La lumière bleutée de l’écran fendit l’obscurité du bureau à deux heures quarante-sept du matin. La main de Lu Chenzhou était ferme, aussi ferme que s’il désamorçait le détonateur d’une bombe. Il sortit la vieille tablette de son sac Faraday, ses doigts percevant la froideur du boîtier. Le câble s’enfonça dans le port de l’ordinateur portable hors-ligne avec un « clic » précis. Seules ces deux machines se trouvaient dans la pièce — l’une physiquement isolée, l’autre n’ayant jamais été connectée à aucun réseau. La ville au-dehors ne dormait pas encore, le bruit blanc des voitures roulant sur le viaduc traversait le double vitrage, devenant la seule bande-son de ce silence. Il pressa la touche Entrée. Le script de décryptage se mit en marche. La barre de progression grimpa lentement à l’écran, telle un serpent en hibernation. La respiration de Lu Chenzhou était parfaitement régulière, chaque expiration délibérément étirée sur cinq secondes. Mais son regard était rivé à l’écran, ses pupilles reflétant les caractères qui dansaient. Ses oreilles, elles, s’étaient ouvertes — le léger bourdonnement de l’ascenseur dans le couloir, le tintement des clés d’un voisin rentrant tard, le faible sifflement du changement de flux d’air dans la bouche d’aération. Ces sons s’ordonnaient automatiquement dans son esprit, se classaient, délimitant les frontières de la fenêtre de sécurité. L’intervalle entre les rondes de surveillance était de vingt-trois minutes. Il lui en restait dix-sept. Le ronronnement sourd du ventilateur de l’ordinateur se mêlait à la légère chaleur s’échappant des grilles de ventilation ; dans l’air flottait cette odeur douceâtre et légèrement brûlée, caractéristique des vieilles cartes électroniques. Le coin gauche de l’œil de Lu Chenzhou commença à tressaillir, très légèrement, comme si une corde de guitare cassée était enfouie sous sa peau. Il n’y prêta pas attention. L’index de sa main droite tapota inconsciemment le bord du bureau, une fois, deux fois, trois fois — c’était le rythme qu’il utilisait autrefois en salle d’interrogatoire pour rester éveillé. Maintenant, il servait à lutter contre un autre genre d’emprisonnement. La barre de progression atteignit quatre-vingt-sept pour cent. Il se souvint de la collection des *Annales des techniques pénales* dans le bureau de Shen Yan. Reliures rigides, dos dorés à chaud, alignées comme des spécimens. Gu Zhixing lui avait permis d’emporter quelques « objets personnels sans importance » comme « référence pour l’analyse comportementale », cette collection d’annuaires figurait en marge de la liste, la tablette aussi. Trop propre. Propre comme un appât délibérément placé là. Lu Chenzhou n’avait pas touché aux annales à l’époque, il n’avait pris que la tablette et quelques carnets de notes. Maintenant, cette tablette reposait dans sa paume, son boîtier froid, un minuscule éclat sur le bord — très ancien, ne ressemblant pas à un objet qu’une personne comme Shen Yan aurait utilisé longtemps. Quatre-vingt-dix-neuf pour cent. L’écran s’assombrit un instant, puis se ralluma. Une partition qui n’avait jamais figuré dans la liste des lecteurs du système apparaissait tranquillement à la fin de l’explorateur de fichiers. L’étiquette était vide. La capacité indiquait 2,4 Go. Lu Chenzhou cliqua dessus. À l’intérieur, pas de structure complexe de dossiers, juste une archive compressée, son nom une suite de caractères incohérents. Il la décompressa, le mot de passe fut le troisième qu’il essaya — la date du décès de la mère de Shen Yan, ajoutée aux quatre derniers chiffres de son numéro d’étudiant universitaire. L’archive s’ouvrit, révélant son contenu : des dizaines de fichiers PDF scannés, des centaines de captures d’écran de pages web, et un fichier