa mâchoire, s’écrasant sur le bord du dossier, où les taches d’humidité s’étalèrent rapidement, noyant l’encre des deux caractères « Jingyuan » dans un bleu profond. « Tu m’as entendue. » « Je t’ai entendue. » « Remets-les. » « Combien en as-tu vu ? » rétorqua-t-il. « Suffisamment. » Qin Wangshu appuya son doigt sur la couverture du plan, l’extrémité blanchissant sous la pression. « *Projet Balayeur*. Douze noms, six déjà morts. C’est la preuve irréfutable d’une élimination systématique, Lu Chenzhou. Tu n’as pas l’autorité de les retenir. » « Si je les remets au système, elles deviendront du papier inutile. » Lu Chenzhou la regarda. « Ou bien, un arrêt de mort. » « C’est à la procédure d’en décider, pas à toi. » « La procédure a-t-elle protégé ces six personnes ? » Sa voix était posée, ses mots précis, sans émotion superflue. « La procédure. La procédure n’a pas arrêté les *Balayeurs*. » Les muscles de la mâchoire de Qin Wangshu se raidirent, comme si elle était acculée. « Que caches-tu exactement ? » « Je cache une partie du contenu. » Il répéta le mot. « Cacher. Ce que tu as n’est pas l’intégralité. » « Où est le reste ? » « Pas dans un endroit sûr. » « Lu Chenzhou ! » Sa voix s’éleva soudain, passant de l’ordre à quelque chose de plus fragile, comme le déchirement d’une étoffe. « Qui protèges-tu, au juste ? » Sa main gauche s’ouvrit inconsciemment, puis se referma, comme pour mesurer une distance invisible. La fermeture éclair de la poche secrète pressait contre ses côtes, le papier plié coincé contre sa chair, chaque respiration apportant une piqûre froide et douloureuse. Qin Hongyuan. Son père. « Certaines choses, » dit Lu Chenzhou, sa voix s’alourdissant, « il vaut mieux les brûler que les garder. » Qin Wangshu le fixa intensément. Le rideau de pluie éclairé par les phares tissait un mur argenté derrière elle, sa respiration se condensant en buée blanche dans l’air froid. Elle ne tendit pas la main pour prendre, ne dégaina pas son arme. Elle était simplement en train d’évaluer. Puis elle fit une chose à laquelle il ne s’attendait pas. Elle ouvrit la portière arrière, attrapa une serviette sèche et la jeta sur sa poitrine. Le tissu rugueux frotta ses pommettes, portant une odeur de lessive et de tabac bas de gamme mêlées – sa voiture, son espace privé. « Tu me dois une explication. » dit-elle, sa voix ayant retrouvé une stabilité professionnelle, mais avec un léger tremblement dans la dernière syllabe. « Mais pas ce soir. » Lu Chenzhou retira la serviette de son visage. Il ne la remercia pas, elle n’attendit pas. Qin Wangshu contourna la voiture pour retourner au siège du conducteur et ouvrit la portière. Le moteur démarra, son ronflement sourd faisant vibrer l’eau stagnante au sol. Il ouvrit la portière du siège passager et s’installa. Le dossier et le plan détrempés reposaient sur ses genoux. Sur la vitre, la pluie était balayée encore et encore par les essuie-glaces, pour aussitôt revenir. Aucune lumière n’était allumée dans l’habitacle. Le profil de Qin Wangshu était éclairé par la