La lumière froide de l’écran s’étalait sur le visage de Lu Chenzhou comme une fine couche de givre. Adossé au canapé individuel de la chambre d’amis, le dos droit, il maintenait de la main gauche la douleur sourde sous ses côtes. Le pouce de sa main droite glissait sur le bord de la tablette, l’ongle blanchissant. À l’écran, une explosion silencieuse – une photo floue de Shen Yan, le visage ensanglanté, porté sur une civière vers une ambulance, accompagnée d’un titre écarlate : « L’héritier des Shen attaqué en pleine nuit, une affaire sanglante de plus dans la lutte interne des grandes familles ». Un doigt glissa vers le haut. « Enquêtez sérieusement sur la famille Shen ! » Le premier commentaire, le nombre de likes gonflant comme une boule de neige. « La police doit rendre des comptes ! » Le deuxième, suivi de trois émojis de flammes. « J’ai entendu parler d’un conseiller qui vient de sortir de prison ? Y a-t-il anguille sous roche ? » Le troisième. Le regard de Lu Chenzhou s’attarda deux secondes sur ce dernier commentaire. Une veine battait légèrement à sa tempe. Il avait coupé le son, ne s’informant que par le texte. Le chant des oiseaux provenant du jardin flottait par la fenêtre, clair, prolongé, formant un contraste étrange avec les images sinistres à l’écran. Son doigt glissa sur la surface de verre, produisant un léger grincement, comme une lame raclant de la glace. Il ouvrit la liste des sujets tendance. #L’héritier des Shen attaqué# suivi d’un caractère « Explosif ». #Drame sanglant des grandes familles# en troisième position. #La police s’en mêle# en septième, mais la flèche était rouge et ascendante. Le flot d’informations, tel une digue rompue, charriant colère, spéculations, théories du complot et fragments épars de vérité, avait submergé les remparts que la famille Shen tentait d’ériger. Lu Chenzhou glissait rapidement, son regard balayant les commentaires passionnés, les articles sensationnalistes des médias indépendants, les interrogations prudentes mais clairement orientées des médias traditionnels. Son visage restait impassible, mais le coin gauche de son œil commença à tressaillir légèrement – une habitude laissée par une vieille blessure, qui refaisait toujours surface sous la pression. La batterie de la tablette n’était plus qu’à dix-sept pour cent. Il devait faire vite. Son doigt s’arrêta brièvement sur les mots-clés « intervention de la police », « vérité », « sombres manigances ». Le point de mire de l’opinion publique glissait de la « lutte interne des Shen » vers « l’inaction de la police » et « la vérité étouffée ». C’était une bonne chose, et une mauvaise. La bonne, c’était que la pression commençait à se reporter sur Shen Moqing et sur le système. La mauvaise – lui-même, ce « conseiller sorti de prison », devenait la cible vivante au centre de l’œil du cyclone. On frappa à la porte. Non pas le léger toc-toc d’une servante, mais trois coups nets, vigoureux. Lu Chenzhou fit glisser son pouce, l’écran s’éteignit. Il glissa la tablette dans l’espace entre le coussin du canapé et l’accoudoir, d’un mouvement fluide, sans bruit superflu. « Entrez. » La porte s’ouvrit. C’était Lei Hu. L’ancien soldat des forces spéciales se tenait sur le seuil, tel un mur mobile. Vêtu d’un costume noir, le col boutonné jusqu’en haut, les mains le long du corps, mais les lignes de ses épaules tendues comme un arc à pleine corde. « Monsieur Lu. » La voix de Lei Hu était grave, presque sans inflexion. « Monsieur Shen m’a chargé de vous informer que la police se rendra au siège du groupe Shen dans une heure pour un interrogatoire public. Vous devrez y assister en tant que conseiller en sécurité de la famille. » Lu Chenzhou le regarda. « Interrogatoire public ? » « Oui. Les médias seront également présents. » Lei Hu marqua une pause, puis ajouta : « Monsieur Shen espère que vous saurez "gérer la situation de manière appropriée". » Il prononça ces quatre mots – « gérer la situation