texte. Il ouvrit d’abord le fichier texte. Une seule ligne, en police Song taille Son dossier. Ce témoin clé. Le plombier, « déjà mort », dont le témoignage n’avait donc pu être confronté. Parmi les preuves présentées par la police à l’époque, il y avait une photo de son badge d’employé. Le numéro était également SH-0743. Ils avaient dit que son corps avait été vaporisé au centre de l’explosion, ne laissant que ce fragment. Lu Chenzhou avait alors demandé une comparaison ADN. La demande avait été rejetée. Motif : nécessité insuffisante, et la famille avait déjà confirmé. Maintenant, le même nom, le même numéro, apparaissaient dans le rapport d’accident secrètement conservé par Shen Yan. Entourés d’un cercle rouge. Lu Chenzhou ferma les yeux. Dans l’obscurité, ces chiffres et lettres ne disparurent pas, ils devinrent au contraire plus nets. SH-0743. Il rouvrit les yeux et ouvrit le fichier suivant. C’était le scan d’une capture d’écran d’un forum, la page au design rudimentaire, semblable à un vieux BBS d’il y a dix ou vingt ans. Titre du post : « Quelques questions concernant l’accident de l’usine Xīnghuǒ ». Posteur anonyme, date indiquée comme il y a huit mois — trois mois avant la mort de Shen Yan. Le contenu du post énumérait plusieurs contradictions dans le rapport d’accident : des chiffres de victimes incohérents, l’absence de registres de maintenance des conduites, des témoignages de témoins oculaires modifiés… Les réponses étaient rares, seulement quatre ou cinq. L’une d’elles disait : « Attention, l’auteur. Ne creusez pas trop dans l’affaire de Li Guohua. Sa famille a déménagé par la suite, on dit qu’ils ont touché de l’argent pour se taire. Personne ne sait où ils habitent maintenant. » Une autre réponse, en dessous, datée de deux mois plus tard : « L’auteur, êtes-vous toujours là ? J’ai obtenu quelques informations sur le village natal de Li Guohua, je vous envoie un message privé. » La capture d’écran s’arrêtait là. Pas de suite. Lu Chenzhou ferma l’image et ouvrit le PDF suivant. C’était le scan d’un document d’expropriation foncière, la partie B était Xīnghuǒ Huàgōng, la partie A « la troisième filiale du groupe d’investissement urbain municipal ». La date de signature était six mois avant l’accident. Il fit défiler jusqu’à la dernière page, la section des signatures. Signature du représentant de la partie B : Shen Moqing. Le sceau était celui du groupe Shen. Son doigt s’immobilisa sur le pavé tactile. L’air dans le bureau semblait s’être épaissi. À la lisière du halo de la lampe de bureau, des particules de poussière flottaient lentement. Lu Chenzhou pouvait entendre les battements de son propre cœur, un, deux, frappant contre ses tympans. Il leva les yeux, regarda le détecteur de fumée dans le coin — c’était aussi l’une des caméras. Les hommes de Gu Zhixing pouvaient être en train de regarder depuis l’autre bout, le voyant simplement assis devant l’ordinateur à « trier des documents ». Pouvaient-ils voir le reflet de l’écran ? Probablement pas. L’angle avait été délibérément réglé. Mais au cas où… Il lui restait neuf minutes. Il inspira profondément. Il refoula ses émotions, les enfonça dans son estomac, les compressa en un bloc de fer froid. Puis il continua. Les fichiers suivants étaient pour la plupart des coupures de presse et des archives d’articles en ligne, couvrant une période allant de l’année de l’accident à aujourd’hui. Shen Yan semblait avoir systématiquement collecté tous les reportages publics, y compris même des discussions sur certains forums locaux. Parmi eux, un article d’un supplément de journal métropolitain datant de trois ans, évoquant le projet de réaménagement du site de l’ancienne usine Xīnghuǒ Huàgōng. Sur la photo de la cérémonie de lancement du projet, Shen Moqing se tenait au premier rang, au centre, souriant, serrant la main des dirigeants municipaux. L’article utilisait un petit titre : « Renaissance du phénix, le vieux quartier industriel retrouve une nouvelle vitalité ». Shen Yan avait écrit quelques mots au crayon à côté de ce passage, des caractères minuscules, presque illisibles : « Danser sur les ruines. » Lu Chenzhou ferma toutes les fenêtres. Il remit la tablette dans le sac Faraday et en serra l’ouverture. Lu Chenzhou ouvrit le fichier PDF joint. À l’écran, les douze pages entières qu’il avait écrites la veille sur « l’influence des aînés » et « la stimulation par des informations passées » étaient traversées de la première à la dernière ligne par des barres de suppression rouges et criardes. Ces lignes rouges ressemblaient à des entailles, tranchant sur les caractères noirs et blancs. Une petite annotation était ajoutée à côté : « Cette partie relève de spéculations infondées, susceptibles d’induire en erreur la direction de l’enquête. » Sa respiration s’arrêta un instant. Son cœur battait lourdement dans sa poitrine, une fois, puis une autre. Un goût de rouille remonta au fond de sa gorge. Il fixa ces lignes rouges pendant dix secondes. La lumière de l’écran se reflétait dans ses pupilles, froide et stable. Puis, il déplaça la souris et cliqua sur « Répondre ». Le cliquetis de ses doigts sur le clavier était particulièrement net dans le silence. *Clac. Clac clac.* Chaque syllabe était précise et contenue. « Maître Gu : J’ai bien reçu vos commentaires. La version révisée a été consultée. Il est vrai que la réflexion était insuffisante, je suivrai strictement cette version pour la finalisation. Les investigations ultérieures se concentreront davantage sur l’analyse des comportements individuels du défunt. » Après avoir tapé cette phrase, ses doigts planèrent au-dessus de la touche d’envoi. La ville commençait à s’éveiller au-dehors, des coups de klaxon lointains parvenaient vaguement. La lumière filtrant à travers les stores se déplaçait lentement, grimpant sur son poignet. La douce chaleur de la bande lumineuse sur sa peau contrastait avec la froideur émise par l’écran. Il ne pouvait pas s’arrêter là. Il retira ses doigts, revint à la fin du texte principal. Après la phrase exprimant son obéissance, il alla à la ligne et ajouta, sur un ton apparemment désinvolte de consultation : « Par ailleurs, en parcourant les archives passées du jeune Shen Yan, j’ai noté qu’il avait peut-être laissé des traces d’intérêt pour certaines vieilles affaires de notre ville (comme la rénovation de l’ancienne zone industrielle, les accidents dans les vieilles usines, etc.). Ces informations doivent-elles être mentionnées dans le rapport ? Si oui, dans quelle mesure faut-il les doser ? » Il relut trois fois en silence. Cette phrase devait être comme une pierre lancée dans un étang profond — pas trop grosse, pour ne pas effrayer les oiseaux ; pas trop petite, pour ne pas passer inaperçue. Elle devait ressembler à un consultant consciencieux, vérifiant des limites floues dans le cadre de ses compétences. « Vieilles affaires ». Le champ était large. « Accidents dans les vieilles usines ». La cible était floue, mais suffisante pour faire frémir quiconque était au courant. Il appuya sur « Envoyer ». La barre de progression avança lentement. Envoi en cours… 10%… 50%… Son regard ne quittait pas l’écran, ses oreilles captaient tous les sons. Le murmure bas de la bouche d’aération de la climatisation centrale. La vibration du compresseur du réfrigérateur qui se mettait en marche. Dans le couloir, le roulement sourd des roues du chariot de ménage sur la moquette. Le son de confirmation de l’envoi du courriel retentit, très léger. Il s’adossa à