de manière appropriée » – très lentement. Chaque mot tombait comme un bloc de glace sur le Les ecchymoses sous ses côtes étaient exposées, violacées-noirâtres, particulièrement criardes sur sa peau pâle. Il fixa ces contusions pendant deux secondes, puis se tourna et entra dans la salle de bains. Il ouvrit le robinet et se jeta de l'eau froide sur le visage. Relevant la tête, il regarda son reflet dans le miroir — les orbites enfoncées, les pommettes saillantes, le coin externe de l'œil gauche qui tressautait encore. Il saisit une serviette et s'essuya le visage. De retour dans la chambre, il enfila le costume gris anthracite. La sensation du tissu frottant contre sa peau était étrangère, comme une armure. Il noua sa cravate avec précision, sans la moindre hésitation. Enfin, il prit un stylo dans le tiroir de la table de chevet — un stylo bille noir tout à fait ordinaire, à coque en plastique, déjà à moitié usé. Il glissa le stylo dans la poche intérieure de sa veste. Puis il se dirigea vers la fenêtre et regarda de nouveau le jardin. La voiture noire était déjà garée en bas. Lei Hu se tenait à côté du véhicule, les mains croisées devant lui, immobile comme une statue. Lu Chenzhou glissa sa main droite dans sa poche et saisit le stylo. Le bout de son doigt caressa les rainures du capuchon, une fois, deux fois. Mentalement, il parcourut rapidement les informations connues : les détails de l'agression contre Shen Yan (perte de sang importante, coma, en réanimation), l'avertissement en langue des signes de Mère Wu lorsqu'elle avait été emmenée ("Danger", "Ne cherche pas"), la mention par Gu Zhixing au téléphone de la "mort accidentelle du médecin-légiste Zhou", et la tempête médiatique qui se déchaînait à l'instant. Et Qin Wangshu. Il devait, dans une heure, sous la double surveillance des caméras des médias et des informateurs de la famille Shen, affronter cette femme qui avait été son élève et était désormais son "enquêtrice". Il devait répondre à ses questions, tout en enfouissant comme des mines les deux informations mortelles — "Mère Wu accusée" et "mort du médecin-légiste Zhou" — dans des réponses apparemment sans rapport. Le capuchon du stylo tournait entre ses doigts. Il relâcha sa prise, et le stylo retomba au fond de sa poche. Puis il se retourna et se dirigea vers la porte de la chambre. Au moment où sa main saisit la poignée, il marqua une pause. La douleur sous ses côtes était toujours là, mais il l'avait refoulée dans les profondeurs de sa conscience. Il ouvrit la porte, et la lumière du couloir déferla, éblouissante. Lei Hu leva les yeux vers lui. « Allons-y », dit Lu Chenzhou. Sa voix était posée, ne trahissant aucune émotion. *** Lorsque la voiture franchit le portail de la résidence des Shen, Lu Chenzhou ferma les yeux. La lumière extérieure était coupée par la vitre, le monde réduit à une ruelle étroite. L'odeur du cuir — celle, légèrement froide, d'un tannage spécial — l'enveloppait. La voiture roulait avec une stabilité telle qu'on sentait à peine les vibrations, seul le ronronnement sourd du moteur rappelant la respiration d'un grand animal. Les respirations des deux gardes du corps à l'avant étaient légères, mais leur présence était palpable. L'un au volant, l'autre à la place du passager. L'angle du rétroviseur couvrait parfaitement son visage entier. Il devait réfléchir. Le temps s'écoulait comme le sable d'un sablier, tombant seconde par seconde. La voiture avançait régulièrement, le paysage urbain défilaient à la même vitesse, se brouillant en une bande lumineuse mouvante. Les yeux fermés, Lu Chenzhou pencha légèrement la tête en arrière, l'appuyant contre l'appuie-tête en cuir froid. Sa respiration était calme, le rythme de sa poitrine se levant et s'abaissant presque synchronisé avec le ronronnement du moteur. Une posture parfaite, lasse, soumise. Seul lui savait que dans son crâne, une tempête balayait chaque neurone. Les détails de l'agression contre