son fauteuil et ferma les yeux. Sur sa rétine persistaient les rémanences des lignes rouges de suppression, qui se superposaient au nom « Li Guohua » entouré d’un cercle rouge à la fin de la liste des victimes qu’il avait vue la nuit dernière sur la tablette de Shen Yan. L’un était une spéculation effacée par le pouvoir, l’autre un point suspect marqué par le défunt. Entre les deux, s’étendait le même abîme. Il ouvrit les yeux, son regard était désormais d’une froide clarté. Gu Zhixing exigeait la suppression de toutes les spéculations concernant les « sources d’information externes » et « l’influence des aînés ». Cela équivalait à bloquer clairement sa voie pour sonder Zhou Zhengping. La sensibilité de la famille Shen envers ce policier à la retraite dépassait de loin ses attentes. Mais dans le courriel, la sonde concernant les « vieilles affaires », Gu Zhixing n’avait pas encore répondu. Lu Chenzhou ferma l’interface de sa boîte mail. Les données extraites la nuit dernière, ces coupures de presse sur l’ Lu Chenzhou regarda ces mots, le coin de sa bouche esquissant un mouvement infime. Ce n'était pas un sourire, mais une courbure glacée de confirmation. L'évitement de Gu Zhixing concernant les « vieilles affaires », et l'interdiction des « sources d'information externes », formaient un parfait écho. Ils voulaient encapsuler la mort de Shen Yan en une tragédie isolée, interne, purement personnelle. Tout fil qui tenterait de relier cette affaire au contexte plus large d'anciennes affaires serait impitoyablement coupé. Sa voie légale d'enquête – ce rapport sur l'affaire Shen Yan qui aurait pu servir de couverture, d'approche indirecte – avait été totalement castrée. Mais dans sa main, il tenait la clé que Shen Yan avait secrètement laissée, menant aux anciennes affaires. Une porte avait été soudée, une autre fenêtre apparaissait silencieusement dans l'obscurité. Mais au-delà de cette fenêtre, ce n'était pas une voie dégagée, mais une falaise encore plus abrupte. Il éteignit l'écran de son téléphone et le retourna sur le bureau. Son geste était stable, sans la moindre trace de tremblement. Le soleil avait encore bougé, éclairant le carnet ouvert. Il n'y avait aucune trace d'écriture, seulement les dépressions profondes et peu profondes qu'il avait inconsciemment marquées avec la pointe de son stylo. Sa main gauche reposait sur son genou, l'index et le pouce frottant lentement et à plusieurs reprises une vieille punaise tirée du pot à crayons. La pointe métallique pressait la pulpe de son doigt, transmettant une douleur subtile mais claire. La réflexion était terminée. La décision était prise. Zhou Zhengping, il fallait le contacter. Immédiatement, secrètement, et sans passer par aucun canal conventionnel susceptible d'être surveillé. Il avait besoin d'une nouvelle raison. Un prétexte qui puisse être lié à l'enquête sur l'affaire Shen Yan, tout en menant naturellement au domaine d'expertise de Zhou Zhengping. Son regard balaya les étagères. Rangée après rangée de livres spécialisés, sciences criminelles, médecine légale, psychologie criminelle... Son regard s'arrêta sur un épais annuaire bleu foncé. *Almanach des Techniques Criminelles* (Édition complète 2018-2022). Il se souvenait que Zhou Zhengping, avant sa retraite, avait été l'un des rédacteurs en chef de cet almanach faisant autorité. Et dans le bureau de Shen Yan, il y avait également un jeu complet de ces mêmes almanachs. Un consultant technique, en analysant les ouvrages spécialisés du défunt, découvre des détails techniques douteux et consulte un ancien rédacteur en chef – cette raison était lisse comme un galet, capable de rouler dans la moindre faille de l'examen sans s'y coincer. Il se leva, s'approcha de l'étagère et en sortit l'almanach. Le livre était lourd. La couverture bleu foncé était quelque peu usée, les caractères dorés sur le dos étaient toujours nets. Il revint à son bureau avec le livre, ses doigts caressant la solide reliure collée du dos. Puis, il sortit du pot à crayons le coupe-papier mince comme une feuille de saule – l'outil utilisé précédemment pour ouvrir le dossier. La pointe de la lame s'enfonça dans la jointure entre le dos et les pages intérieures. Une légère pression. La ligne de suppression rouge à l'écran ressemblait à une blessure fraîche. Lu Chenzhou fixa ces lignes de texte effacées, tapotant légèrement le bord du clavier du bout des doigts, le rythme stable, mais ses jointures blanchissaient légèrement. La barre de progression de l'envoi de l'e-mail atteignit son terme, émettant un « ding » presque inaudible. Il se renversa contre le dossier de sa chaise et ferma les yeux. La réaction de Gu Zhixing avait été plus rapide que prévu. Supprimer le chapitre sur « l'influence des anciens » signifiait que la piste Zhou Zhengping était clairement délimitée comme zone interdite. Cette question exploratoire sur les « vieilles affaires » restait toujours sans réponse – le silence était en soi une réponse. La vigilance envers ce nom était déjà manifeste. Il ouvrit les yeux, son regard se tournant vers l'autre côté du bureau, où se trouvait l'épais vieil ordinateur portable. L Il extrait immédiatement de son dossier la section concernant le « témoin clé Li Guohua ». Ce « Compte-rendu de situation » était rédigé sans faille : « … Le témoin Li Guohua est malheureusement décédé lors de l'accident de l'usine chimique Xinghuo alors qu'il collaborait à l'enquête. Son badge d'identité (numéro SH-0743) a été retrouvé sur les lieux et formellement identifié par sa famille. En raison de la destruction sévère du corps rendant toute identification impossible, son décès a été présumé sur la base du badge et des témoignages de ses collègues. » Présumé. Deux mots, légers comme une plume, effaçant la vie ou la mort d'un homme. La main gauche de Lu Chenzhou se dirigea inconsciemment vers le pot à crayons, cherchant la vieille punaise. Le bout de ses doigts perçut le froid métallique. Il la saisit et se mit à la faire tourner lentement. La pointe acérée pressait la pulpe de son doigt, y apportant une douleur aiguë. Même nom ? Même numéro ? Il ouvrit le dossier d'images archivées sur le forum. La plupart des photos étaient floues. Il les parcourut rapidement, ses pupilles se contractant dans la lumière bleutée de l'écran. Jusqu'à la photo de groupe prise avant l'accident. La photo était de basse résolution, avec en arrière-plan les tuyauteries rouillées de l'usine chimique. Une vingtaine d'hommes en bleu de travail étaient alignés sur trois rangs. Les bords de la photo avaient jauni et s'étaient recroquevillés. Le regard de Lu Chenzhou ne s'attarda pas sur ces sourires. Il se fixa sur l'angle inférieur droit de la photo. Là, un homme se tenait de profil, semblant sur le point de quitter le cadre, ne laissant qu'une petite partie de son dos et un fragment flou de son visage de côté. Il portait le même bleu de travail, un rectangle blanc accroché à sa poitrine. Lu Chenzhou zooma sur l'image. Encore. Les pixels se désintégrèrent, se transformant en mosaïque de blocs colorés. Mais il n'avait pas besoin de voir le visage. Il lui suffisait de voir ce rectangle. Le badge. Fond blanc, bordure bleue. Deux lignes de texte imprimées. La première indiquait « Xinghuo Chemical », la seconde le numéro. L'écriture devenait floue avec le zoom, mais la forme des chiffres demeurait. S… H… -… 0… 7… 4… 3. SH-0743. Le corps de Lu Chenzhou se figea. Ses doigts serrèrent brusquement la punaise, la pointe s'enfonçant dans la pulpe, faisant