Shen Yan se reconstituaient à grande vitesse, non pas sous forme d'images, mais comme un flux de données. L'heure, l'angle, la force, l'arme possible, la voie de retrait de l'agresseur. Gu Zhixing le ramenant chez Dix ans. Cette fille qui autrefois le suivait partout, les yeux brillants d'une intensité incroyable, lui demandant sans cesse : « Maître, comment fait-on pour différencier les traces de projection sanguine à basse vitesse de celles à haute vitesse ? », était aujourd'hui vice-chef de l'unité de police criminelle municipale. Elle avait mené la perquisition de sa chambre d'hôtel, examinant ses effets personnels avec un regard professionnel, d'une froideur absolue. Elle connaissait tous ses « antécédents », savait comment, pour sauver la vie de sa sœur, il avait signé cet aveu de culpabilité, ses ongles s'enfonçant si profondément dans ses paumes que le sang avait imbibé les fibres du papier. Lui faisait-elle encore confiance ? Ou plutôt, face à l'énorme pression de l'opinion publique, face aux règles de fer de l'appareil, et face à ses propres « souillures » indélébiles, dans quelle mesure pouvait-elle encore, contre tout ce à quoi elle avait prêté allégeance, faire confiance à un ancien mentor officiellement qualifié de « faussaire » ? La voiture tourna, la force centrifuge le pressant doucement contre le dossier du siège. Son cœur battait lourdement derrière ses côtes, boum, boum, boum. Il pouvait sentir distinctement l'endroit, sous ses côtes, où l'agresseur l'avait frappé du coude. L'hématome se formait sous la peau, douloureux à chaque pulsation. La douleur était une ancre, elle le maintenait éveillé. Il ne pouvait pas compter sur la confiance de Qin Wangshu. C'était un luxe, et trop dangereux. Placer ses espoirs dans la conscience ou les anciens sentiments d'autrui, dans un jeu de cette ampleur, équivalait à un suicide. Mais il devait transmettre des informations. Mère Wu et l'expert médico-légal Zhou — ces deux noms étaient les nœuds les plus fragiles, et pour l'instant les seuls connus, reliant l'agression de Shen Yan à l'affaire vieille de dix ans. Qu'avait vu Mère Wu qu'elle n'aurait pas dû voir ? Quels détails cruciaux l'expert Zhou avait-il dissimulés, ou été forcé de modifier, dans le rapport d'autopsie de la mère de Shen Qinghuan ? Elles étaient toutes deux devenues des risques qu'il fallait « traiter ». Si la police — si Qin Wangshu — pouvait suivre ces deux fils pratiquement coupés… Mais comment transmettre ? Sous le regard de tous, sous l'œil de faucon de Gu Zhixing et des avocats de la famille Shen, devant les objectifs silencieux mais avides des journalistes. Chaque parole serait enregistrée, analysée, déformée, amplifiée. Il ne pouvait pas dire directement : « Mère Wu est contrôlée, l'expert Zhou est mort, Shen Moqing élimine les témoins. » Non seulement cela provoquerait immédiatement une contre-attaque totale de la famille Shen, mais cela bloquerait aussi définitivement toute enquête discrète que Qin Wangshu pourrait éventuellement mener. Il avait besoin d'un code. Tisser l'information cruciale dans des déclarations en apparence anodines, plausibles, comme enrobant un poison mortel de couches de sucre inoffensives. « Récemment, certains membres du personnel de longue date ont quitté leur poste pour des raisons de santé ou familiales… » « Y compris une servante sourde-muette, en service depuis plus de quinze ans, avec qui la communication est difficile… » « Il peut y avoir eu quelques confusions lors de la passation de service, il faut du temps pour clarifier. » Oui. Comme ça. Mentionner le « départ », suggérer une sortie anormale. Insister sur les « quinze ans », souligner son ancienneté et le volume d'informations qu'elle pouvait détenir. « Communication difficile » — sourde-muette. C'était la caractéristique la plus marquante de Mère Wu, impossible à dissimuler, et son handicap naturel l'empêchant de parler pour elle-même. Qin Wangshu n'aurait