perler une minuscule goutte de sang. Il ne ressentit aucune douleur. Toute sa conscience était figée sur cette série de chiffres à l'écran. Il y a sept ans, la police avait utilisé une photo de ce même badge comme preuve de la « mort » de Li Guohua, scellant ainsi la dernière issue possible pour faire rouvrir son dossier. Sept ans plus tard, Shen Yan, dans son enquête secrète, avait trouvé une image de ce même badge porté par son propriétaire alors qu'il était encore « en vie ». La ligne du temps se tordait ici, convergeait, puis s'effondrait dans un fracas. Lu Chenzhou ferma les yeux, inspira profondément. Ses poumons se dilatèrent, aspirant l'air chargé de l'odeur vieillotte du papier et de la chaleur des équipements électroniques du bureau. Lorsqu'il rouvrit les yeux, les remous de la stupéfaction dans son regard s'étaient apaisés, ne laissant plus que le froid d'un abysse. Ce n'était pas une coïncidence. Impossible que ce soit une coïncidence. Shen Yan, dans les mois précédant sa mort, avait mené une enquête discrète sur l'ancien dossier de l'usine chimique Xinghuo. Il avait remarqué ce personnage clé « disparu », Li Guohua. Puis, il était mort. Et Li Guohua était précisément le témoin qui, dans l'affaire de Lu Chenzhou, était « par hasard » « décédé » au moment critique, brisant ainsi la chaîne testimoniale essentielle. Le point de convergence des deux affaires était là. Juste là, sur ce petit badge portant le numéro SH-0743. Une preuve irréfutable. Lu Chenzhou relâcha la punaise. La goutte de sang à son doigt laissa une petite tache rouge sombre sur le bureau. Il se mit à agir rapidement : capture d'écran, juxtaposition de la photo du forum et de celle du badge issue de son dossier, annotation de la zone de comparaison des numéros. Chiffrement Il revint à son bureau, ouvrit le tiroir. Un coupe-papier mince comme une feuille de saule y reposait, sa lame émettant une lueur froide et dure sous la lampe de bureau. Il le prit, fit pénétrer la pointe dans la fente du dos du livre. Au moment où la colle fut forcée, une odeur âcre de produits chimiques vieillis mêlée à la moisissure du papier lui piqua les narines. Ses gestes étaient légers, lents. La lumière du jour au-dehors passa du gris fer à un blanc trouble et éclatant. Il éteignit l'écran de l'ordinateur hors ligne. La pièce ne fut plus éclairée que par la vieille lampe de bureau sur la table, qui chauffait en jaune chaud une petite zone du plateau, plongeant le reste dans des ombres plus profondes. Il était assis, le dos droit, sans s'appuyer contre le dossier de la chaise. Les deux photos côte à côte sur l'écran avaient disparu – la vieille photo floue du forum, le gros plan net du badge d'identité provenant des archives de pièces à conviction de la police – mais ce numéro, SH-0743, restait comme un fer rouge brûlant sa rétine. Il inspira profondément. L'air sentait le vieux papier, la poussière, et cette légère odeur irritante de colle qui s'était échappée en forçant le dos du livre. Cette odeur lui rappelait les recueils juridiques usés et recollés de la bibliothèque de la prison. Rappelait ces nuits sans fin. Il ouvrit les yeux. Aucune émotion dans son regard, seulement une concentration mécanique. À sa gauche, étaient déployés les sept volumes de l'*Annuaire des Techniques Criminelles* à la couverture vert foncé, leurs titres dorés déjà ternis. Celui du dessus, dont le dos était entrouvert, révélait une mince cachette. À sa droite, une minuscule clé USB noire, plus petite qu'un ongle, sa coque métallique brillant d'un éclat froid sous la lumière. Les deux affaires convergeaient. Ce n'était pas une supposition, c'était une preuve irréfutable. Dans les mois précédant sa mort, Shen Yan s'était faufilé jusqu'aux abords de