qu'à jeter un œil aux dossiers des mouvements de personnel récents de la famille Shen pour identifier instantanément la cible. Quant à l'expert médico-légal Zhou… Il ne fallait pas mentionner le nom de manière proactive. Trop abrupt, l'intention trop évidente. Mais on pouvait, en parlant d'« anciennes connaissances » ou de « rumeurs », laisser transparaître une tristesse mesurée, celle d'un simple observateur. « J'ai récemment appris qu'une ancienne connaissance, un médecin du nom de Zhou, était décédé dans un accident. La vie est si imprévisible. » Le ton devait être plat, même empreint d'une certaine distance mélancolique, comme s'il commentait un fait divers. Qin Wangshu comprendrait. « Docteur Zhou », aj « Nous y sommes, Monsieur Lu. » Le chauffeur ouvrit la bouche, sa voix d’une platitude parfaite, sans la moindre inflexion. Lu Chenzhou ouvrit lentement les yeux. Tous les remous de pensées, calculs, hésitations au fond de son regard furent instantanément refoulés dans un abysse glacial et sans fond. Aucune expression superflue ne parut sur son visage. Il se contenta de lever la main, ajustant avec une extrême naturel la manche de sa chemise déjà parfaitement lisse, puis poussa la portière lourde. Un air froid et dur, imprégné de l’humidité caractéristique des espaces souterrains, lui frappa le visage. Le garage était vaste, les échos des pas résonnant clairement. Au loin, l’indicateur lumineux de l’ascenseur brillait d’une lueur vert sombre, comme un œil silencieux, à l’affût. Il avança, le dos droit comme une barre. Les talons de ses chaussures de cuire frappaient le sol de ciment, produisant un son net et solitaire. *Clac, clac, clac.* Chaque pas le rapprochait de ce lieu de supplice public, éblouissant de lumières, hérissé d’objectifs, où mensonges et vérités s’entremêlaient, où amis et ennemis étaient difficiles à distinguer. Derrière lui, la portière se referma. Le claquement du verrou, net et sec, suscita un bref écho dans le garage désert. Le monde se refermait hermétiquement dans son dos. Devant lui, il y avait les projecteurs tranchants comme des lames, d’une blancheur éclatante, et, sous ces lumières, celui qu’il devait affronter, manœuvrer, et tenter, dans cette impasse, de rallier comme un allié — son ancien disciple. La lumière blanche des plafonniers de la salle de réunion était aveuglante. La surface lisse de la longue table en bois reflétait les silhouettes, telle une sombre étendue d’eau. Lu Chenzhou était assis d’un côté ; en face de lui se tenaient Qin Wangshu et deux policiers criminels. La pointe du stylo du greffier grattait le papier avec un frottement sourd. À l’arrière, les journalistes de quelques médias autorisés à entrer avaient installé leur équipement, les objectifs braqués sur lui en silence. Gu Zhixing était assis légèrement en diagonale derrière Lu Chenzhou. Son regard, derrière ses lunettes à monture dorée, était calme, mais semblait former une barrière invisible. « Monsieur Lu », commença Qin Wangshu en ouvrant un dossier, sa voix claire et posée, « veuillez confirmer à nouveau : à quelle heure et à quel endroit avez-vous vu pour la dernière fois M. Shen Yan la nuit de l’agression ? » Les questions commençaient. Chaque mot suivait une trajectoire prédéterminée. Le débit de Lu Chenzhou était régulier : « Vers vingt et une heures quarante, dans le couloir à l’extérieur du bureau au deuxième étage de la résidence. Il s’apprêtait à regagner sa chambre pour se reposer. Nous avons échangé quelques mots. » « Le contenu de cet échange ? » « Concernant l’ordre du jour du conseil d’administration du lendemain. Il a mentionné qu’un rapport sur les actifs à l’étranger nécessitait une relecture. » « Quel était son état d’esprit à ce moment-là ? Y avait-il quelque chose d’anormal ? » « Non. » Lu Chenzhou marqua une pause d’une demi-seconde. « Il semblait un peu fatigué, mais rien d’anormal. » La pointe du stylo de Qin Wangshu s’arrêta un instant. Elle leva les yeux, son regard croisant celui de Lu Chenzhou, puis se baissa rapidement. « Selon les enregistrements de sécurité, entre vingt-deux et vingt-trois heures cette nuit-là, les caméras de surveillance du côté est de la résidence ont connu une interruption anormale de trois minutes. En étiez-vous au courant ? » « Je n’en avais pas connaissance. » répondit Lu Chenzhou. « La sécurité relève directement de Maître Gu. » Gu Zhixing prit la parole au moment opportun, d’une voix douce : « Une défaillance technique. Un rapport détaillé a été soumis. La police peut le consulter à tout moment. » Qin Wangshu ne le regarda pas et poursuivit en s’adressant à Lu Chenzhou : « M. Shen Yan a-t-il récemment eu des conflits ou des disputes avec des membres de sa famille ? » « À « Le Dr. Zhou Zhengping, médecin légiste », déclara Lu Chenzhou. « Nous nous sommes croisés à quelques reprises il y a de nombreuses années, pour des raisons professionnelles. J'ai appris qu'il était décédé subitement d'une maladie aiguë chez lui. La vie est imprévisible. » Le Dr. Zhou. Décédé d'une maladie aiguë. Le regard de Qin Wangshu se figea. Ce fut une brève immobilisation, comme une fissure dans la glace, aussitôt recouverte par une sérénité professionnelle. Mais elle ne posa pas immédiatement de questions supplémentaires. Elle referma le dossier et s'adossa légèrement à sa chaise. Ce geste signifiait la fin provisoire de cette ligne d'interrogatoire. Il signifiait aussi qu'elle avait compris. C'est à ce moment-là que le téléphone fixe, situé dans un coin de la salle de réunion et utilisé pour l'enregistrement de secours, se mit à sonner de façon stridente. La sonnerie perçante déchira le silence tendu. Tout le monde sursauta. Qin Wangshu fronça les sourcils et fit un signe à l'inspecteur à côté d'elle. Le jeune policier se leva pour décrocher, mais au moment où sa main toucha le combiné, la sonnerie s'arrêta net. Puis, un son électronique, clairement trafiqué, rauque et déformé, sortit du haut-parleur encastré dans le mur de la salle de réunion : « Lu Chenzhou. » La voix n'était pas forte, mais elle résonna dans la salle de réunion vide. Les caméras des journalistes se tournèrent instantanément vers la source du son, puis revinrent brusquement vers le visage de Lu Chenzhou. La voix électronique continua, martelant chaque syllabe comme un engrenage rouillé qui grince : « Ceux qui parlent trop meurent généralement vite. Le Dr. Zhou en est l'exemple. À qui le tour, maintenant ? » Un silence de mort suivit ces mots. Un long silence. Les objectifs des téléphones des journalistes se braquèrent tous sur Lu Chenzhou. Les flashes se mirent à crépiter, leurs lueurs blanches fendant l'air comme des poignards. La main de Lu Chenzhou, sous la table, se crispa instantanément, ses ongles s'enfonçant dans sa paume. Une douleur aiguë jaillit de son ancienne blessure sous les côtes, comme si le clou enfoui tournait dans sa chair. Mais sur son visage, il n'y avait qu'une surprise et une perplexité mesurées. Il se tourna vers Qin Wangshu, une tension juste ce qu'il faut dans la voix : « C'est... » « Une intimidation malveillante, manifestement », coupa Gu Zhixing, sa voix redevenue ferme et posée. Il s'adressa aux caméras avec aisance. « Le groupe Shen condamne fermement ce genre d'agissement et coopérera pleinement avec la police pour en identifier l'auteur. Cela prouve justement que certains tentent d'entraver l'enquête et de semer la confusion. » Qin Wangshu se leva. Son mouvement était lent, comme pour contenir une émotion sur le point d'exploser. « L'audition est suspendue », annonça-t-elle d'une voix froide et dure. « Les techniciens, localisez la source de l'audio. Tout le monde, mettez vos téléphones en mode silencieux. Aucun enregistrement ou prise de vue n'est autorisé sans permission. » Une agitation parcourut la salle de réunion. Les journalistes chuchotaient entre eux, les policiers passaient rapidement à l'action. Lu