l'incendie survenu sept ans plus tôt. Il avait retrouvé Li Guohua. Le plombier-clé, "confirmé décédé" dans les registres officiels, "mort sans laisser de témoignage" dans le dossier de Lu Chenzhou. Pourquoi Shen Yan avait-il enquêté là-dessus ? Pour sa famille ? Pour faire le ménage ? Ou avait-il perçu une obscurité assez profonde pour tout bouleverser, cherchant à saisir une monnaie d'échange pour se sauver ? Lu Chenzhou ne le savait pas. Mais Shen Yan était mort. Mort de façon "propre" et "logique". Et Gu Zhixing, avec son trait de suppression rouge, avait soudé toute possibilité d'enquête publique. "Ne creusez pas les connexions externes." L'ordre était clair comme une lame de guillotine. Lu Chenzhou prit la clé USB miniature. Le métal froid transmit sa fraîcheur à ses doigts. Il y copia, après les avoir chiffrés avec son propre algorithme à couches multiples, la capture d'écran du forum, l'analyse comparative des photos, les résumés des posts clés – toutes les preuves démontrant la superposition entre la piste de l'enquête de Shen Yan et l'identité de Li Guohua. Pendant l'écriture des données, le témoin lumineux de la clé USB clignota faiblement quelques fois, comme les battements d'un cœur à l'agonie. Il saisit la clé USB avec une pince à épiler, l'aligna sur la fente du dos du livre. Le mouvement était lent. Ses doigts étaient stables, sans le moindre tremblement. Il pouvait entendre sa propre respiration, régulière mais profonde, entendre le bruit lointain d'une chasse d'eau, sentir la chaleur diffuse de l'abat-jour de la lampe, et cette légère résistance lorsque le bord métallique de la clé USB rencontrait les fibres du papier. "Clac." Un son très léger, mais anormalement net. La clé USB glissa parfaitement au fond de la cachette, comprimée, enveloppée par l'épaisseur et le poids du livre. Il relâcha la pince, pressa soigneusement le bord du dos du livre pour le refermer. La colle était encore adhésive, les bords s'ajustaient presque sans laisser de trace. Il fallait s'approcher et renifler attentivement pour percevoir cette légère odeur chimique nouvellement exposée. Il prit l'annuaire, le soupesa, le secoua doucement. Aucun bruit an Le plan prit forme rapidement dans une logique glaciale. Prétextant analyser les habitudes de lecture et les centres d'intérêt professionnels de Shen Yan, il découvrirait dans l'annuaire certaines explications de normes techniques, qui présenteraient des zones d'ombre à clarifier avec les intentions inexpliquées de Shen Yan de son vivant ou les preuves matérielles qu'il aurait laissées. Sous couvert de consulter sur des questions professionnelles, il prendrait contact avec Zhou Zhengping. La consultation serait publique, professionnelle, au service de l'enquête sur l'affaire Shen Yan. Quant à savoir comment, après la consultation, la conversation « glisserait involontairement » vers d'anciennes personnes et d'anciennes affaires, vers des listes de victimes poussiéreuses et des ouvriers de canalisation disparus... c'était là l'art de la conversation, et un jeu risqué. Il se présenterait en tant que consultant engagé par Shen Yan, avec des « doutes professionnels », pour rendre visite à un vénérable aîné. Et cet aîné verrait un exemplaire de l'*Annuaire des techniques criminelles*. Un annuaire qui pourrait être « involontairement » ouvert à une certaine page lors de la conversation, ou qui pourrait être « oublié » chez lui au moment des adieux. Lu Chenzhou empila les sept annuaires et les remit à leur place d'origine sur l'étagère. Le geste était aussi banal que s'il s'agissait de traiter n'importe quelle documentation de bureau sans importance. Cela fait, il éteignit la lampe de bureau. La pièce fut plongée dans l'obscurité totale. Seule la lueur grisâtre de l'aube à l'horizon de la ville dessinait les contours flous des fenêtres et des meubles. Il se tenait devant la fenêtre, regardant les phares et les silhouettes qui se multipliaient peu à peu dans la rue en bas. La vapeur des échoppes de petit-déjeuner montait dans l'air froid, le frottement régulier et lointain des balais des éboueurs sur le sol. C'était une matinée des plus ordinaires. Mais Lu Chenzhou savait que certaines choses avaient irrémédiablement changé. Il venait de dissimuler la première pierre angulaire de la révision de l'affaire dans la tranche d'un livre. Il venait d'élaborer un plan qui le pousserait complètement au bord du précipice. Il prit son téléphone, fit apparaître un numéro jamais composé dans son répertoire. Le nom enregistré était « Professeur Zhou ». Le numéro avait été confirmé plus tôt, par des canaux peu avouables. Son pouce resta suspendu au-dessus de la touche d'appel, trois secondes. Appui. Une longue tonalité d'attente résonna dans l'écouteur, un bip, puis un autre, amplifiés de manière étrangement claire dans le silence de la pièce. Sept bip. Juste au moment où Lu Chenzhou pensait que personne ne répondrait et s'apprêtait à raccrocher, la communication fut établie. L'autre bout ne parla pas immédiatement. Seule une respiration lourde, légèrement parasitée. En arrière-plan, un léger cliquetis de porcelaine, et le glouglou d'un liquide qui se versait. Lu Chenzhou prit la parole le premier, d'une voix égale, avec une déférence parfaitement dosée : « Professeur Zhou ? Je vous dérange. C'est Lu Chenzhou. » Silence de deux secondes à l'autre bout du fil. Le bruit de liquide cessa. Une voix masculine rauque, indistincte, comme émergeant péniblement d'une gueule de bois, avec un fort accent régional et une méfiance non dissimulée, répondit : « ... Qui ? » « Lu Chenzhou », répéta-t-il, ralentissant encore son débit. « Consultant actuellement engagé par le groupe Shen, chargé de l'enquête sur la mort accidentelle du jeune maître Shen Yan. J'ai quelques détails techniques sur lesquels j'aimerais vous consulter. » « Shen Yan... » La voix de Zhou Zhengping traîna, la terminaison mastiquant le nom avec une nuance indéfinissable. « Les gens de Shen Yan, qu'est-ce qu'ils viennent consulter un vieil inutile à la retraite comme moi ? » « Pas à propos de Shen Yan », corrigea Lu Chenzhou, avec une précision de termes digne d'une plaidoirie. « À propos de questions professionnelles rencontrées lors de l'enquête sur l'affaire du jeune maître Shen Yan. J'ai remarqué que dans le bureau de Shen Yan se trouvait une collection de l'*Annuaire des techniques criminelles* à laquelle vous avez participé. Le chapitre sur l'évolution des normes d'extraction des micro-traces y présente des liens avec certains détails de son comportement de « Pas dans le jeu... » répéta Zhou Zhengping à voix basse, avant de lâcher un rire bref, presque moqueur. « D'accord. Demain après-midi, trois heures. Le vieux quartier, le salon de thé 'Écoute la Pluie'. Tu connais l'endroit ? » « Oui. » « Toi seul. » La voix de Zhou Zhengping devint soudain froide et dure. « Pas de queue. Pas d'enregistrement non plus. Je suis vieux, mais mon nez n'est pas encore hors service. Si je sens une odeur suspecte, je tourne les talons et je pars. » « Compris. » La communication fut coupée. La tonalité occupée retentit, *bip bip*, dans le silence. Lu Chenzhou posa son téléphone et reporta son regard vers l'*Annales des Techniques Criminelles* sur l'étagère. Demain après-midi, trois heures. Le vieux quartier, le salon de thé 'Écoute la Pluie'. Un vieux flic à la retraite, un conseiller entravé par une interdiction, un livre contenant une preuve irréfutable. La faille était entrouverte. Maintenant, il devait s'y glisser.