Chenzhou se leva également. Son regard croisa brièvement celui de Qin Wangshu — une fraction de seconde seulement, mais il vit dans ses yeux cette acuité familière, pareille à une lame sous la glace. Puis elle détourna le regard et se mit à diriger les opérations pour contrôler la situation. Dans la confusion, Qin Wangshu « renversa accidentellement » la demi-tasse de café posée près de sa main. Le liquide brun se répandit, déborda du bord de la table et goutta sur la moquette sombre, y formant une tache. La boîte de mouchoirs, renversée, roula jusqu'à la main de Lu Chenzhou. Elle se pencha pour la ramasser, le geste un peu précipité. Lu Chenzhou se pencha à son tour, prit quelques mouchoirs pour essuyer les éclaboussures sur sa manchette. Ses doigts s'arrêtèrent un instant dans le tas de mouchoirs, touchant celui tout au fond — plié de manière anormalement nette, ses bords secs, contrastant avec les mouchoirs humides alentour. Il le ser La voiture sort du parking souterrain et se fond dans le flot de circulation de l’après-midi. La lumière du soleil traverse les vitres, projetant sur son visage des taches alternant entre clarté et ombre. Il garde les yeux fermés, sa respiration régulière, comme s’il se reposait vraiment. Jusqu’à ce que la voiture s’engage dans un tunnel. Au moment où les ténèbres engloutissent l’habitacle, Lu Chenzhou ouvre les yeux. Les lumières du plafond du tunnel défilent à une fréquence fixe, comme un battement de cœur régulier et glacial. À la faveur de cette lumière intermittente, il sort de sa poche intérieure cette feuille de papier. Il la déplie. À l’intérieur du mouchoir en papier, une ligne de mots est écrite très légèrement au crayon, d’une écriture si soignée qu’elle en paraît presque rigide : « Sanatorium Jing’an (77 Longquan Road, banlieue nord). Cette adresse pourrait être liée. Ne pas entrer en contact direct. Prenez soin de vous. » Les deux derniers caractères sont tracés avec une force particulière, la mine de crayon ayant presque déchiré le papier. Lu Chenzhou fixe cette ligne de mots. La lumière du tunnel balaie la page encore et encore, les caractères apparaissant et disparaissant dans l’alternance du clair-obscur. Le Sanatorium Jing’an… Tante Wu y a-t-elle été envoyée en « cure » ? Ou bien autre chose s’y cache-t-il ? La vérité sur la mort de Zhou Zhengping ? Ou encore — la véritable source de pourriture derrière cette « confession » d’autrefois ? Il repense au dernier regard de Qin Wangshu. Une lame de couteau sous la glace. *Prenez soin de vous.* Ces deux mots n’ont aucune puissance réelle. Ils ne peuvent parer une balle, ni prouver l’innocence. Mais après avoir subi l’humiliation publique, la menace de mort crue, et l’affrontement glacial comme une lame avec son ancien disciple, ces deux mots — venus du camp adverse, de la personne qu’il connaît le mieux et pourtant la plus étrangère, transmis au prix d’un immense risque — tombent comme une étincelle infime sur les cendres presque gelées de sa volonté. Pas de chaleur, pas de promesse. Seule une confirmation froide — sur cette route sombre et solitaire, il n’est pas à cent pour cent seul. Au moins, une personne se souvient encore qu’il s’appelle Lu Chenzhou, et non « ce faussaire ». Lu Chenzhou replie soigneusement le mouchoir en papier et le serre dans sa paume. Le bord du papier presse contre sa peau, provoquant une douleur légère mais persistante. La voiture sort du tunnel, la lumière du soleil envahit à nouveau l’habitacle. Il ferme les yeux, mais cette douleur dans sa paume se propage, remontant le long de ses veines, pour brûler jusqu’au plus profond de son cœur. Sanatorium Jing’an. 77 Longquan Road, banlieue nord. Le prochain champ de bataille s’est déjà allumé sur la carte. Mais celui qui lui a tendu cette carte, lui a-t-il offert une voie de salut, ou l’entrée d’un piège encore plus raffiné ? Il ne sait pas. Il sait seulement que la main qui tient le couteau ne doit plus trembler.